Техника броска.
18 июня 2025 г., 16:53
Поздний вечер. Площадка опустела. Только фонари и лёгкое эхо шагов.
Юнги вытирает лоб полотенцем, зажимает мяч подмышкой. Чимин сидит на скамейке, болтает ногой и смотрит с хитрой полуулыбкой.
— Что? — ворчит Юнги.
— Просто не думал, что ты такой… спортивный даже в темноте.
— Баскетболисты не выключаются.
— А если я попрошу выключиться на пару минут?
Юнги усмехается и подходит ближе, бросает мяч Чимину. Тот ловит неуклюже, чуть не выронив.
— Хочешь научу делать бросок?
— Давай, — отвечает Чимин.
Юнги подходит сзади, не говоря ни слова. Кладёт ладони на его талию.
— Стой прямо. Ноги — чуть шире плеч.
— Угу...
— Теперь — локоть ближе к телу.
— Ммм…
Юнги мягко ведёт его руки вверх, помогает прицелиться. Чимин почти не дышит — он больше чувствует тело Юнги за своей спиной, чем мяч в руках.
— А теперь… бросай.
Чимин кидает — мяч отскакивает от щита, не попадая, но на этот раз хотя бы до кольца долетает.
— Ну как? — хрипло спрашивает он.
— Хорошо, но если потренироваться будет лучше, – отвечает старший.
Пауза. Юнги не отходит. Его руки всё ещё на Чимине.
— Юнги...
— Что?
— Ты учишь меня играть или издеваешься?
— Учусь сам.
— Чему?
Юнги опускает голову. Его губы касаются шеи Чимина, чуть выше воротника.
— Как быть ближе к тебе, чем уже есть.
Чимин резко поворачивается.
— А это... часть тренировки?
Юнги смотрит на него. Медленно. Уверенно.
— Это… матч, в котором я не хочу проигрывать.
Он тянется ближе. Чимин не отстраняется. Наоборот. И в следующую секунду их губы встречаются — в поцелуе, в котором меньше спорта, но больше страсти и любви.
Мяч всё ещё катится и ударяется об сетку, но им уже не до него...
