***
9 сентября 2024 г., 23:53
Все ищут там нас, где уже нас нет,
В нас ищут то, чего уж не имеем,
Навязывают свой авторитет,
Желают чтобы ими мы болели.
А мы болеем лишь сезонным гриппом
И не умеем мы болеть людьми,
От связей бесполезных, как клей липких,
Начисто избавиться хотим.
Так быть должно, так несомненно будет.
Возможно, не сейчас, но вот однажды,
Со временем мы точно всех забудем,
На старых граблях не станцуем дважды.
Сейчас я в это, честно, мало верю,
На это лишь надеяться могу,
Всё ещё тоскуя о потерях,
Бродя средь серых мыслей на яву,
В который раз зачеркивая дни,
И в снег и под весеннюю капель,
Сама я всё же плачу за людьми,
Чьи руки были мне как колыбель.
Мы о таком ни с кем не говорим,
Боясь не получить в ответ взаимность.
Мы все воспоминания храним
О тех, с кем хочем встретиться наивно.
