Сольный танец на кончиках клавиш

Назад во мрак, в забытье... Не высовываться, закрыться от мира, все равно этот мир даже не вспомнит о тебе. Слова произнесённые не столь давно, лезвием исполосовывают душу. - "Тебе ли не знать безработный композитор, который проваливается в яму, куда глубже оркестровой". - Чертов Иинис! Мужчина вспомнил последний их разговор. - "По если не получается написать шедевр, напиши трех нотную чушь и дело с концом. Все равно тебе не привыкать черпать полной ложкой." - Вот таким он меня теперь видит. Трех нотная чушь? Да пошло оно все! Злость разъедала душу. - То есть теперь я для него третьесортный писака не способный более ни на что? - "Сирил подает большие надежды, как бы это не звучало, но он наш зимородок, высеченный из камня своим трудом". - Но неужели это зависть? Все эти странные разговоры обо мне... - "Где бы еще однорукий композитор нашел себе подработку, как считаешь По? Разве я не прав?" - Подонок! День подходил к концу. Задерживаться в театре не было смысла. Вечера были уже достаточно холодны, а домой предстояло еще добраться. После аварии во мне засел глубинный страх. Ощущение зыбучего песка под ногами, стоит мне попытаться сесть даже в обычный городской транспорт. Поэтому я предпочитаю передвигаться пешим ходом. Хоть авария была и не по моей вине, а вине водителя грузовика. К сожалению, того типа даже не привлечь к ответственности, так как тот человек умер, от остановки сердца, возможно в тот самый момент, когда выскочил на встречку. - Где бы я вас ещё нашёл? В дверях показался знакомый изящный силуэт. Сирил был одет не, как обычно, а в самом простом сером спортивном костюме. - Зачем пришёл? - Подумал, вдруг смогу чем-то помочь. - Помощь от тебя? Возможно, это прозвучало резко, но он ничего не ответил. - "И чего я вспылил?" - Забей, это моя работа. - Да, вы правы, это ваша забота, но думаю в компании всяко веселее. Сирил прошел в комнату, аккуратно и с нежностью проводя рукой по крышке фортепьяно. - Всё нормально Сирил. - "Ты так прекрасен в своей этой чистоте обласканный и облюбованный. Благою судьбы делаешь, что хочешь. И это мучает меня... Проращивает в сердце полые побеги зависти и ревности". - Я пытался. Для тебя эта композиция сложная, как считаешь? Парень замер, немного подумав, он все же ответил: - Уловить упрямые ноты в нотный стан, мелодия уводит за собой незаметно и сама по себе перерождается в танец. Я словно на кончике пера. Думаю, это не зависит от меня, музыка сама заставляет подчиняться ей. Не знаю как это объяснить словами, но мне удается лучше показать это чувствами. Сирил сделал пару движений из своего выступления, так легко, словно его плавные движения и были самой его жизнью. - Но больше всего, я люблю такие композиции, как у Вас. Его цепкий взгляд в обрамлении пышных светлых ресниц, впился в мой темный, словно жгучее кофе, пытаясь влезть в мою душу, чтобы найти все ответы. - Ваши композиции всегда заставляли мое тело жить собственной жизнью. - "Я так завидую тебе". Воспоминание само пробудилось в памяти, когда я сам исполнял свои композиции при ярчайшем свете софитов, на огромной сцене. Где тысячи взглядов были прикованы лишь ко мне одному. - "Более несбыточно..." - Мелодия начинает раскрываться, словно отогретый ясным солнцем бутон. А тот, кто следует мечте,  получает в ответ любовь всего мира... Сирил подошел ближе. А я лишь чувствовал зависть и выжигающее желание быть на его месте. Чувство неизбежности и желание наконец-то принять реальность, и где-то посередине, мечущийся и из крайности, в крайность захлёбываюсь я. - Вы тот, кто подарил мне эти чувства. Он склонился надо мной, мы в полу метре друг от друга, чувствовали как тишина наполнялась отзвуками от ударов наших сердец. - "Или это только мое рвется, готовясь разорваться на мельчайшие осколки?" - По, вы не желаете пройтись? - Тебе самому то домой не нужно? А то гляди, старика собрался провожать. - Меня дома никто не ждет, поэтому у меня есть время. - "Одиночество, страшнее укуса зверя. Этот парень... В нем есть что-то, что-то чего не хватает мне". - Хорошо, пойдем. ... - "Ты бесстрашный цветок, словно ясноглазое солнце и дарование судьбы в тот день, приснился мне". Ты сказал: "По, я закончу твою композицию. И если хочешь вернуть причитающее, используй меня"... - "Что это был за сон?" Я просыпаюсь в полумраке, глотая холодный воздух в комнате из-за забытого, распахнутого окна. - Этот проклятый недописанный отрывок! Жаль хоть мелодия и расцветает новыми тонами благодаря тебе, но из-за тебя же и не получается её завершить. Почему эти странные мысли отравили мой разум? Время шло... И я не заметил, как наступила зима.