Рожденный умереть

Пип-пип-пип-пип Как же я, блять, ненавижу этот звук. Терпеть не могу этот будильник. Почему он вообще звенит? Сегодня же… Стоп. Я открыл глаза. Резко сел в кровати, ощущая настолько сильную боль в голове, что я даже удивился, когда она не взорвалась. Я закричал, схватившись руками за волосы, желая то ли избавиться так от боли, то ли от воспоминаний, то ли от этой фальшивой оболочки, которая никак не может быть мной. Я же умер. Я абсолютно в этом уверен. Неужели я попал в ад за то, что при жизни не сортировал мусор, мастурбировал и смеялся над видео с падающими котиками? И теперь мне придется провести целую вечность в агонии пробуждения под ненавистный будильник? Услышав какие-то звуки, я замер и замолчал. Кажется, это шаги. Я не один? Да где я вообще? Дверь в комнату, где я сидел на кровати, открылась, и там появилось смутно знакомое лицо молодой девушки. Очень красивой, надо сказать. Я нахмурился, не понимая, что происходит. -Илюш? Ты кричал? Что-то случилось? На этом невероятно красивом лице отчетливо видно было беспокойство, и я на всякий случай обернулся - обращалась-то она не ко мне, а к какому-то Илюше, с которым они знакомы. Однако в комнате я был один. Это всё очень сильно сбивало с толку. Я повернулся к девушке и очень медленно, не решаясь повторять свои подвиги с резким пробуждением, встал и подошел к ней. Успокоило то, что на мне хотя бы была одежда. Не моя, правда. Вот это уже настораживало. -Извини? Я не Илья. Мы знакомы? На лице красотки очень быстро сменялись эмоции от полного непонимания до возмущения, а после до веселья. Её шикарный смех заполнил комнату. -Господи, а я уже и поверила! Очень смешно, но первое апреля еще не скоро. Иди на кухню, завтракать будем. А потом она сделала то, чего я точно никак не мог ожидать: она меня поцеловала. В щеку, но всё же. Как будто делала это уже миллион раз. Как будто я был не против. А я даже имени её не знаю. Почему она делает вид, что мы знакомы? Медленно я вышел из комнаты, намереваясь наорать на кого-нибудь, сказав, что если это пранк, то нихуя он не смешной. Сколько я еще незнакомых женщин в своей... В своей? В своей что? В своей квартире? В своем доме? Где я вообще? Где бы я ни находился, это место точно нельзя назвать "моим". Я здесь никогда не был. Однако путь до кухни интуитивно понятен. И там, конечно, за столом уже сидит она, а на столе две кружки с чаем. -Так а чего ты кричал? - спросила девушка. Я начал злиться. -И сколько тебе заплатили за это? -Чего? - кажется, она правда не поняла о чем я. Или очень хорошая актриса. -Ну, чтобы мы вот тут сейчас сидели... Тебе-то это зачем? А со свалкой - тоже пранк? Нахуя? Я реально подумал, что умер... Я застыл на месте. Нет, я точно умер. Других вариантов быть не может. Но ведь после смерти ничего нет! По крайней мере, вот это не похоже ни на рай, ни на ад. На реинкарнацию тоже не очень-то смахивает - я же жизнь не с начала начинаю. -Господи, Илья, о чем ты говоришь? Какая свалка? Что вчера случилось? - звучали где-то рядом вопросы, но я не слушал. Это значит, что я не мог умереть. Я вполне себе сейчас состою из плоти и крови, могу взаимодействовать с людьми и предметами, дышу, хочу пернуть, чувствую боль, хотя то, что осталось от вспышки после пробуждения, и болью-то назвать нельзя. Я смотрю на девушку и делаю шаг назад. Не хочу её трогать и причинять ей боль, но терпеть такой близкий физический контакт точно не намерен. Наконец, задаю один из самых волнующих меня вопросов, хоть и понимаю, что не ключевой, что ответ на него мне никак не поможет: -Кто ты вообще? Её вопрос задевает и удивляет. Красивые черты лица становятся жестче. -Это уже не смешно. Надоест придуриваться - сообщи. И ушла куда-то вглубь квартиры. Я вздохнул, опираясь спиной о стену и закрывая глаза. Что вообще происходит? Окей, сначала нужно понять, что уже произошло. Я вчера нашел какую-то штуку. Я не помню, что на ней было написано, но написано было точно что-то. И какие-то порты, рычажки, кнопочки... Работая на свалке я не раз встречал всякие разные технические устройства, а тем более провода. Но та штука была не похожа ни на что, а её входы не были похожи на привычные USB, type-c или хотя бы AVG. Вообще ни на что, что я видел. Наверное, поэтому её выбросили - не смогли переходники найти. Интересно, в какой это стране такие разъемы используются? Я вдруг разозлился на самого себя за такие мысли. Да какая разница вообще, откуда она? Лучше бы задался вопросом, что она делает! Я нажал на кнопку, а потом... Умер? Я же уже решил, что не мог умереть! Я же сейчас жив! Хорошо, ладно, а что произошло тогда? Почему теперь я здесь? В чушь типа телепортации я точно не поверю. Тем более, что, кажется, я не на своем месте. Я не знаю! Я сунул руку в карман шорт и достал телефон. Ну конечно, он лежал там. Я даже не хочу задумываться о том, как я это понял, но