* * *
12 октября 2024 г., 11:28
Первое письмо почтальон передал прямо в руки от незнакомца. Она по неосторожности достала свёрток с размашистым почерком, высыпав сладкие лепестки роз.
«Я не смог болей терпеть и рискнул написать Вам, мой желанный и столь невинный ангел…»
Она не провожала взглядом незнакомцев, по случайности передающих ей очередные конверты. Тогда она оборачивалась и видела его в толпе с цветами.
«…Глубоко в душе надеюсь, что Вы узнаете меня из тысячи даже спустя вечность…»
Пока она ехала в подаренном платье на очередную встречу, она вчитывалась в письма. Наутро она ждала к новому белью ещё пару строк, что он утаил в ночном шёпоте.
«…Агата, мой дар и моё проклятье, я словно уже вечность жалею, что отпустил тебя…»
Когда их не разделяли города, он оставлял письма в самых неожиданных уголках дома. Иногда она уставала складывать их в ящик. Сомневалась, искренне ли сказанное на бумаге…
«…Небеса не дадут соврать, но что бы ни подготовила нам жизнь, я оставался, остаюсь и останусь верен лишь тебе…»
Он всё чаще писал, чем появлялся дома. Бумага пропитывалась запахом алкоголя. Сквозь слёзные разводы и зачёркивания труднее удавалось прочесть враньё.
«…Дай мне время, я обязательно всё исправлю…»
Но когда он уехал, она проверяла почту. Письма шли раз в месяц, в год…
«…Однажды, когда ты не будешь ожидать, мы встретимся и мне придётся ответить за все грехи и раны…»
Чёрт её дернул спустя сто лет проверить почту и найти там белый конверт. Даже не открывая его, она знала, что он не последний…
«…Но уже знаю, моя голубка, ты будешь рада знать, что я вернулся!»
