Мне вечно холодно.

Мне вечно холодно. Все жалуются на жару и выходят из сталинок лишь по ночам, но даже днëм, сидя на диване чужой гостинной, я испытываю холод. Дикий, пробирающий холод... Меня не спасает моя куртка. Ни свитер, ни шарф, ничего: одежда не спасает меня, а тело будто не дышит. Оно не греет ни себя, ни меня. Днëм, ночью... Я обхватываю себя руками и опускаю голову в колени, пытаясь обогреться. Это не работает, но хотя бы попытаться удержать хоть немного тепла я стараюсь. Уже тошно от этого, но а что ещё делать? У меня нет других способов как-то помочь себе. Кажется, парень с боку уже жалеет меня. Что со мной?.. Почему я чувствую только покалывающий холод? Почему мне плохо и я чувствую позывы к кашлю, но не могу их воспроизвести? Холодает... Я снова прячу руки по карманам, стараясь не оставлять голыми запястья. Засовываю кисти глубже, чтобы рукава тоже были внутри. Как же я замëрз, кто бы знал... - Покажи мне свои руки, - просит хозяин дома, и я почему-то вспоминаю про ногти: я выдрал их. Как и где, не помню совсем. Я вообще ничего не помню. Достаю дрожащие, костлявые руки, протягиваю мужчине: тот смотрит на бледные фаланги и с ужасом видит синеющие гематомы, где когда-то росли пластины. Покрытые грязью, слоем запëкшейся крови и синяками... Воу. А ведь я даже не почувствовал их. У меня настолько заледенели пальцы? Он отскакивает от меня и быстро достаëт револьвер, дрожащими от адреналина руками направляя его на меня. Я устало смотрю на него, а потом оглядываю всю комнату. Вряд ли это должно было волновать в такой момент, но... Куда пропал мой сожитель? И давно ли здесь те мусорные мешки? Я понимаю, что хочет сделать хозяин. И я не сопротивляюсь: спокойно подойдя на шаг ближе, лбом касаюсь дула, смотря на человека, в чьих руках оружие. Он смотрит мне в глаза: боится больше меня того, что сейчас случится. Понимаю. Я могу понять. Гости, гости, гости... Все их боятся. Я... Не знаю, боюсь ли я сам. Уж слишком давно перестал бояться смерти. Может, самое время попросить сделать для меня то, о чëм я просил хозяина дома ещё на пороге? Когда я открыл рот, он положил палец на курок. А дальше, не дав мне времени закончить, он нажал на него и отшиб мне мозги: выстрел пришёлся на лобную долю, кровь брызнула на стены, заставив под удары каплями зашуршать чëрные пакеты, а я сам откинулся на спинке дивана, устремив взгляд в потолок. Хозяин убрал револьвер, с опаской обернулся и пропал за дверью в коридор, тревожно оглядываясь на мой труп. Одна из вещей, которую я вспомнил только перед смертью... Я знаю, откуда чëрные пакеты. И походу догадываюсь, что в них. Мой сосед по комнате... Вот ты где. Уж прости, мужик. Получается, я гость... Иначе бы умер человеком. Может был бы в останках своего приятеля, если бы не был ликвидирован собственником дома. А он... О, мамочки... Всë время это был я. Я гость. Вот кто я. Тем не менее, здешний владелец выполнил мою просьбу раньше, чем я успел еë озвучить. Спасибо и на том. Что ж... Теперь мне не холодно. Не больно. Не тяжело. Мне просто нейтрально. Стоит ли говорить, что я ожидал пулю в голову? Нет. Не ожидал. Доволен ли я этим? Да, доволен. Прекратились ли мои страдания? Определëнно. Больше не нужна одежда, тепло или тот, кто поможет мне... Я уже нашëл выход. Не своими руками, но какая разница, если это помогло всем? Всë кончилось... Самое время, на мой взгляд. Это может показаться плохой концовкой, но это не так: этот конец самый лучший из всех возможных. Конец, где я не скитаюсь, а нахожу способ...