Проклятие книг

Откроешь страницу – утонешь в чарующей сказке, А может утонешь в кошмаре с атлáсным кривым балдахином. В танце из слов, повинуясь нелепой указке, Обагришь пол и стены излюбленным ярым рубином. Обагришь – не останется в собственном теле ни капли, Но тело чужое впитает и тут же сбросит оковы. Как некстати твои руки крайне смертельно ослабли, Он повторит с тонких уст немые молитвы христовы. Ты не ты, когда чуешь ветхий пергамент страницы. И не ты, и не он. И вы вместе в одном предложении. Он придëт, но оставит липкую сырость темницы Тебе – вопреки и во имя – в едином нежданном спасении. От влажных чëрных ресниц пролягут глубокие тени. Бессмысленно тратить себя на поиски мнимого горя. Обратно на свет ведут слишком крутые ступени. Выходит, что выхода нет. Эхо голосу хриплому вторит. Потеряешься сам среди слов и печатей сургучных. Он – на место твоë. Воссоздаст, передразнит. Съязвит. И никто, и нигде не заметит остроту когтей злополучных – Он ведь лучше. А сердца отсутствие ни разу, ни в жизнь не болит...