Посвящение ради кого?

"Писатель". так себя назвал Джон в первый день нашей встречи. я даже и представить себе не мог, что именно этот день станет настолько особенным. именно тогда я встретил его и представить себе не мог, что пройду с ним все трудности. прошло много времени. но я помню всё до мельчайших деталей. то, как незнакомец окликнул меня. то, как назвался писателем, который переехал в эту богом забытую деревушку, дабы закончить книгу. то, как он рассказывал, что местные считали его чудиком. то, как Джон сначала казался сдержанным, не показывая своего настоящего характера. «...но я всё помню до мельчайших деталей.» - правда ли это? сколько бы я не думал об этом, то я вспоминаю только моменты с моим лучшим другом. я не помню лиц местных, не помню лица того вампира. но что я могу сказать точно - моя первая встреча с Джоном в моей памяти до конца моих дней. Джон... писатель Джон. писатель ли? честно говоря, я не помню ни одного момента, чтобы он говорил мне о своем хобби. за исключением того, если не спросить моего приятеля об этом лично. никогда не видел, чтобы он публиковал свое творчество. Джон ведь пишет, чтобы заработать на этом? или им движет другая цель? но какая? я никогда особо не задумывался об этом. мне хватало того факта, что он писатель. только недавно мне стало интересно, что мой друг пишет? а пишет ли? вряд-ли Джон назвался писателем только ради звания. *** свет уличных фонарей заполоняли оживленные улицы и шумные дороги города и только где-то в далеке светились бы звезды, да правда их свет загородили облака. обычно это Джон приезжает ко мне домой. но сегодня будет наоборот. пусть знает, каково мне, когда тебя не предупреждают о приезде гостей. но, я так думаю, он будет даже рад мне. приехал же я без ничего. даже если я заставлю его врасплох своим неожиданным приездом, от своих любимых горячих крылышек он не откажется. машина остановилась на парковке, около входа в подъезд. моя рука потянулась в карман и нащупала телефон. уголки губ слегка поднялись вверх, набирая номер Джона. приподнеся устройство к уху, раздались гудки, что в скором времени сменились знакомым голосом. "Приятель, выходи, я тебя жду", - вымолвил я, предвкушая реакции своего друга. "Линч? выходить? ты что, приехал? - с той стороны разносились недовольные возгласы, - какого меня не предупредил?" "я с крылышками.", - недовольства притихли. с моих уст последовал тихий смешок и после и ответ шатена. "выхожу я, выхожу!", - второпях сказал мой друг, отклоняя звонок. что я могу предположить точно - он ждать не стал. быстро собрался и вышел из квартиры. двери подъезда открылись, приглашая меня внутрь. я переступил порог, окидывая взглядом своего приятеля. он и впрямь был постигнут врасплох. неряшливые и растрёпанные волосы, его любимый помятый свитер. даже забавно видеть его таким, хоть и не впервые. "Так чего ты меня не предупредил раньше? - начал писатель, беря из моих рук бумажный пакет с горячей едой, - Ты не подумай, я только рад крылышкам!" "Посчитал я это справедливым, приятель, - я поднимался по лестнице, к месту жительства писателя, - ты приезжаешь и иногда не предупреждаешь меня." "злопамятный какой.", - в насмешливом тоне произнес мой друг. Джон вместе со мной поднимается по лестнице вверх. можно было бы использовать лифт, но кого это сейчас волнует? квартира недалеко. подъезд тускло освещён, где-то валяется мусор и бычки сигарет. дверь в квартиру Джона открывается. ключи для открытия двери и не понадобились, так как писатель не закрыл ее на ключ. да и зачем? выходил из квартиры буквально на пару минут. я шагнул в глубь квартиры, осматриваясь по сторонам. если так подумать, то я не так часто бываю у своего приятеля. это скорее он у меня дома ошивается. в квартире Джона не убрано. но я бы