Ночные прозы.

В этом мире с давних пор, Реки крови проливались. Реки быстро стали морем, Морем боли и страданий. Когда кончится война? Когда враг от нас отстанет? Молвил маленький мальчишка Сидя на печи́ домашней. Мать в сторонку посмотрела Мол: Не знаю я, сынок. Отца не было давненько, Он погиб на поле брани. Погиб за нас, погиб за дом, Погиб за родину свою. Вдруг в домишко с сильным хрипом, Сверкнув медалями в грудине, Завалился старший брат. Он был ранен. Сильно. В торс. Кровь текла из раны той. И не спасли его награды, Украшающие грудь. Брат взглянул на маму, Улыбнулся и упал. Мать тот час к сынку рванула, И услышала слова. Враг разбит. Победа наша... И тут же слезы навернулись, Слезы радости пошли. Ведь наконец, конец войне. А затем пошла и грусть, Ведь старшой уже не дышит. Мать взяла его за руку Проливая слезы. Братец пал с хорошей вестью Но его нам не вернуть...