Горькая правда без привкус лести

Субордон сидел, как обычно, в своём кабинете, смотря на свет, который падал от луны. Приятная свежесть насыщает нутро, но мысли убивали. Все эти разговоры с "товарищами" или учениками - лишь грёзы. Закатывая рукава он вспоминал все приятные моменты в жизни, тяжело вдыхая и понимая что уже всё. Взяв шприц, ввёл игру в вену, беря чу чуть крови, а потом вводя наркотическое вещество и ещё больше ощущая гнёт, выкидывая пустующий резервуар. Что бы сказаное ни было, а правда прозаична и не щадит ни его, ни кого-то ещё. Погибая постоянно, в бездну глубже уходил. Лишь агония, что тёмным пламенем поглощает, оставляя лишь только жгучее ощущение в сердце. - Какой смысл? - Прошептал Субордон, беря нож, начиная очёртывать где примерно у него эпидермис, дерма и какой кромкой он будет вводить нож. Первое движение равномерно прорывается через эпидермис, оставляя линии порезов, которые слегка истекаю кровь.. Горячо, тепло, холодно. Мало... Порез слегка глубже и струна срывается, а кровь начинает литься быстрее, окропляя пол сгустками бордовой кровищи, пока сознание начинало пустеть, мощное тело слабеть, а последняя грёза покидала разум, оставляя пустоту. Бордовая жидкость струится, а тело остывает, лишаясь красок, лишь только приобретает бледный оттенок порога смерти, оставляя после себя ничего. Всё равно ничего не произойдёт из-за его смерти.. Разве что пустота. Это неистовая чёрная агония тишины лишь пустота, которая написана кровью, хоть и не постулатом. Глупо о чём-то задумываться, когда произошло всё так быстро, а смысл ускользнул ещё быстрее этого момента.