и не сказал, что здесь сильный беспорядок. но прибраться все равно не помешает. где-то валяются носки, там в углу зеленые и темно-коричневые бутылки. пустые алкогольные бутылки от Дейла? к слову, а где сам Дейл? на работе же, да? Джон рассказывал, что этот старик пытается социализироваться и устроился на работу. вот глядишь и скоро будет платить квартиру пополам с Джоном. после я кинул взгляд на своего друга. он закрыл прихожую дверь на ключ. легким движением руки он повесил ключ на настенную ключницу и уже после зашагал в глубь квартиры, кладя пакет с крылышками на обеденный стол. "какой повод у нас?", - заговорил улыбающийся Джон, открывая пакет с едой. бумажный пакет, шурша, открыли, одаривая обеих запахом свежих крылышек. "а для этого нужен повод? я тебе крылышки, а ты мне чай.", - решил я свой вопрос о его творчестве отложить на потом. сначала насладимся едой, а потом уже поговорим. "справедливо.", - промолвил шатен своему другу, ставя наполненный водой чайник на газ. скорее всего, Джон заварит чай только на меня. а себе кофе. я то знаю его, кофемана. пока мой приятель возится с напитками, я шагнул в его комнату. да и тут никого нет. догадка о том, что Дейл на работе, подтвердились. других комнат особо и нет, кроме ванной комнаты. но идти туда проверять смысла нет, я не думаю, что он бы так долго там засиживался без единого звука. мои зеленые очи пробежались по комнате. хотел уж то я уже уходить, не найдя ничего интересного в неубраной комнате Джона, но вдруг периферическим зрением сталкиваюсь с незакрытым блокнотиком. на вид он выглядел обычно, ничем непримечательный. обложка коричневого цвета. но если быть ещё точнее, то я бы сказал некого кофейного цвета. страницы преобладали желтоватым оттенком. взглянув на странички небольшого блокнота, что помещался бы в руку, я увидел строки. что-то было яростно зачеркнуто, что-то было написано красивым и понятным почерком, что-то написано коряво и быстро. у каждой строки будто свое настроение. где-то всё получалось, где-то совсем не получалось. я не вглядывался в текст и что там написано, но что я могу предположить - это стихотворения или же какие нибудь отрывки текста. от прочтения записей Джона меня останавливает некая совесть. не вторгаюсь ли я в личную жизнь друга и в его секреты, когда он даже не знает об этом? любопытство завладело бы мной, но с кухни доносится резкий голос моего приятеля. да так, что даже я вздрогнул от этого. "Ли-и-и-инч! что ты там делаешь? иди сюда!", - в какой-то степени он был прав. я пошел в его комнату без его ведома, нарушая личные границы. но меня это когда-то останавливало? и останавливало ли Джона, когда он впервые спустился в мой подвал? я, черт возьми, не просил его об этом. "да здесь я, здесь", - я, уходя с его комнаты, вернулся на кухню. отодвинул стул от обеденного стола, садясь на него. в комнате витал запах куриных крылышек, что, кажется, уже скоро вскружат голову Джону. помимо крылышек, распростронялся запах свежезаваренного кофе. а вот мой только что заваренный чай сильно отличимого запаха не издавал. "есть у меня такой вопрос, Джон, - после произнесенных мной слов, мой друг поворачивает голову в мою сторону. шатен подошел к столу с двумя чашками разных напитков, - ты писатель. но я никогда не видел, чтобы ты выпускал свои книги. тогда, ради чего ты пишешь?" сероглазый присаживается за стол, беря тремя пальцами крылышки, зажимая еду между зубами. "не для этого, Линч, я пишу. совсем не для этого.", - пробубнил очкастый. внутри души он восхищался привычным вкусом излюбленной еды. привычным вкусом, ибо частенько он радовал себя фастфудом. "помнишь наше дело года три назад? - после небольшого и раздражённого для Джона молчания, шатен вновь заговорил, - мы тогда обследовали дело о призраке