Свожу счёты

А собственно… Никак иначе и быть не могло: Фюрер словит свинец ртом, Сомнения были лишь в том… Как скоро бы это произошло… Ничего: покреплюсь, видите… Спокоен, как… Нет: лишь мёртвых обидите, Их часики скорби уж пробили: „Тик-так“ Нет такта, ритма, рифмы, смысла, Ну, а пошли они в пизду! Рифма меня до костей обгрызла… Оставив гнить все чувства То ль в выжженном саду, То ль в графомании, То ль в кризисе искусства, То ль в сумрачном бреду… То в нежелании… Дышать. Уж лучше бы просто сгореть, Себя же к обрыву толкать, От выдранных слов захрипеть, и… Метафоры жрут, как бактерии, Сравнения душат петлёй, Рифмовка вскрывает артерии, И эпитеты льются рекой: Багровей, моё белое море, Море сгинувших в свете идей, Идей, чернил недостойных, Чернил, зря пролитых за ней Ты проклятая дева, ты знаешь?! Сколько слез было пролито зря?! А ведь ты того не испытаешь… Что я видел в конце декабря… Но оно ведь тебе и не нужно? Как не нужен, коль честно, я сам… Я не прошу быть радушным, Просто дам все решать голосам.