тепло

шторы бесконтрольно колыхаются из стороны в сторону, сминаясь пред силой ледяного ветра...на кой чёрт открывать форточку в середине января? хлопья снега сидят на оконной раме, спускаются мутными слезинками по стеклу чтобы в конце концов слечь на подоконнике, дать себя утереть плотной тканью. морозец гладит тело, целует и обнимает, даже несмотря на шерстяной плед что закрывает с головы до пят. сил не было встать, заставить себя сделать что-то себе во благо. вот бы можно было забыть что такое холод, что такое мёрзнуть до мозга костей и мелко дрожать покрывшись гусиной кожей...холод отрезвляет, заставляет расшатанные мысли складываться в неравномерную, но рабочую цепочку. это как...как вывести правильный ответ, но используя абсолютно неверные способы вычисления. шелест бумаги, вой бурана, скрип кровати — абсолютно не мелодично, хочется заткнуть уши и провалиться туда где тепло, бездумно и тихо. в голове словно взрывается очередная звезда нейрона, когда до слуха доносится перебивающая всё остальное трель звонка. поло скромно накидывается сверху, чтобы придать хоть сколько-то очеловеченный вид изнуренному хозяину. — здрасьте... — дверь приоткрывается, впуская ещё больше буйной зимы внутрь, а снег слышимо скрипит под чужими сапогами, — "Фиддлфорд Макгаккет"? взгляд окидывает тучную фигуру за порогом. одежда знакомая, но порядком изношенная...лицо тоже черезчур знакомое, словно мелькает в голове нечастыми кадрами на порядком сгоревшей плёнке. на языке всё крутится имя, горько и по странному тепло. — если вы за тем чтобы что-то починить, то я не... — буквы еле связываются в слова, а слова в предложения, но выходит все ещё вменяемо. — нет-нет, я насчёт... ,— томная пауза, прокуренный порядком голос становится намного тише, — портала. "портал?" в сознании что-то болезненно мелькает, вызывая очередной приступ мигрени (она зачастила, это могло быть...побочкой) отчего даже глаз дернулся и некоторые мышцы на лице вместе с ним. "откуда?". комок в горле становится практически невозможно проглотить. — форд? — имя само безнадёжно соскользнуло с языка, словно не подразумевалось того, что это когда-нибудь случится, — о...боже... — ммм... — чужие губы становятся порядком тоньше, а взгляд устремляется куда-то в сторону, — да, да приятель, — фальшиво, но затуманенному разуму сложно понять. руки опускаются на плечи, лишь ради того чтобы сдвинуть хозяина дома в сторонку и зайти внутрь. невежливо, но мёрзнуть снаружи нет никакой охоты. — я...но...мы, — пальцы тянутся к собственным губам, чтобы нервно зацепиться за засохшую корочку и сорвать её из-за нервного перенапряжения. поссорились. а потом я забыл. и о тебе тоже забыл...а ты пришёл. дверь закрывается на замок, ноги сами устремляются в гостиную. нежданный гость идёт следом. прошло наверное больше месяца с их конфликта? честно, фиддлфорд не считал, уже забылся. спроси его какой сейчас день недели, число и год...ни на что не ответит, абсолютно. зачем пришёл? понял что...а что собственно понял? форд(?) сел на диван, в какой-то степени смело, раскрепощённо, с характером. — ты же ммм...знаешь как починить эту штуковину, правда? "штуковину"? назвать "труд всей своей жизни" штуковиной...она была тебе дороже чем всё вокруг, чем целый мир. штуковина... "получается сглазил? слава тебе господи..." — зачем тебе это? "заявился в мой дом, после...всего что было? так просто? привет фиддлфорд, это я, твой старый приятель, ты ведь забыл уже что было, но давай я тебе напомню, будет здорово, правда?" мысли идут куда-то не туда, залетая в кювет и разбиваясь вдребезги. под ребром противно закололо, а рука сама потянулась чтобы почесать под ним. молчит. нечего сказать? вот и отлично, зато мне есть чой высказать тебе прямо в лицо... — прости, — брови сами собой вскидываются, а глаза начинают в непонятках моргать чаще обычного. праведный гнев оседает пылью где-то в желудке, словно дракон поперхнулся не успев изрыгнуть своё пламя, — да, был придурком, тем ещё, каюсь...давай забудем об этом, ладно? и так уже...погоди, извинения? могло ли гордость так перещемить, чтобы выдать нечто такое? или цели настолько пропитаны стремлением за личной выгодой, что слова теряют ценность? вздох сливается с булькающим всхлипом, а руки обвивают плечи обтянутые грязной красной курткой. горячие слёзы стекают по щекам одна за другой, пока пальцы впиваются в дешёвый на ощупь материал, а изнуренное тело льнёт к чужому. руки форда(?) робко, не без смятения обвивают в ответ...что-то словно не так, чего-то не хватает...но потом, все мысли потом. теперь тепло. теперь не так уж и холодно. я закрыл форточку?