Вселенные, где мы вместе

Я открываю глаза и вижу дом. Я уже видела его где-то. Дом стоит посреди какого-то леса. Вокруг никого. И, как будто бы, ничего. Как будто бы это дом на окраине реальности. Или на пересечении тысяч миров. Я робко иду по тропинке, которая ведет к дому. Словно маленькая девочка из сказки, которая заблудилась и набрела на избушку. Что там, внутри? Меня впустят? Или, может быть, я там лишняя? Я тихо стучу в дверь. Без ответа. Тихо толкаю дверь. Она поддается. Я вхожу. Внутри, кажется, никого нет. Но кажется, в то же время, что здесь все же кто-то живет. И даже не один. Обстановка скромная. Стол. Два стула. В углу — вешалка. На ней — два плаща. Такие интересные. Зеленые и крыльями. Интересно, где их хозяева? В комнате есть камин. А напротив него — уютно уместился старый диван. Я пробую присесть. Удобно. В печке потрескивают дрова. Я слышу, как за окном, на улице, откуда я только что пришла, начинает моросить дождь. Вовремя. Впрочем, я люблю дождь. О, тут и плед есть. Можно согреться. Не хватает только большой теплой чашки с чаем. И книжки. Я решаю разведать дальше. Хм, а что это тут, сбоку от камина. Кажется, какая-то потайная дверь. Я присматриваюсь. Как там в этих фильмах про приключения. Надо найти какой-то рычаг, и… Да вот же он. Кусок стены превращается в дверь, которая подается вперед и я вхожу в потайную комнату. И что же это? Кажется, у обитателей этой избушки есть своя библиотека. Сколько интересных книг, наверное. Я подхожу к стеллажу. Беру первую попавшуюся. Книжка с картинками. Они так подробно описывают то, что происходит на страницах, что, кажется, как будто я не книжку читаю, а смотрю какой-то фильм. Я не замечаю, сколько времени прошло, завернувшись в плед и в историю, которая меня затянула лучше, чем какой-нибудь водоворот. Последние страницы разбивают мне сердце. Одинокий герой, сидящий около камня. Одинокая слеза на его щеке. Одинокая героиня, кажется, обреченная на не менее грустную судьбу. Одна. У дерева. На могиле. Одинокие друзья главных героев. Вроде бы, и вместе. Вроде, живые. А им как будто жить не хочется… Я встаю с дивана и начинаю прохаживаться по комнате. В голове очень много мыслей. В душе как-то очень много горечи. Это ли то, что я искала, когда зашла в эту избушку? И тут я вспоминаю, что там, в библиотеке стоят еще какие-то книги. Я начинаю судорожно перебирать их. Их много. Их до безумия много. И там столько историй. Об этих же героях но других. Вот они. Переписанные реальности. В этой истории они вместе. Им долго было больно. Но они все же нашли способ вернуться друг к другу. Даже корову завели. Почему-то я больше всего умилялась на эту корову. А вот тут капитан смешной. Шутит много. И почему-то матерится по-испански. А она все время про каких-то насекомых в животе рассказывает. А в этой истории он переехал в русскую деревню. Смешно. И сказочно так. И так красиво. Вроде, и не они вовсе. И в то же время — они. У автора потрясающая способность создавать других миры для этих двоих. А тут Микаса приехала к нему спустя 7 лет. Долго. Он долго ждал. Но она все-таки приехала. Чтобы помочь справиться с кошмарами. И они сами не заметили, как стали слишком важны друг для друга, чтобы расстаться. А в этой истории она забрала его на остров. И они выздоравливают вместе. История дышит чем-то неповторимо близким, теплым, домашним. А еще ощущение, будто ее художник писал. Как и вот эту. Тут приключения. Мир еще до Гула. Они отправляются в Марли — забрать Эрена. Но им не удается ровно ничего. Кроме, пожалуй, единственно важного. Наконец увидеть и понять друг друга. А вот она уехала одна. А он остался в Марли. Они пишут друг другу письма. А потом она возвращается. Без громких обещаний. И они просто едят гранат вместе. Но почему-то глядя на то, как она идет по саду из незабудок, я верю, что у них все получится. А здесь они прожили свои жизни порознь. Однако судьба дала им второй шанс. Как бы хотелось, чтобы в нашей реальности тоже можно было так. А вот уже другая реальность. Где они стали всего лишь призраками самих себя… Но эта история еще, кажется, пишется. Смотрите, в этой истории у него чайный магазин и он подружится с ее дочкой. Какая теплая история. А еще тут много про дружбу. Я тоже такое люблю. А здесь он виолончелист и учит ее играть. А тут они работают в школе. А в этой они поженятся сначала по договоренности, а потом… А здесь уже он приедет к ней лет через 5… Чтобы спасти от самой себя. Где продолжение? Однажды оно будет. Я верю. А в этой он ее сначала обманет, а потом… А вот еще одна недописанная история. Тут будет явно что-то про легенды Авалона… О, а вот в этой они поняли намного раньше, что вместе лучше, чем порознь. Она закончится для остальных героев так же, как оригинальная. Но не для них. Я люблю читать. Не ради хэппи эндов. Такие истории я читаю, сама не знаю даже, зачем. Может, чтобы почувствовать, что не одна хочу немного больше счастья для героев. Да и просто для людей, которых люблю. Мне вдруг тоже хочется что-то добавить к этим историям. Я нахожу в столе бумагу и карандаш и сажусь записывать. Мне кажется, моя рука не успевает за мыслью. Я не сплю всю ночь. К утру бумага заканчивается. Как и моя история. Я осторожно сгибаю листы и складываю на полку рядом с другими. Может быть, кто-то ее тоже однажды найдет. Я аккуратно закрываю дверь и выхожу из потайной комнаты. Бросаю взгляд на плащи. «Пусть будут счастливы». Выхожу из дома и снова иду по тропинке, уже в другую сторону. В голове один вопрос: зачем? Зачем это все? И я знаю ответ на него. Один из моих любимых авторов однажды написал, что Микасе нравятся поломанные вещи. А я почему-то очень люблю людей, которых ломали, но не сломили. Они выжили. Как наши герои. И они будут жить. Я тоже.