Часть 1
27 августа 2024 г., 23:32
Бездушный холодный замок. Окна без портьер. Канделябры без свечей. Держатели гобеленов без полотен. И только бесконечное число картин с неувядающими красками вносит яркие пятна в это место.
Правда их красота быстро меркнет на фоне общей тьмы и холода, и только усиливают ощущение, что ты попал в какой-то необычный древний склеп. Склеп какого-то чудаковатого ценителя искусства. Поскольку лишь некоторые из них можно назвать поистине прекрасными.
Дети. Старики. Юноши и девушки. Женщины и мужчины. Брюнеты. Блондины. Рыжие. Русые. Полностью седые или только местами. Бородатые и гладко-выбритые. В дорогих одеяниях и рванном тряпье.
Не все из них красивы. Ни у всех есть огонёк жизни в глазах. Если бегло осматривать всех тех, кто тут есть, то так и не поймёшь, по какому же принципу художник выбирал тех, кого рисовать.
Он явно не простой художник. И дело не только в красках, которые выделяются своим качеством и яркостью. Его мастерство в каждом мазке, хорошо отражает какой жизнью жил «персонаж»… На её основе вполне можно написать целый сюжет истории!
И на самом деле у каждой картины действительно есть своя маленькая история.
Юная девушка лет двадцати, приподнимает уголки губ. Ее пальцы едва касаются полотна, что привлекло больше всего внимания. Впрочем, она не задерживается и развернувшись отправляется дальше по коридору.
Звонкий стук ее каблучков, лишь усиливают ощущение пустоты этого места. И единственное, что создаёт хоть какой-то уют, большой белый воротник из меха какого-то животного.
Она останавливается напротив огромных деревянных дверей, украшенных неброскими драгоценными камнями и легко толкает её вперёд, чтобы попасть внутрь.
Впереди загорается несколько светильников, освещая только область рабочего стола и несколько метров рядом. Этот странный полумрак, кажется уютным. А заметные очертания книжных стеллажей, вполне дают понять, где ты находишься.
Библиотека.
Дубовый широкий стол. Несколько книг, сложенных стопкой. Чернильница. Подставка под перо. Какие-то принадлежности для рисования. Большое уютное кресло. Даже ковёр под ним. Этому месту уделили особое внимание.
Небольшая дорожка к столу, освещается магическими лампами. Они тухнут, стоит только девушке сесть в кресло. Чуть в стороне на столе появляется стопка листов, новый твёрдый переплёт. Бокал ароматного вина с цитрусовыми нотками.
Все наполняется ожиданием, какой-то сказки. Словно сейчас в этом месте, что словно повисло в воздухе во тьме, начнёт твориться история, захватывающая дух.
Однако, ничего такого не происходит. Девушка несколько секунд смотрит на поверхность стола. Подхватывает листы и тут же кладёт их обратно, так и не решившись взяться за перо.
Она ещё пару секунд сидит в ожидании, что рука потянется за инструментами, но ей приходится сдаться и откинуться на спинку сидения. Тихий выдох. Скрип кожи. Шуршание одежды…
— Госпожа… — рядом появляется какой-то маленький человечек с комичными большими ушами.
— Ничего не нужно. — машет, подставляет руку под голову и просто устремляет взгляд куда-то в пустоту, начиная погружаться в какую-то полу-дрему.
Она выглядит уставшей. И дело вовсе не в бледности. Ее бледность естественный результат отсутствия активности на солнце. Она не часто выбирается за пределы своего уединённого уголка. Так что…
На самом деле на этом фарфоровом лице сложно что-то прочитать. Об усталости говорит её поза, обессиленные движения и сильная скука во взгляде. Зелёные глаза цепляются за песочные часы, которые подсвечиваются в полумраке всего одним светильником.
В нем из одной части колбы пересыпается песок, похожий на песчинки драгоценных камней. Словно россыпь мерцающих звёзд в ночном небе. И совсем скоро упадут последние частицы…
Сколько ей осталось?