общежития шестого этажа." я слушаю его, медленно глотая чай, чтобы не издать лишних звуков, дабы не сбить его с мысли. писатель выглядел сейчас так, что любой шорох заставит его передумать рассказывать. но это не означает правда, это лишь мои догадки, догадки Егора Линча. "пока ты прощался со своими зрителями, ты пропустил мой разговор с двумя местными, хотя я рядом стоял, - после небольшого повиснутого молчания, очкастый вновь заговорил, в перерыве между словами попивал неспешными глотками кофе - они спрашивали, а я рассказывал, что пишу совсем не для того, чтобы заработать и извлечь из этого собственную выгоду." редко я вижу своего друга таким задумчивым. и задумчивым не на нашем с ним опасном деле, а на отдыхе. выглядел он несколько забавно: растрёпанные волосы, его помятый свитер и его серые глаза, что едва виднеются в отражении слегка запотевших очков из-за пара горячего кофе. "ты преследуешь какую-то цель?", - я вопросительно поднял на своего приятеля взгляд. я стал догадываться, что он пишет для себя или что-то в этом роде. не разбираюсь я в творческих людях, хотя у самого сестра художница. но для полной уверенности в этом, я спрошу. и узнаю его получше. глядишь и дружба крепче станет, хотя крепче и быть не может. даже в голове возник вопрос, а хочет ли Джон чего-то большего? нет, нет, нет, как я мог вообще подумать в таком ключе? фу, брысь. "дак ты подумай, Линч! я для себя, блин, пишу. чтобы в старости перечитывать.", - ответил Джон, возвращая свой привычный тон голоса и выражение лица смягчается. вот такого Джона я узнаю. "поверь, мы наши приключения никогда не забудем. прочитаешь мне что-то свое?", - интерес завладел мной. мне было любопытно, о чем пишет мой приятель. это даже мило: шатен записывает наши приключения. чтобы наше время, проведенное вместе, оставалось в памяти ещё надолго. навсегда, до конца дней наших. Шатен поднял на меня взгляд, вопросительно изогнув бровь. он своим рукавом от свитера протер запотевшие линзы очков. после недолгого молчания со стороны Джона, он все таки заговорил: "много что хочешь. а может они у меня неудачные и я не хочу показывать?", - возгласил Джон, отводя свои глаза к двери в свою комнату. "Джон, ты можешь мне доверять. я хочу больше знать о тебе!", - если он сейчас не согласится, я оставлю попытки уговорить его. последнее, что я хотел делать, так это заставлять его. "...если я услышу хоть один смешок в мою сторону, я закрываю.", - сказал Джон в ответ на мои слова. я был даже рад этому, что он смог мне... довериться? как я говорил ранее, я плохо разбираюсь в творческих людях, даже если у меня самого сестра - художница. но я понимаю, что у некоторых таких людей есть переживания на счет своего творчества. стесняются этого? хотят, делают, творят, однако стесняются показывать и выставлять на публику, боясь косых взглядов и насмешек. что касается всего этого по поводу Джона, я не знаю. я не знаю, боится ли он или просто не хочет показывать свои "неидеальные" работы. в потоке своих размышлений и мыслей про своего приятеля, я даже не замечаю, как шатен поднимается со своего места, шаг за шагом приближаясь к своей комнате. там он обнаруживает свой привычный блокнотик, размера с руки, кофейного цвета обложки. очкастый прижал рукописи к груди, шагая обратно. приближающиеся шаги приятеля вывели меня из мыслей, обращая внимание на подходящего Джона. уголки моих губ слегка поднялись, всем своим видом показывая, что я буду внимательно его слушать. мой друг прокашлялся в кулак, после его рука умело открыла блокнот на нужной ему странице, помеченной красной книжной закладкой. сквозь очки Джона вижу, что он испытывает какой-то стыд или неуверенность. шатен собрался с силами. все таки, чего стыдится своего лучшего друга? я не осужу его, он это