Мой император

Вечернее небо над замком, затянутое тяжёлыми черно-серыми тучами, сотрясалось от далёких раскатов грома, - предвестников надвигающейся бури. Пол Атрейдес стоял у окна, из которого открывался вид на неспокойное море. Пришло его время взойти на престол, но мысли предначертанного императора были заняты совсем другим. — Атрейдес! — голос последнего живого Харконнена прервал его раздумья. Пол обернулся и увидел своего врага, своего лучшего боевого противника, своё несбывшееся предназначение. Когда Пол выпил Воду Жизни, ему открылось всё. Даже ненаступившее, утраченное волею глупых человеческих сердец. Харконнен медленно приближался. Стоя к нему спиной, Пол чувствовал это: Фейд-Раута крадётся, словно хищник, собирающийся напасть на другого хищника, осторожничает, выжидает, готовый пустить в ход острые смертоносные клыки, как только предоставится возможность. Зверёныш. Юное зверьё, об которое Пол, по мнению Дункана, "испачкал руки". Старина Айдахо не видел того, что видел Лисан-аль-Гаиб. Их прошлое, настоящее, будущее... нынешнее и невозможное - всё сливается воедино в ярко-синих глазах Пола. Никогда больше он не увидит эту реальность, как способны видеть нормальные люди - благословенное неведение. Пол знает, что случится сейчас, завтра, вчера, через века... Судьбу каждого живого существа, как бы сильно оно ни барахталось в этой вязкой паутине, обречённое на неизбежность, но всё ещё упрямо и наивно пытающееся доказать, что представляет из себя нечто большее, чем пищу для предопределённой истории. В окружении фанатично преданных воинов, скандирующих имя своего ожившего пророчества, Пол Атрейдес стоит над поверженным Фейд-Раутой Харконненом. Враг стонет от боли. Кровь, ярко-красная, струится из раны на его груди, а в воздухе, перекрывая все иные запахи, витает запах пролитой крови. — Почему? — хрипит Фейд всего одно слово. Муад'Диб понимает без уточнений: "Почему ты меня не убил?" Поправившийся от ранения Харконнен смотрит на своего пленителя без былого трепета и уважения, размышляет о возможности убийства главного конкурента на власть. Пол безоружен, руки Харконнена свободны, но в этой комнате сегодня не суждено пролиться крови. Горячее дыхание обожигает холку Атрейдеса. Харконнен прижался к нему вплотную. Когда сильная рука стиснула его шею, Пол и не подумал сопротивляться. Будущее лёгкой пеленой наслаивается на настоящее, как будто Пол одновременно живёт в нескольких измерениях реальности. Пока Фейд-Раута Харконнен грубо прижимает его к себе, больно впивается зубами между плечом и шеей, Атрейдес видит грядущее так же ясно, как настоящее. Они повзрослели. Прошло примерно семь лет. Через семь лет они нежно целуются в комнате с чёрными стенами и огромной чёрной постелью. Должно быть, дворец на Гьёди-Прайм. - Мой император. - шепчет ему в губы Фейд-Раута Харконнен.