Часть 1
3 ноября 2024 г., 16:34
Дождь пришел в Город вместе с ноябрем. По вчера ещё запорошенным сухими листьями улицам устремляются мутные потоки, унося с собой мелкий мусор, несбывшиеся надежды, и остатки счастья. Коварные лужи, затаившись засадами в самых неожиданных местах, перекрывают путь к благим возможностям, заставляя петлять, и искать выход, там, где его нет. Дождь всюду, от него невозможно спрятаться, он растворяет настроение, смывает мысли, тушит огонь желаний. Старое полупальто, одетое по случаю обещанного похолодания, постепенно пропитывается влагой и тягостными мыслями. Кроссовки не смогли противостоять набегающим потокам, и явно готовятся открыть кингстоны. Только кепка еще держится, подобная боевому флагу, который не спускается перед врагом.
Бутылка с красивой этикеткой «Сироп шиповник на фруктах», спряталась в кармане, в надежде, что про неё забудут, и коньяк, выклянченный у единственного оставшегося в живых друга, так и не покинет её. Две распотрошённые пачки сигарет поочередно предлагают свои услуги, соревнуясь, какая продержится дольше. Где-то притаилась надкусанная «Аленка», ощущая свою невостребованность сегодня.
Дождь накрывает Город, призвав к себе на помощь сумрак, расползающийся из тайных уголков души. «Скоро рассвет» клятвенно обещает в наушниках Сплин, и добивает своим «выхода нет». Его нет уже давно. Да и не может быть на этом беге по цирковому манежу. Счастье, которое устало ожидать за ближайшем углом, ушло в никуда, вспомнив из школьного курса геометрии, что круг не имеет углов. К тому же углы может иметь линия, а круг линий не является. И, предваряя отмазку насчет того, что окружность есть "предельный случай многоугольника, когда число сторон стремится к бесконечности": это софистика. Каким бы ни было число сторон многоугольника, оно конечное. Поэтому в многоугольнике с любым, но конечным числом сторон, ровно столько же и углов. Так что делать ему здесь нечего, оно просто устало ждать. Его здесь больше нет, тут только дождь, хмурый, как кладбищенский землекоп.
Два симпатичных юноши бросаются навстречу друг другу на трамвайной остановке, переплетая свои зонтики и линии судьбы. Их ожидание на сегодня закончилось, в отличие от мулата Патрика, очаровательного девятнадцатилетнего студента кондитерского колледжа, возникшего в твоей жизни неделю назад, уже третий раз названивающего по выклянченному у тебя номеру телефона, и явно не понимающего, почему ты не отвечаешь. Дождь решил, что сегодняшний вечер не подходит для совершения новой ошибки, и всё дальше размывает пути, которые могли соединить вас. Прости малыш, не та сегодня погода.
Жизненный опыт виснет на ногах вместе с промокшими кроссовками, тонко намекая, что хватит. Ты ещё сопротивляешься этой гениальной идеи, отлавливая в мутных лужах клочки солнечных воспоминаний, которые были в твоей жизни, забывая, что «были» - прошедшее время. Проклятое «Зачем» встало на пути, и явно не собирается никуда отчаливать. Ну что же, «всё имеет свой конец, своё начало». Начало было феерическим, тут скрывать нечего, запомнилось многим. А конец… Концы они бывают разные, проверено.
Город врубает уличные фонари, надеясь спугнуть загостившейся дождь, который всё никак не уйдет. Наивный. Ноябрь пришел надолго, и сейчас только разминается. Трамваи смело рассекают по городским улицам, абсолютно не озабоченные проблемами смены летних колес на зимние. Всё остальное спряталось и затаилось, испугавшись хэллоуинской тыквы, кем-то размещенной на шпиле строительного заборчика.
Дорога в никуда, начавшаяся с первого шага, постепенно утопает в волнах забвения. Долог путь до Типперери, но пройти придется дружок. Эта улица с одностороннем движением.
Часы скромно намекают, что скоро полночь, и девятичасовая прогулка, связанная с изучением влияния осадков на здоровье человека, может привести к не совсем ожидаемым результатам.
Седьмой раз звонит Патрик. И третий – Гера. Странный вечер. Хотя… При всём богатстве выбора другой альтернативы нет.
Дождь смоет все следы…