задумываюсь. Возможно, я и правда жил тут. Может, прошлая моя жизнь была сном? Комой? Или это я сейчас в бреду? Я не знаю. Запутался. Проверять мышечную память на пароле телефона не приходится - он оказывается разблокированным благодаря FaceID. И то ладно. Хоть что-то. Открываю Safari и стопорюсь. Не вбивать же в поисковик "что делать, если я умер, но теперь жив, но, кажется, живу чужой жизнью, но возможно это всё-таки был я". А у меня в голове это выглядит примерно так, и конкретнее никак не сформулировать, не уточнить. Мне срочно нужно позвать ту девушку. -Ксюш! - слышу я свой голос и вздыхаю. Да уж, видимо необходимость позвать её связана с её именем на таком же рефлекторном уровне, как необходимость взять телефон и обнаружение его в кармане. Когда она приходит, я пытаюсь связать её лицо и её имя. У меня получается волне успешно - это ж моя одноклассница из... Прошлой жизни? От мысли о прошлом пробежали мурашки. Вдруг я правда умер? Почему тогда в новой жизни я начал не с начала? Почему память сохранилась? Почему именно я? Это связано с тем предметом со свалки? -У меня что-то голова очень сильно болит, - решил начать с этого. Может, сделать вид, что я правда всё помню? Тогда она будет относиться ко мне менее настороженно, и я смогу узнать побольше об этом месте. -Не подскажешь, где Нурофен? Она пожала плечами и повернулась к шкафчику, чтобы достать таблетки оттуда. -Ты злишься? - почему-то спросил я. Она замерла, а потом вздохнула и села передо мной на стул, держа в руках пачку таблеток. Я оторвался от стены и опустился на стул рядом с ней. -Нет. Сначала было смешно, потом я разозлилась, а потом растерялась. Я не знаю, что делала бы, если бы ты правда потерял память. Она взяла меня за руку, и сейчас я не возражал. В основном потому, что не знал, что говорить дальше. Но и из-за чувства вины, что отнял у неё её, кажется, парня. А может брата. Но вероятнее парня. Или мужа? Но колец вроде нет. Да, парня. -Больше так не делай, ладно? - она улыбнулась. Я помедлил с ответом, запивая таблетку. -Не буду. И это чистая правда, потому что мы с ней больше не увидимся. Да, я ужасный человек. Я думаю об этом, когда, как только она выходит в магазин, судорожно начинаю обшаривать квартиру и думать, что мне может понадобиться. Я беру рюкзак, одежду, деньги (не все, только то, что я считаю минимумом) и нахожу паспорт. Илья Коряков. Я знаю, что это не я, но на фотке именно мое кривое ебало. Паспорт точно мой. Хватаю и его, одеваюсь наспех и вылетаю из квартиры пулей. Жить там я точно не смогу, обманывая девушку Ильи. Сказать ей прямо тоже - я просто не знаю, что говорить. Да, я мудак. И Илья теперь в глазах Ксюши тоже. Я сую руку в карман куртки и нахожу то, что искал. Ну конечно вейп. Я вообще не курю. Но кто бы не закурил на моем месте? Вот я и делаю затяжку впервые в своей жизни, однако тело, очевидно, привыкло к задымлению, так что кашлять я не начинаю, а горло не раздирает. Удобно. Может, и хуй теперь у меня гигантский? Надо будет чекнуть. Выйдя на улицу, я просто иду прямо, пока не отойду от дома достаточно далеко, и теперь уже снова включаю телефон. Так. Точно нужно посмотреть карту. Но привлекает меня кое-что другое. Я идиот. У меня в руках телефон, полностью напичканный Ильей. Его фотки, его переписки, его заметки, его история поиска и его аккаунт на порнхабе. Всё, что мне нужно, чтобы побольше узнать о мире, о людях и о... Себе? О нём. Это не мои знакомые, а его. Не мои вкусы в музыке, а его. Не мои фотки и соцсети, а его. Я просто самозванец, занявший его место. Я в этом мире лишний. Не удивлюсь если меня - именно меня - здесь вообще нет. Я вздрогнул. Точно не от резкого порыва ледяного ветра, а от осознания того, что теперь я здесь есть. И почему-то мне не кажется, что это хорошо. Только это тоже не я. Я играю чужую роль. Временно или навсегда. Всё это время я молча туплю в экран телефона и отвисаю только тогда, когда посреди экрана появляется окошко, уведомляющее о 20% заряда. Закрываю окно и срочно перехожу в карты, чтобы найти ближайший ТЦ, где можно зарядить телефон - хорошо, что я догадался взять с собой зарядку. Замечаю, что я в Москве. Ладно. Не самое ужасное начало. Уже на подходе к торговому центру замечаю, что звонит телефон. Не раздумывая по привычке отвечаю. -Ало? На том конце трубки слышится непонятное шуршание и голоса. Удается различить, как один из них пищит: "Он ответил! Это он!", а затем я слышу то, что, должно быть, адресовано Илье: -Мазелов?! А передай мне привет? Пожа-а-алуйста! Это вводит меня в ступор. -Привет? - с сомнением произношу я, а потом слышу на том конце визг. За ним следуют гудки, оповещающие меня о том, что там повесили трубку. Странно. Кто же такой этот Илья, чье место я занял? Я зашел в ТЦ и сел на ближайшую скамейку около розетки. Подключил телефон к питанию и вздохнул. Выяснить предстоит много что.