любовь это

я недостаточно хороша, чтобы быть с тобой? быть собой? или быть просто? мир мясорубка, бог мёртв, а я все ещё верю, что что-то да стою. ты смеешься мне в лицо. ты говоришь, что все хорошее, что во мне было – это ведь не твоё. я замираю. а после расклеиваюсь, как обои в комнате. мне ничего не остаётся, как тебя слушать и вникать, что мир это просто очередной поход в боулинг. все зависит от силы броска, а я стою и всю тяжесть перераспределяю не в ту ногу. да что ты несёшь, черт тебя подери. нахуй иди. нахуй иди. нахуй иди. если у нас ничего толком не вышло, не значит, что все двери закрыты. я сильнее, чем ты можешь себе представить. ты смеешься и говоришь – ты слабее, чем я тебя вижу. я ничего не слышу. все гудит. голова кругом. я тебя ненавижу. иди к черту, ты бросил меня. оставил совсем одну. ты смеешься и говоришь – угу, ведь ты не заслуживаешь быть счастливой. а кто заслуживает? тед банди, джеффри дамер, чикатило, гитлер? кто блять заслуживает быть счастливым. может быть я и не хороша для тебя. может нехорошая и для всех. мне поебать. я даже не так уж хороша для себя. но когда-нибудь мой час придёт. и тогда ты захлебнешься в своих словах. и знаешь, я буду счастлива, мудак.