знает. Джон начинает зачитывать свое стихотворение. четко, с ноткой выразительности в голосе. ᅠ«В поисках смысла, я заблудился в мире, ᅠНе могу разгадать, что для меня важно здесь. ᅠБоюсь, что пройдут дни, и с мировой лиры ᅠМеня спохватится уж не будет никто. ᅠЗакончится, не успев я найти своего, ᅠИ пусть не ясно, куда меня понесет. ᅠБоюсь я того, чего не знаю, не зря - ᅠЯ найду свою цель и свет, что долго ищу.» после последних произнесенных строк, улыбка с моего лица не сползала. сам того не осознавая, во время прослушивания стихотворения, мои глаза будто расширились. "это же прелестно, Джон! есть, может, что-то ещё?", - с энтузиазмом в глазах, промолвил я. шатен тихо усмехнулся моему виду. волнение с лица моего друга как рукой сняло. "нет-нет, на этом хватит. и остальные стихи вообще ужас! неудавшиеся.", - протараторил мой друг, захлопывая свой блокнотик. "неудавшиеся? ты и то стихотворение назвал неудавшимся, но я был в восхищении!", - мои глаза метнулись к его блокноту, что тот держал в своих руках, прижимая к груди. "не заставляй меня, блин.", - шатен, приметив взгляд своего друга на его рукописи, быстро убрал блокнотик в карман брюк, не желая больше ничего читать. стихотворения для Джона являлось для него не просто как хобби или увлечение, а изливание своих чувств и переживаний. чувств и переживаний, о которых он никогда не расскажет вслух. как бы не были плохи дела, очкастый не расскажет, чтобы не заставить волноваться его близких еще больше. всякий раз, как писатель думает рассказать о всем, что тревожит: его скорая кончина, немые чувства, всё это пережитое и будущее. на его рот словно вешается замок, ключ от которого давно потерян в вечных переживаниях о его близких. его немые переживания переливаются в лист желтоватой бумаги, который можно мять, рвать и зачеркивать, в отличие от себя. или можно? ᅠᅠ*** в окна квартир и домов пробивался сияние многочисленных звезд. ранее звезды были укрыты облаками, но стоило облакам рассеяться, так звезды начинали освещать ночное небо. квартира пустовала. никого кроме меня тут нет. Дейл, кажись, опять напился на работе и вернется только к утру. а мой приятель, Линч, только недавно ушел, так как уже поздно и он не планировал оставаться с ночевкой тут. я остался наедине со своими "неудавшимися стихотворениями". мое тело в этот миг стало таким тяжёлым, что я не хотел его держать. мои ноги по неизведанной мне причине ослабли. я опустился на пол, облакотившись о стену. такое облегчение дать себе отдохнуть и просто посидеть, даже если раньше я в этом вообще не нуждался. я чувствую, как холод с пола пробирается мне под кожу, но мне на это абсолютно наплевать. может быть, немного неприятно, но наплевать. я сунул руку в карман, нащупывая блокнот. я достал его, открывая на последней страничке, помеченная красной книжной закладкой. я пробегаюсь глазами по знакомым мне строчкам. на листах блокнота царил, будто бы, беспорядок. я никогда не стремился вести свои рукописи чисто. если уж и изливать свои эмоции и переживания в виде стихотворений, то так, чтобы оно было написано в своем первоначальном виде, наполненное эмоциями, проб и ошибок, а не в его чистой, обманчивой копии, в строчках которых и настроения нет, а только одна цель - чтобы буквы были красивые. ᅠ«В тени страниц, где чувства дремлют, ᅠТам я прячу страх, что в сердце стонет. ᅠБояться слов, что искренне скажу я, ᅠТайные чувства прячу от тебя я. ᅠПри тебе, как в из самых лучших дней, ᅠСвободен от паранойи своей, ᅠНо тень терзаний шепчет мне тихо, ᅠЧто вдруг скажу я — и всё исчезает. ᅠМечусь меж строк, не зная пути, ᅠКаждое слово, как капля дождя, ᅠНадеюсь, что поймёшь ты меня без слов, ᅠТак пусть я молчу, пока не решусь. ᅠНа листах жёлтых судьбу написав, ᅠБоюсь, что меня понять ты не