Мое маленькое ничего

С самого начала моя голова только и делала , что разрывалась от боли. Яркой и настойчивой , такой раздражительной. Идя куда-то, я чувствовала , что она ходит рядом рядом ,буквально поджидает , разговаривает со мной. В школе , на уроках или дома она просто следовала за мной , как будто совершая какой-то распорядок или какой-то только ей понятный ритуал. Со временем моя боль становилась более осязаемой. Но , боже мой , как я ненавидела все это в школе. Когда надо сосредоточиться , она только этого и поджидала , чтобы начать пилить мою голову , долбить мыслишки , которые роились черной тучей. Мне иногда кажется , что я слишком мало пишу . Мне стоит это как-то исправить. Конечно , рисую я лучше , нежели пишу , но все же хочется выразить мысли и другим путем. Люли могут описывать все так много и так долго , что казалось , мир устанет раньше , чем люди . Мне надо писать хотя бы раз в день , хотя бы. Но все как-то не идет . Люди все время говорят , что им не хватает времени. Возможно , это и правда. Смотрите , сколько всего и совершенно ничего нам отведено. Целое столетие , но , может , и жалка пустышка , какие-нибудь двадцать лет. Но , может , и правильнее погибать молодым? Ты не успел ни любить , ни страдать. Сможешь избежать боли нашей жизни. Той боли , возможно , ради которой мы и живем. Мы любим , любим - это главное. Но все же боль подхлестывает нас жить дальше. Не так ли? Но мне , впрочем-то , умирать как-то не хочется , но это только пока. Зачастую хорошие люди живут меньше. Считаю это насмешкой судьбы. Они как будто сговорились: судьба и время. Одна смеется над нами , а другой изводит. И время нас скоро всех изведет , сожжет до тла , так , что больше ничего и не останется. Может , это и к лучшему. С кем поспорить на тему бессмертия? С Донной Тартт и ее Тайной Историей? Живите вечно , говорили они. Да . Да . Живите вечно , пока не умрете . А как умрете от вас уже ни слуху ни духу. И это будет нормально . Также нормально , как пить кофе по утрам. Просто замечательно.... После стольких радостей и страданий , наконец-то , кануть в бездну , в вечно небытие . В ничто само по себе. Даже сейчас я пишу в сущности ни о чем . Только время зря трачу. То время , что , потешаясь над нами , и , выдавливая улыбку вместо противной усмешки , ищет в себе хоть толику сострадания. А после улыбается... так жестоко , будто пошло , потому что этой-то самой совести и сострадания у него никогда и не было. Хаос в первозданном виде , так как время - по сути ничто и никогда не будет чем-то . В разных местах земли время всегда будет разное . Когда где-то наступает утро , где-то только вечер или ночь. Это уже говорит о условности времени в нашем собственном бытие. Мы живем где-то по одну сторону времени , а потом оказываемся там , где это время совершенно другое , и воспринимать это все после всего становится сложно. Кому нужно это время? Живите вечно , друзья мои!