Горел мороз январской ночи.
Сгорала жизнь одной строкой.
Вновь выводил неровный почерк
Стихи озябнувшей рукой.
Я в них найти пытался силы
Забыть метели января.
Слеза размазала чернила,
Я в ней идею потерял.
Слова расплылись по бумаге...
И так вернуться я мечтал
В ту ночь, когда зимой в общаге
Бориса Рыжего читал.
На улице - безлюдный Скидель,
А в окнах зажигался свет.
В себя смотрел и жизнь я видел,
И мне вот-вот шестнадцать лет...
И я мечтал о невозможном,
И думал, вижу жизнь насквозь.
И все, что ныне уже в прошлом,
У нас тогда лишь началось.