зараженные

— камера пишет! расскажи о себе, как все началось, как ты понял, что что-то не так, как живешь сейчас? 

— прям так сразу? даже не знаю, — седовласый мужчина потер затылок, усмехнувшись самому себе,  — меня зовут артем, мне двадцать восемь лет и я зомби. ну, в народном понимании этого термина. 

две тысячи семнадцатый год, очередной мерзотный день, нелюбимая работа, утренняя рутина неизменна: кофе, сигарета, светящийся в полумраке кухни экран, где очередные неприятные для большинства новости в телеграмм каналах по типу топора или ча. глаза устали, высохли, в мозгу пиздец, четвертая банка пива была явно лишней вчера вечером. кулик пытался собраться, честно. даже умылся холодной водой несколько раз, однако не сильно-то и помогло. на смену к восьми, на часах пол седьмого. силы полностью на нуле, хотелось выпить снова и просто завалиться спать. 

— твоя жизнь явно не была наполнена позитивом, я прав? 

— абсолютно, я не хотел жить, но и умирать тоже не хотел. странно на самом деле. 

— видимо, кто-то наверху тебя услышал. 

дорога от дома до работы на общественном транспорте была еще большей мукой, чем пробуждение. все вплотную, воздуха не хватает, дети орут, бабки причитают. хотелось выстрелить себе в рот, чтоб угомонить статический шум в ушах. раздражительность росла в геометрической прогрессии. до пункта назначения еще семь остановок. артем просто закрыл глаза и сконцентрировался на главном. кот. у него есть кот. единственная радость в жизни, его друг, родная душа. он работает ради него, встает по утрам ради него и просто не представляет, что может случиться, если кота вдруг не станет. 

— где сейчас твой кот? 

— умер от старости, но знаешь, я не грущу. ведь ему повезло явно больше, чем мне. лучше быть просто мертвым, чем живым мертвецом. 

работа монотонная, бездумно вставляешь резьбу для деталей на станке. в час дня перерыв на обед, на обеде горький пакетированный кофе, тупые шутки коллеги под ухом и снова экран телефона, где очередная малолетка пытается познакомиться с тобой в дайвинчике. как же все это уныло.  дальше по плану еще несколько сотен деталей и наконец-то дорога до дома. никакого общественного транспорта, никаких людей. лишь темные дворы, музыка в наушниках и мысли о том, что купить в круглосуточном возле дома.  как бы не так.  заледеневший кирпич откуда-то сверху, удар, грохот падения, но артем был в сознании, видел, как под ним растекается багровая лужа, только вот даже двинуться не мог. боль тонкими нитями охватывала тело - болевой шок. затем холодное прикосновение и острая боль в районе затылка, а дальше темнота. 

— когда ты понял, что мертв? 

— как только получил кирпичом по голове, это же логично! 

казалось, будто все произошедшее было страшным сном. глаза не хотели открываться, на большом пальце ноги что-то висело и мешало, внутри того, где лежал кулик было непозволительно тесно. начав двигаться парень наконец понял - он где-то заперт. паника одолевала с каждой секундой все быстрее. тело, в попытках выбраться из тесноты начало хаотично дергаться и к несчастью санитаров морга - дверь не была заперта хорошенько. артем буквально вывалился из холодильной камеры, пока санитар, что застал это пытался прийти в себя. то ли это была какая-то тупая шутка, то ли судьба решила как следует поиздеваться над куликом. повезло хотя бы в том, что парень был только в очереди на вскрытие. дальше все как в тумане: беготня санитаров, холодная кушетка под задницей, свет от маленького фонарика в глаза, игла от капельницы в вене и возбужденные разговоры о том, как факт жизни могли упустить.  «— да я клянусь вам! я осматривал его, пульса не было, дыхания тоже!»  « — это скорее всего был летаргический сон, явление не частое, но все же оно существует.»  « — я шесть лет учился в меде и могу отличить живого от мертвого!»  « — да смысл уже кричать и что-то доказывать? единственное, что сейчас имеет значение - как бы это не утекло главврачу.»  о чем были разговоры кулик не понял от слова совсем. его волновало лишь то, что он сидел полностью обнаженный, пока его будто лабораторную крысу осматривали и чем-то обкалывали. спустя несколько минут все резко замолчали и исчезли из помещения, кроме одного патологоанатома, что держал в руках знакомый фиолетовый лист. да быть не может.  — что ж, артем сергеевич. вам крупно повезло, не сказать, что начало этой истории было приятным, однако теперь у вас будет, что рассказать детям, — мужчина всучил все еще ничего не понимающему парню его собственное свидетельство о смерти и паспорт, который изъяли при осмотре тела, чтоб обнулить, однако вовремя кулик очнулся,  — как давно я здесь нахожусь? — артем отвернулся от «последнего врача» и начал наспех натягивать на себя брюки,  — три дня, все уже были в курсе несчастного случая, но сейчас мои сотрудники оповещают ваших родственников о чудовищной ошибке. мой вам совет, после такого не грех обратиться к психологу,  — сам разберусь.