***
Ветерок проходится по её коже. Звуки постепенно становятся настойчивей. И ощущение, что она не сидит, перестают быть сонной фантазией. Запах моря щекочет нос, но это не сравнится с общим смрадом… Этот смрад ни с чем не спутать. Она медленно открывает глаза, все так же придерживая меховой воротник на плечах. Взгляд падает на ноги… Переходит на окружающую обстановку, не вызывающую прилива радости и желания остаться на пару дней, чтобы разбавить серые дни. Наоборот. Толпа немытых мужиков. Грязная поношенная одежда, которая не сильно подходит для тех, кто бы собрался просто отдохнуть. Запах крови и гнили. Разбитый лагерь… Ощущение страданий… Да и вообще. Ничего привлекательного. И что она тут забыла? — Хэй! Посмотрите, кто тут у нас. — рядом совсем не двусмысленно становится один из воинов… — Как здесь оказалась столь прекрасная дива? — из общей толпы смрадных тел выходит один. Такой же непредставительный и на лицо не очень умный. — Среди пленных разве была такая красотка? Она сводит брови к переносице и пытается понять на каком же наречии он пытается сделать ей столь неуместный комплимент. Однако… Это не чистый английский. Кажется в нем много примесей из других языков… Диалекты? Судя по ощущениям она все ещё в Англии. За историей она не следила, поэтому сложно предположить, как сейчас год… Но судя по речи некоторых это французы. Значит так и должно быть. Ещё совсем недавно Англия представлялась, как самостоятельная территория, куда никто не пытался попасть… Возможно её освоение другими странами уже началось. Стоит озаботиться магической защитой. — Что-то леди несговорчива… — усмехается на чистом французском один и это окончательно убеждает её в предположении. Впрочем… Сейчас ее это беспокоит меньше всего. Куда интересней, почему она неожиданно оказалась в подобном месте, тогда как закрывала глаза в Библиотеке и никуда не собиралась. Даже «Время» должно закончится ещё лет через десять, если ничего не вмешается в его ход. Но она давно не посещала «Небесный дворец» и ни с кем из местных не ругалась. Так что… — «Пожалуйста. Молим…» — она едва-едва разбирает слова, которые доносятся, как бы отовсюду и при этом у неё в голове. Она знает эту мольбу. Кто-то из дальних потомков попал в переплёт. Но поскольку она в этот раз воплотилась в человеческом теле… — «Что угодно. Боги… Если вы слышите.» Она делает уверенный шаг в сторону, откуда доносится мольба. Стоящие перед ней мужчины спешно расходятся в сторону. Кто-то судорожно сжимает рукоять меча, но напасть не торопится. Ее оценивающий и равнодушный взгляд всегда так действует. К тому же… Она сейчас в своём родном полу божественном теле, так что давление на присутствующих должно быть велико. Пятачок. Она бы сказала, что тут скорее всего готовят поесть. Однако, клетки с людьми. Орудия пыток. Столбы… Однозначная картина, которая не нуждается в гадании и уточняющих вопросах. — Кто ты? — на неё направляют оружие, кто-то уже формирует заклинание в руке. Мужчина заслышав вопрос опускает руку с кнутом, поворачивается к ней. Молодой. Платиновые коротко стриженные волосы. Серо-голубой глаз. Подтянутый. Белая рубашка испачканная кровью. Ремень на котором висит что-то вроде огнестрельного оружия. — Как тут оказалась женщина?! — выкрикивает он, зажимая в зубах самодельную сигарету. — Малфой. — безошибочно определяет мужчину перед собой… Её уголок губ лишь слегка дёргается. Даже в таком слегка изменившемся виде, она всё ещё может признать в нём потомка… Правда ему только внешность и досталась. Кровь же настолько разбавлена столетиями, что на нём нет её метки. Столько лет прошло… Она прикрывает глаза и отгоняет от себя мысли о Силларуиле… С этим юнцом, забывший заповеди, она разберётся позже. Сейчас её больше интересует, тот кто её позвал… — Она знает капитана? — переговариваются, а она продолжает что-то искать. — Ааааа… — парень на столбе дёргается от этого крика, что донёсся откуда-то поодаль со стороны… — Брат! Не