сможешь, приятель.» глаза пробежались по знакомым строчкам. множество строчек и предложений в этом стихотворении зачеркнуты и заменены другими. из-за этих бесконечных вправок стихотворение выглядит неправильно и слегка не в рифму. но, честно, кого это волнует? Джон для себя пишет и эти стихотворения он не собирается выставлять на показ. поэтому и осуждения со стороны других ему не ждать. но точно ли я не буду никому показывать стихотворения? я так и буду сидеть сложа руки, пока мое сердце так страдает? так и буду ждать своей предначертанной смерти? когда ещё мне выпадет шанс рассказать обо всех моих секретах, пока сама смерть не казнит меня? если не сейчас, то когда ещё я буду так полон решимости, как сейчас? я не хочу больше безмолвно ждать того, о чем и сам Егор не знает. тело мое было пронизано холодом пола. я закрыл свой блокнот, убирая его обратно в карман брюк. шатен, облакачиваясь о стену, встал на ноги. "пол дела, Джон, сделано, - раздался голос по пустой квартире, которая освещалась лишь маленькой лампочкой, висящая на потолке, - боже, как же мне будет стыдно перед ним." очкарик взял в руки телефон, разблокируя его и находя контакт Егора. руки будто резко ослабели, держать телефон становится тяжелее. так же и с ногами: я чувствую некую поступившую слабость. как же сильно меня это злит. палец дернулся, нажимая на контакт своего друга. с динамиков устройства начали раздаваться гудки вызова. я приложил телефон к уху, гудки для меня стали слышаться громче. мгновение спустя, гудки прекратились, сменившись голосом моего приятеля: "да, Джон? ты что хотел? слушай, уже поздно..." - хотел он договорить, как его внезапно перебивает слегка непривычный тон голоса шатена: "Ли-инч, приезжай сюда," - это и был тот же Джон, его приятель, но голос у меня был тихий и даже еле дрожащий. я не знаю, что произошло. почему я так сказал? что я вообще делаю? о боже, сейчас уже слишком поздно думать. "приятель? что слу-..." - снова брюнет не успевает договорить, как звонок резко обрывается по моей инициативе. я откладываю телефон на стол. как только мои руки освободились, я ухватываюсь руками за голову, сжимая в кулаках свои слегка кудрявые волосы. что я только натворил? что я, блин, сказал? почему мой голос был таким? и что мне ему говорить, когда он приедет? не пускать его может? ну не-е-ет, он догадается, что что-то не так и войдет! что мне делать, что делать? и зачем я только позвонил ему? каждая подобная мысль не отпускала меня. я почувствовал боль в грудной клетке. я почувствовал, как сильно у меня забилось сердце и от этого стало просто невыносимо дальше стоять. да что вообще происходит? почему я, блин, так стрессую? я вдохнул в лёгкие побольше воздуха, медленно выдыхая. повторяя так раз за разом, это помогло мне выровнить дыхание и успокоиться. может, стоит еще раз позвонить ему и сказать, что всё хорошо и не надо приезжать? ибо так только беспокоить его буду. я вновь взял телефон в руки, набирая номер моего приятеля. поступили гудки и я приподнес гаджет к уху. когда гудки вызова прекратились, сменяясь принятым звонком, я заговорил первым: "Линч! не приезжай, всё нормально со мной.", - второпях сказал я. второпях, ибо по другому будет слышно слегка мой дрожащий голос. а я не хочу, чтобы его кто-то слышал. в особенности Линч. "я знаю, что что-то не так, приятель. так что случилось? в танках проиграл?", - с той стороны раздался короткий смешок брюнета, пытающийся развеселить хоть как-нибудь обстановку. "да ничего, блин, не случилось! ага, в танках.", - из уст разнесся привычный мой голос. я почувствовал, как сердце мое забилось в привычном своем ритме. я не знаю, что случилось. мне стало спокойнее при разговоре с моим другом даже через телефон, не в живую. но в голове пронеслась мысль, что