Твой конец - моё начало

Она была идеальна. Никогда не спотыкающаяся, никогда не осекающаяся. Посреди сумасшедшего мира никогда не сходившая с дороги правды и чести. Ангел в человеческой плоти. Каждый бы с этим согласился. Её золотистые кудрявые локоны неизменно покоились на нежных тонких плечах так словно были уложены самым лучшим мастером . Кисти её рук были настолько изящны и нежны,что любой запросто бы спутал её с музыкантом. Ресницы от рождения были тонкими и длинными, не нуждавшимися ни в туши,ни в процедурах. Один их взмах и всех вокруг словно заколдовало. Поистине волшебство. А глаза... В её глазах кипела жизнь. Самая что ни на есть настоящая. О какой не способна рассказать ни одна книга и какую не покажут ни в одном фильме. Жизнь мечты. Жизнь, которую она не заслужила. Она была моей лучшей подругой. И я ненавидела её всей душой. Наверное настолько сильно,что всем вокруг казалось это любовью. Она доверяла мне всё. Каждая дверь ,ведущая к её сердцу, была распахнута передо мной, ни одна её мысль не ускользала от меня и ни один её секрет не был мною не раскрыт. Мы шли рука об руку с самого рождения словно близнецы,соединённые одной невидимой нитью и наверное прошли бы так всю оставшуюся жизнь если бы не разразившаяся между нами пропасть в которую я однажды угодила. Эта пропасть была огромной, ужасающей и не имела никакой переправы. Если бы мне только удалось обнаружить мостик или натянутый от края до края трос,я бы вероятно смогла бы унять свою ненависть к ней и позволила бы себе жить обычной жизнью. Но ни мостика,ни троса,ни даже возможности их соорудить за все годы нашей дружбы я так и не нашла и поэтому мне оставалось лишь одно - уничтожить эту пропасть. Всё дело было в том,что она обладала неземным прирожденным талантом, чертовой гениальностью. Она писала так ,как не писал никто. Буквы сами вылетали из под её пера, выстраиваясь в ровную, приятную глазу, шеренгу. Сколько бы я не пыталась, сколько бы бессонных ночей не проводила в слезах над черновиками, моим лучшим работам не суждено было даже приблизиться к её худшим. И поэтому я всегда плелась позади неё, изо всех сил пытаясь не выдать своего гнева. Самым несправедливым было то,что своего таланта она ничем не заслужила. Ведь за гениальность всегда нужно платить. Уж это то я точно знала. Уже несколько лет, из года в год я читала самые разные книги о гениях, знала о них всё,что только можно. Истории талантливых людей были разными,но все неизменно сходились в одной точке,всё являлись подтверждением одной простой истины. Гениальность не даруется бескорыстно. Никому. И никогда. В биографии каждого великого поэта обязательно было что-то такое,что не давало ему жить спокойной жизнью,а у почитателей его творчества вызывало взволнованные ахи и охи. То была смерть родных или насилие, война или болезнь. Неважно. Главное ,что с небесами они неизменно были в расчёте. Но почему же тогда ей все сошло с рук? Я не знала ответа на этот вопрос. Она жила самую обычную жизнь, в полноценной счастливой семье,где все завтракали вместе за большим,украшенным браной скатертью столом и где,перед сном мама,не изменяя традициям, каждый вечер целовала её в лоб, нежно подтыкая одеяло. В школе она все успевала и была в отличных отношениях со всеми. Уроков никогда не пропускала и никогда никому не врала. Не делала дерзких макияжей,не надевала вызывающей одежды и не сбегала из дома после ссор с родителями. Да ссор то в общем в её жизни и не было. Только свет и добро. Добро и свет. Моя же история была совсем другой. Я была полной её противоположностью. Ссоры в семье после смерти мамы стали неотъемлимой частью досуга. Школу я ненавидела и никогда не упускала шанса улизнуть с уроков. Волосы никогда не заплетала,дабы показать свой бунтарский дух и никогда не носила светлых приземлённые оттенков. Вместо неё должна быть я. Я заслужила этот талант больше. Я знала это и из года в год старалась найти лазейку в мир гениальности,но всё было тщетно. Мои руки были не способны сотворить то,что творила она. Сколько бы я не пыталась. И когда мне казалось - я испробовала все варианты, когда я перебрала то,о чем никто бы и не подумал