трогайте брата! — он уже и сам говорить не может, но пытается что-то сделать. Естественно его протест и попытка шевельнуться, вызывает ожидаемую реакцию… Ещё один взмах хлыста. — Даже не думай… — она перехватывает его не заботясь о собственной коже. Ей ничего не будет. — что сможешь продолжать нарушать законы… — сводя брови к переносице, легко выдёргивает кнут из сильных рук и перехватывает за рукоять. — Стойте на месте. — простые слова на чистом французском, от чего у них расширяются глаза. Замок кандалов щелкает… Парень не падает… Заваливается куда-то на бок и зависает безвольно в воздухе, словно котёнок. Развернувшись на пятках, она легко направляется в сторону откуда доносится другой крик. Ничего хорошего… Не столб… Но лучше бы уж он. Там хотя бы хлыст, но не расчленение пока человек ещё жив. Взгляд скользит в поиске сострадающего… Но нет. Кто-то получает от этого истинное наслаждение. Если парень за её спиной уже достиг совершеннолетия… То, доставшееся этим двум… Мальчишки… Даже дети. Может около пятнадцати. Одного насилуют втроём. Хотя как это возможно любопытно даже ей. Второго режут по живому… Мясник так и не отрывается от своего дела… Не долго… Противный хруст костей… На фоне общего молчания. Раздробленный кости вырываются из его тела, постепенно делая его не более, чем просто мясо… Насильники, закончившие своё дело, оставили тело паренька и к нему приближаются уже другие… Приближались… Потому что кости на их ногах тоже начали ломаться… Всего минута им были возвращены голоса, наполняя удушающее молчание воплями боли. Те же кто оставил тело в покое… Не сделали и десятка шагов, повалившись вместе с ними… Она медленно подходит к истерзанному юноше. Грязный… При таких условиях он долго не протянет. Но его хорошо сдобрили наркотиками. Так что он скорее всего даже не понимает эту отвратительную реальность. Она окидывает всех взглядом. Она проводит над ним рукой погружая в сон… Его затуманенные глаза с искрой безумия… Удручающее видение. То что успели отрезать, она собирает вместе в мешочек с расширяющими чарами. Теперь его жизни ничего не угрожает. Следующий изнасилованный юноша. Вывернутым рукам сложно будет вернуть чувствительность. Было бы куда лучше отруби они их ему… Как бы жестоко это не звучало. Заприметив её ноги… Единственный в сознании… На этой рванной подстилке, пропитанной грязью чужой похоти и земли… Он что-то невнятно проблеял… С мольбой и слезами на глазах смотря на неё. Она прикрывает глаза, призывает плащ и пеленает в него парня, как младенца, не беспокоясь о чистоте. Ей следует держаться. Не нужно марать себя этими… — Дети. — она поворачивается в его сторону очень медленно. Угрожающе. Одно из тел крепкого мужчины, поднимается… И без каких-то усилий ломается шея… Мужчина хватается за своё горло, бросает взгляд на кого-то в стороне… — Твой шанс остаться в живых. Веди. — Д… Да… — и стремглав бросается куда-то вглубь общей толпы воинов и магов. Как раз в это время из общей толпы выходит Малфой, которого она окидывает безразличным взглядом. Освободился… И пусть. Ещё это не слишком заботит, пока он стоит там. — Ты оказался умней остальных. Но всё равно будешь наказан… Арманд Малфой… — она заглядывает ему в глаза… Он тяжело сглатывает… Вполне осознавая, что раз эта девушка, которой на вид не больше двадцати, не позволяет подойти ближе или что-то сделать… — Твой род… Никогда не сможет воспроизвести на свет больше одного ребёнка. До конца этого тысячелетия. — над их головами, что-то громыхнуло, словно в утверждение её слов… — Остальные… кто причинит вред хоть одному ребёнку, умрут страшной смертью и не найти им покоя, ни в этой, ни в последующих сотнях жизней. У них никогда не родится наследника… Только девочки. Стоит только произнести последнее слово, как в их круг приводят ещё несколько парней и девушек. Избитые и изрядно покалеченные. Их цепи слетают. А сами они, как и предыдущие три парня, подхватываются магией.