он, скорее всего, едет сюда и я в этот же миг почувствовал неуверенность. и что мне ему тогда говорить? реально в танках проиграл что-ли? или всё сказать так, как есть? я не знаю, не знаю... мне не с кем, блин, посоветоваться. а раньше ведь Линч всегда находил решение, но тут я без него. бывает и ужасно дурацкие его решения, но они всегда обходились успехом. я не знаю, как он, блин, это делает! "не запирай дверь, приятель.", - по ту сторону звонка прозвучал голос Линча, выводя меня из потока мыслей. затем последовали гудки, оповещающие о том, что звонок был окончен. ну, теперь я могу с уверенностью заявить - он едет сюда. я отложил телефон на стол, где он лежал ещё немного ранее. что мне делать? запереть дверь? но это не поможет, у него ведь есть дубликат ключей от квартиры? и также это покажется ему странным поведением с моей стороны. ухватившись одной рукой за волосы, я присел на стул, отодвинув его от кухонного стола. пребывая в раздумиях о том, что будет дальше, я вспомнил строчки со своего стихотворения: «Надеюсь, что поймёшь ты меня без слов, Так пусть я молчу, пока не решусь.» и тут возникает вопрос: и как долго я ещё буду молчать? как долго я буду не решаться? может это и есть тот момент, когда время пришло? я боюсь того, что то, что я чувствую, останется отвергнутым. *** мысли мои сбил резкий звук в сторону двери. кто-то стучит в дверь. и я уже знаю кто это. кто-то очень дорогой мне, разговоры с которым успокаивают меня и одновременно волнуют меня. "приятель! я вхожу?", - разнесся голос по ту сторону двери. не дожидаясь моего ответа, брюнет открывает входную дверь, переступая порог квартиры. и он оказался прямо перед мной. встречаясь с Линчем глазами, я вспоминаю свои ранее мысли о стихотворении, в котором я боюсь и не решаюсь ничего сказать. но как ещё долго я не буду решаться? всё своё оставшиеся до смерти время я буду ждать подходящего момента, которого не существует? не бывает подходящего момента, бывает здесь и сейчас. и именно сейчас самый тот момент. единственная лампочка, что тускло освещала квартиру, резко замигала пару раз, издав соответственный звук. одной рукой я залез в карман брюк, доставая свой блокнотик. я протянул свои рукописи брюнету, будто полностью доверяя ему всё своё. я не решаюсь сказать обо всем вслух, сам. пускай попытается он прочитать. так пускай же поймет он меня без моих слов. ᅠᅠ*** больше ничего не произнося, журналист открывает небольшой блокнот на случайной странице. в движениях моих как будто была некая неуверенность. но оно и понятно. сначала Джон отказывается вообще что либо читать и показывать, а сейчас доверяет мне все свои рукописи. и что на него только нашло? странный сегодня. я опустил взгляд на желтоватые страницы. страницы были исписаны черными чернилами. множество букв и предложений написано быстрым и корявым почерком. эх, Джон, вроде и писатель, а пишешь совсем непонятно. или так вообще у всех писателей? не знаю я. некоторое время я стоял и разбирал почерк моего друга. и совместив всё, не считая зачеркнутых слов, то получается: ᅠ«На листе бумаги зачеркнуты строки, ᅠКаждый раз теряюсь я, ᅠНе умею чувств своих выражать, ᅠКак же стихотворенье написать? ᅠМножество строк написано мимо, ᅠСердце молчит, словно немое. ᅠКак бы сказать тебе, друг мой, ᅠЧто в этой тени я — желаю быть другим для тебя. ᅠПишу и стираю слова, ᅠСловно не понимая себя, ᅠВ мраке чувств храня тебя незабвенного, ᅠНо не знаю, как это всё выразить.» это стихотворение даже заставило меня задуматься. задуматься над смыслом написанного. если все строки связаны с тем, что происходит с Джоном, то что он имеет ввиду? не понимает себя, скрывает что-то. чувства? какие чувства? то, о чем я думаю? в этот момент мое сердце будто пропустило удар. я в этом еще не уверен