Не любовь — привычка

Вечер. Светлый и туманный, самый унылый и скучный в этом году — вечер осени. Ничего не хочется делать, хочется лечь в постель и забыться в сладком сне, потеряться в грёзах, не чувствовать это бренный мир... Молодой парень, сидящий у окна, старательно гнал хандру из своего сердца, но выходило плохо. Он смотрел, как небо плачет, как люди, такие маленькие и ничтожные спешат домой, где их ждёт либо семья, либо одиночество... Где-то среди этих людей идёт его любимый, нет, не любимый человек. Это не любовь, а привычка. Его карие волосы сбились колтунами, а такие счастливые когда-то глаза потеряли блеск. Он сидит у батареи, пытаясь согреться, хотя душу ничем не согреть. Чувство обречённости поглощает молодого человека, когда неожиданно слышится звук отмыкающейся двери. Дверь открылась, впуская в дом уличную прохладу, затем за сквозняком зашёл парень. Он был высоким, выше брюнета, на нём было чёрное пальто, что хранило остаток свежести улицы. Его янтарные, тёмные глаза безразлично окинули бардак в комнате, затем остановились на парне, что даже не обратил на пришедшего человека внимание. Парень отчётливо слышит шаги за своей спиной, прежде чем его хватают за горло и поднимают с табуретки. Некогда спокойные, янтарные глаза обрели животный блеск. — Что я говорил насчёт уборки дома? Риторический вопрос. Голос хриплый, низкий и такой... Чужой. Это не тот человек, которого полюбил когда-то темноволосый парень... Тот, в кого он влюблён, умер на войне... Да, ведь Билл изменился, стоило ему вернуться из армии... Стал холодным, как труп... Неконтролируемый агрессию, думающий лишь о низменных потребностях... Отчужденная машина для убийств. Сейчас, смотря в глаза когда-то любимому человеку, он осознал, свою ошибку. Надо было бежать, бежать без оглядки, когда он ударил его в первый раз... А из-за чего? Разбил тарелку. Разбил чёртову тарелку. Янтарные глаза блестнули хищным блеском, когда большая, в чёрной перчатке рука сжала тонкую шею... Лёгкие бешено сокращались, пытаясь втянуть хоть каплю кислорода, пока янтароглазый блондин убивал свою любовь, бывшую любовь. В глазах потемнело, руки бешено вцепились в чужую кисть, пытаясь отодрать её от шеи... Но всё бесполезно, это конец. Такой жалкий, жёсткий и бессмысленный конец... Но неожиданно, хватка на шее ослабла. Брюнет шумно вдохнул воздух, падая на пол и держась за своё горло, где виднелись следы от чужих пальцев. Он поднял взгляд на своего мужа, что смотрел на него сверху вниз, безразличным, холодным взглядом от которого сердце испуганно забилось. — Что на ужин? Спросил голос мертвеца. Диппер встал как можно быстрее и повёл своего мужа к столу, где дымилась тарелка с супом... Блондин сел на старую табуретку, затем взял ложку и попробовал суп. Сглотнув, он схватил тарелку и швырнул прямо в парня, но тот рефлекторно увернулся, вызывая усмешку у монстра. Билл схватил парня за руку и потащил в спальню. Грубо швырнув того на кровать, он ослабил галстук и залез на него сверху. Не акцентируя внимание на прелюдиях, блондин резко раздвинул ноги брюнета, выстраиваясь на одной линии со входом молодого человека. Резким толчком он полностью заполнил его, начиная размеренный темп. Кровать тихо скрипела, шлепки бёдер были громче и быстрее, но стонов не было, лишь тихие вдохи разлетались по спальне, как и прочие звуки соития... Вскоре всё закончилось. Билл разделся на скорую руку и лёг рядом со своим мужем, засыпая крепким сном, оставляя брюнета думать и сожалеть о выборе мужа в тёмной, холодной спальне.