Под серым небом мир обретет краски

Серое небо — отражение его самого сейчас. Оно должно окрашиваться в красивые пастельные тона, как и было каждое утро, а не накрывать туманом всё вокруг. Панельки тоже серые, как и его душа, выцветшая из-за рек слёз, которые застилают взор каждый чёртов раз когда он вспоминает этот Ад. Сейчас прохладно, а тогда было жарко словно в печи и ты проваливался в песок по самые щиколотки. Сейчас влажно, а тогда было сухо и под палящим солнцем он оставил свою человечность, лишь для того чтобы не сойти с ума. На его взгляд, он продержался очень долго, учитывая, сколько жизней он забрал. Ходячий крематорий, не иначе. Он смотрит вниз на дворы с крыши своего многоквартирного дома, где ему предоставило квартиру государство. Она была больше похожа на конуру для какой нибудь собаки. Точно. Он армейский пёс, так что подходит. В его конуре вешаться не особо хочется. Из оружия в доме только столовые приборы, ножницы и канцелярский нож. От вида крови его воротило, поэтому вскрыться тоже не вариант. Здесь довольно-таки красиво, отмечает он про себя и усмехается. Его усмешка больше похожа на гримасу, он видел это каждое утро, поэтому знает. Он видел в зеркале бледное лицо с синяками под глазами и иногда казалось, что он похож на мертвеца. Так или иначе привыкаешь к такому со временем. Он наверное доставит много неудобств людям если прыгнет прямо сейчас, будто он птенец, пытающийся научиться летать, но разбивающийся о землю. Но его это больше не будет волновать, верно? Никому он больше не доставит проблем. Особенно Маесу. Да. Точно. Его лучшему другу больше не придёться тащить на себе мертвый груз, по имени Рой Мустанг, которого он почему то записал в свои друзья. Пускай займётся собой, проводит больше времени с женой, заведёт ребёнка. Рой был бы рад за него. Он снова смотрит вниз, земля далеко, на расстоянии девяти этажей. Это кружит голову, словно он на аттракционе. Ветер треплет его чёрные волосы. Они и так были в беспорядке этим утром. Рой только нацепил на себя то, что сумел найти и сразу пошёл сюда. Сейчас самое время. Он залезает на перегородку, которая достаточно низкая, чтобы сделать это без особых проблем и вздыхает. Воздух здесь грязный, как и во всех городах миллионниках. Слышит приглушённые шаги и звон позади себя и напрягается, не спеша оборачиваться. — Прыгать собрался? — спрашивает кто-то. Голос звучит уставше, немного хрипло по какой то причине. Обарачивается и видит молодого парня, что смотрит на него напряжённо. Не каждый же день человека от самоубийства отговаривать приходится. Хотя на кой ему это делать Рой не знал. — Отговаривать будешь? — спрашивает мужчина спокойно, даже не отрицая своих намерений. — Жизнью нельзя разбрасываться вот так, — отвечает незнакомец, скрещивая руки на груди. Он будто отчитывает его. У парня красивые золотые волосы и такие же красивые золотые глаза. Он похож на металиста в своих кожаных штанах и куртке, поясом увешаном цепями и пирсингом в ушах и кольцом в нижней губе. Цвет его глаз напоминает ему одновременно и золото, и пески пустыни. Среди этого серого мира он выделяется ярким цветным пятном. — Возможно, — Рой уклончиво говорит в ответ и слезает с перегородки. Он не хочет, чтобы кто-то смотрел как он прыгает. Он придёт сюда в другой раз. — Не думал, что сюда кто-то ходит. — говорит он, зачем-то продолжая этот диалог. Блондин с минуту смотрит на него и после отвечает: — Здесь можно голову прочистить, подумать и собраться с мыслями. У них похоже разные цели. Ветер потихоньку стихает. — Волшебное место получается, — усмехается Рой. — Именно. Поэтому не умирай здесь, — блондин смотрит на него хмуро, сжимая губы в прямую линию. — А лучше вообще к психологу сходи. Он бы никогда не рассказал что то чужому человеку. Все свои тайны предпочитал держать при себе в сохранности черепной коробки. — Я пожалуй откажусь, — Рой качает головой. — Но спасибо за совет. В глазах собеседника мелькает что-то. — Ты ведь Огненный Алхимик, не так ли? — блондин задаёт вопрос, заставляющий Роя застыть на месте. Он чувствует как кожа покрывается мурашками. — Да, — он говорит тихо, не смотря в золотые глаза, потому что знает что именно там увидит. — В новостях наверное видел. В ответ утвердительное мычание. — Твоя смерть ничего не изменит, — говорит блондин и подходит к Рою. Цепи звенят, а шаги из-за тяжёлых ботинок ощутимы. Он останавливается на расстоянии вытянутой руки. — А вот если продолжишь жить, возможно сделаешь что-нибудь стоящее. Рой наконец смотрит в его глаза не видя ни ненависти, ни отвращения, ни страха, а только сочувствие и печаль. — Ты кажется не ненавидишь меня, — слова слетают с языка безконтрольно. — Ты не похож на плохого человека. — Слишком много уверенности в твоих словах, — замечает он. Рой плохой человек. Это аксиома. То, что не нужно доказывать, потому что всё уже сделано. — Плохие люди не прыгают с крыш, — слышит он в ответ и на лице собеседника видит тонкую улыбку — незаметное поднятие уголков рта. — Это твоё мнение. Блондин пожимает плечами и проходит мимо Роя к краю крыши. Опирается локтями на перегородку и смотрит на серое небо. Он оборачивается на всё ещё стоящего на месте мужчину. В его глазах некое приглашение присоединиться к созерцанию здешних серых видов. Рой тоже подходит и опирается на перегородку локтями, слева от незнакомца. Почему то он сам хочет с ним поговорить, излить душу этому совершенно незнакомому человеку, которого встретил несколько минут назад. — Я знаю хорошего психолога, — начал блондин, посмотрев в глаза Рою. Его взгляд гипнотизирует. — Я и сам к ней хожу уже несколько лет. Она хороший специалист. Рой молчит. А блондин усмехается и отварачивается от него. — Подумай об этом, ладно? — он ждёт ответа от Роя. — Да… Хорошо. Странное чувство разгорается внутри. — Когда соберёшься уходить загляни в квартиру номер 21. Я дам тебе её номер, — говорит блондин, выпрямляясь и уходя, оставляя Роя одного. Мужчина не спросил его имени, но знал, что когда нибудь узнает.

***

В следующий раз на этом месте солнце выходило из-за горизонта. Оно тёплое с мягкими лучами, окрашивающими небо в красивые розовые оттенки. Так спокойно как никогда раньше.