и собиралась совсем отчаяться, в моей голове пронеслась нобъяснимая мрачная мысль. Она была поистине сумасшедший и может быть как и все жуткие мысли, приходящие порой к людям, навсегда бы покинула меня. Но она этого не сделала. Я ей не позволила. Вцепившись в свою находку, мой разум вертел её из стороны в сторону, проникая в каждый неизведанный уголок. Она находилась полностью в моей власти и оттого была совсем безобидна. Словно маленький неизведанный объект я изучала её, тщательно рассматривая со всех сторон и не волнуясь думала,что она не способна причинить мне вреда. Тогда мной и была совершена самая большая ошибка. Я совсем не заметила как она эта мысль выскользнула из моих рук и схватила меня в свои. Точно дракон, без прелюдий набросившийся на свою добычу. Мысль эта охватила меня полностью,заставив забыть кто я есть на самом деле и отключив все нормы морали, напевала мне свои собственную мелодию. Я стала идеей,не человеком. Идеей совершить ужасное во благо гениальности дарованной не той. Ведь моя подруга даже не планировала использовать свой талант себе во благо,она словно вовсе его не признавала, отмахиваясь ото всех и утверждая,что писать будет лишь в стол. Глупость. Немыслимая глупость. - я сделаю это, - шептали мои губы пока я неторопливо натачивала рыбный нож,стоя на холодной кафельной плитке кухни. Она должна прийти с минуты на минуту. Совсем скоро я снова увижу её блестящие вскрученные локоны и неземные ресницы. Совсем скоро я расправлюсь с этой несправедливостью. Скоро. Совсем скоро. Хлопок. По квартире оступью пробежала трель звонка. Противная до боли в ушах,но такая приятная. Я отложила в сторону нож и медленными шагами направилась к входной двери. Замочная скважина громко прохрипела и наконец щёлкнула. За дверью никого не было. Наверное ещё не успела подняться. Я вернулась на кухню и нервно принялась перекладывать вещи с места на место. Всё-таки ожидание убивает. Через пару минут она уже стояла за моей спиной. Я слышала аромат её духов. От них веяло летней свежестью, простотой и спокойствием. Я обернулась и тут же наткнулась на её глупую улыбку, растянувшуюся до самых ушей. Если бы она только знала,что я к ней чувствую. Если бы только могла представить. - привет, - её голос звучал плавно, словно река, ровно бегущая по течению. Я кивнула. Отвечать ей не было сил. Она шагнула мне навстречу и закинув руки на мои широкие плечи, прижалась ко мне всем телом. До моего слуха доносились едва слышные толчки её крохотного сердца. Казалось вот-вот и оно вырвется из её груди и улетит далеко-далеко отсюда. - я скучала, - голос её звучал всё также нежно и спокойно. Наверное она совсем ни о чем не подозревала. Я выпустила её из своих рук и еле заметно улыбнувшись, поправила локон её выбившийся из хвоста волос, заправив его за ухо. - вместо тебя должна быть я, - нож не мешкая воткнулся в её ровную девичью спину. - что? - она не успела договорить,как из её рта хлынула кровь. Несколько секунд и красная жидкость залила весь пол комнаты. Скорчившись от боли,она упала на колени. До меня доносились её всхлипы и хриплый шёпот, молящий о помощи. На секунду меня вдруг охватила тьма. Вина. Беспомощность. Но заметив на столе стопку исписанных листов,я сразу вспомнила ради чего всё это. Не обращая внимания на ужасающее зрелище умирающего в конвульсиях человека,я решительно направилась к столу. Схватив листы,я с жаждой принялась разглядывать их,проникая в каждый нарисованный на них знак,жадно впиваясь в каждое выведённое чёрной ручкой слово. Я читала и читала, забыв обо всем на свете. Глаз вспотыкался о неровности сырого текста и отряхиваясь продолжал движение дальше. Цитата ща цитатой. Абзац за абзацем. Я прочитала всё. И мне вдруг стало страшно. В моих руках был самый обычный текст . Сухой. Невкусный. Местами даже убогий. В нём не было ничего особенного. От него больше не веяло страстью и талантом. Он был пустым. Как стеклянная ваза, заставленная посудой на дальней полке бабушкиного шкафа. Осознав это, я с ужасом обернулась, надеясь,что всё ещё можно исправить. Но её тело совсем обмякло, утонув в луже теплой крови. Было поздно. Она больше не дышала.