и это были только мои мысли и догадки, а уже такая реакция от моего тела. я поднял свой взгляд на напротив меня стоящего друга. очкастый стоял и смотрел то на меня, то на свой блокнот в моих руках. шатен руками сминал край своего свитера. он так делает, потому что волнуется? конечно, кто ж еще не будет волноваться, когда кто-то читает твои записи? особенно если это кто-то тебе особенный. "ты-... писал это кому-то конкретному? кому это посвящено?", - я закрыл блокнот, но продолжая держать у себя в руках. заданный вопрос некоторое время остается в тишине. пока не слышится смешок шатена. "ха-ха. Линч. ты совсем придурок? - отвечает Джон и подходит, вынимая из моих рук свое имущество. мгновение спустя и его родной блокнот в его руках, - или ты совсем ничего не понимаешь?" "тоесть ты...? - я всего на мгновение задумался. слова Джона и его стихотворения пронеслись комком у меня в голове, выстраивая логическую цепочку. да тут и дураку понятно, - ты обо мне?" "да ты, блин, наконец понял меня!", - возмутился шатен, отворачиваясь ко мне спиной. в эту же минуту после ответа, я почувствовал какое-то облегчение. облегчение то ли от того, что мои догадки про чувства Джона были верны, то ли от того, что мне самому хотелось быть чем-то большим для Джона и сейчас это оказалось абсолютно взаимным. взаимным ведь? "Джон?", - хотел я уже продолжить свою речь, как меня перебивает резкий голос моего приятеля. "молчи, я не хочу слушать, как ты меня отрекаешь.", - заявляет Джон. мой друг так сильно зациклен на этом, что уверен в том, что я не испытываю того же? "мать твою, Джон, с чего ты вообще решил, что я буду тебя отвергать? - после произнесенных мною слов, я сделал пару шагов вперед, беря своего друга за плечи и поворачивая его к себе. - почему не подумал о том, что всё может обойтись иначе?" сквозь очки виднелись искры в глазах. приятно, Джон, когда твои чувства взаимны? мне тоже. шею мою обхватили двумя руками. объятья эти создали тонкую эмоциональную связь и ощущение близости. то, чего мне так давно хотелось. да и Джону хотелось? как давно он понял свои чувства? как давно хотел подобных объятий? теплых и чувственных? я задам ему все интересующие меня вопросы. но попозже. я не хочу сейчас разрывать эту атмосферу своими расспросами. такой близкий жест, как объятия, приносят нам обоим умиротворённое спокойствие. всё вокруг будто бы останавливается и всё, о чем занята голова - так это подольше бы остаться в таком положении. не слышно гула машин вдалеке из окна, не слышно никаких соседей. а слышно только дыхание человека напротив меня. и это в какой то степени придает мне чувство "безопасности"? "Джон... Приятель, посмотри на меня", - говорю я, слегка отрекаясь. друг мой поднял голову, переведя свой взгляд на меня. а друг ли? одной своей рукой я снял очки Джона, надевая их ему на голову. и после этого действия, я склоняюсь ближе к сероглазому и мгновение спустя губы обоих соприкоснулись друг с другом, производя поцелуй. такой неумелый. я никогда раньше не целовался, что еще мне оставалось делать? однако поцелуй продлился недолго. разорвался он тихим смехом Джона. приятель, блин, какого черта? такой момент прервал. "уже полез целоваться, а не умеешь.", - произносит шатен, тихо посмеиваясь и утыкаясь лицом в мое плечо. "цц, а такой момент прервал.", - возмутился я, несильно ударяя очкастого по плечу. мы так и остались стоять в таком положении. в объятиях друг друга нам больше ничего не хотелось делать. очки шатена спали с его волос, нелепо становясь вновь на его лицо. и такой момент ничто не разрушит и он останется в моей памяти. "Писатель". так себя назвал Джон в первый день нашей встречи. и именно этот день стал настолько особенным. жду комментариев и то, сколько раз Линча перебили в этом фанфике.