⭑
Хелен шёл по тропинке в тёмной чаще леса, перед ним свободно и уверенно шагала фигура. мужчина среднего роста, держащий руки на затылке, что явно говорило о его уверенности в разговоре.
художник помнит как тот остановился, развернулся к нему и стал смеяться. низким и звонким смехом залилось пространство.
он уже и не вспомнит причину смеха его спутника, но с уверенностью может сказать что он смеялся над художником. сердце сжимается, глаза жмурятся и слезятся, каждый раз как в первый. как в первое воспоминание об этой улыбке, об этих золотистых глазах и о чужих губах. нет, не чужих. он помнит этот пепельных вкус, как они касались его бледной кожи и заставляли мурашек пробежаться по спине художника. приятные ощущения от памяти снимали усталость, заставляли задрожать уголки губ и.. заставляли хрусталь разбиться об палитру. он снова плакал, струя тёплой слезы скатывалась по левой щеке, разбиваясь о покрытую застывшей краской палитру. рука не дёрнулась вытирать её с лица, она дёрнулась от прикосновения к его плечу. холодная рука коснулась плеч мужчины, по всему телу пробежалось стадо мурашек. дальше , художник ощутил прикосновение к своему локтю, поднимая руку с кистью к картине, будто прося завершить её. он знал, что никто к нему не прикасался, он знал что если сейчас обернется то этот до боли знакомое чувство пропадёт, и возможно больше не вернется. мужчина сжал кисть, и продолжил проводить линии по холсту. обводить губы, глаза , шею и руки. он чувствовал чужое прикосновение к своему плечу и локтю, а с губ сорвались слова: « встретимся с тобой… » губы предательски задрожали, он прикусил нижнюю губу и замолк. конец фразы ему прошептал призрачный голос, напоминая один из жарких майских дней. Хелен не закрывал глаза, он уверенно продолжал рисовать свою картину.***
перед ним всё так же шла фигура мужчины среднего роста. он был одет в привычную для глаз одежду. чёрный пиджак, довольно потрёпанный временем и событиями, серая толстовка и чёрные джинсы. кудрявые, чёрные волосы прикрывала его шапка, под цвет толстовки.
он помнит как окликнул его, помнит как он повернулся услышав голос художника и своё прозвище.
помнит, как тот с умным видом сказал одну фразу,
« если я умру, мы встретимся с тобой на маковых полях. »
помнит как ударил спутника в бок, за такие слова, и уверял его что такого не случится. сам он мало волновался, думая что призраки не умирают..
каким же идиотом он был.
***
картина завершена. художник оставил в нижнем левом углу свои инициалы. поднялся со стула, и посмотрел на поле. маковое поле, каждый цветок словно наркотик, так оно и было, но один взгляд на них бил ценителя искусства по органу жизни. солнце уже садилось, но всё так же продолжая слепить чужие, погасшие глаза. Хелен Отис знал. знал почему Кукловод сказал те слова. этот пейзаж завораживал глаза, ровно так же как напоминал кровавое месиво на закате дня. напоминая о былых временах, напоминая когда они бежали… Иронично, Джонатан. лучи солнца пробирали художника до костей, напоминая ему о нитях. нитях Кукловода, которыми он душил своих жертв. он точно не знает, погас ли тот золотой свет. но он знает , кто стоит за его спиной, знает и чувствует его всё сильней. руки мужчины дрожали, брови свелись к переносице это чувство пожирало Отиса изнутри, чувство ненужности. он развернулся и увидел..пустоту.
его там не было.
как камень с души, но этот камень хотя бы укрывал сердце мужчины от сильного , холодного ливня. он остался сидеть там, на этом поле. теперь же совсем один, промокший до последней нитки.
