Ma chérie

      Морской бриз аккуратно поправляет бантик на причудливой соломенной шляпке. Месяц, покрытый вуалью облаков, кокетливо подмигивает. А по щекам катятся слёзы, печаль разрывает изнутри, сердце бешено колотится, лёгкие требуют больше воздуха.       Вдруг, по ушам будто проводят ножом: — Извините меня! — босые ноги, оставляя следы, быстро шаркают по песку. — Я прошу вас извините…       Девушка в шляпке осторожно поворачивается и осматривает упавшую на колени даму. Молчит. — Извините, я не знаю, что на меня находит, особенно когда батюшка молвит что-то о нашей дружбе… Я потом такая раздражённая стаю, будто задевает меня это. Простите! Вы же знаете моё к вам отношение и оно непреклонно не перед какими разговорами.       Молчит и сжимает тонкие, израненные пальцы в кулак. — Я сама не желаю подобного говорить, вы же должны знать!       Отводит зелёные глаза в сторону. — Простите, — шепчет. — Я всё знаю. И ваше отношение ко мне, и вашего батюшку, и слова ваши. Вот только вы многого не понимаете, — делает шаг вперёд.       Песок почти хрустит под ногами, как свежий декабрьский снег и даже вроде обдаёт холодом. Ветер уносит куда-то шляпку, развивая длинные каштановые волосы. — Чего же это? — снизу вверх смотрит. — Вы платье всё в песке изваляе… — Нет уж, отвечайте! — Хорошо, раз вы так просите, — берёт за тонкие кисти и тянет вверх, поднимая даму напротив. Та аккуратно встаёт. — Не слова мне ваши обидны и не упрёки. И даже не ваши крики разъярённые. Грустно мне от того, что душа болит, тоскует. И не объяснить мне причины, словами не изъясниться. Вы ничего не поймёте.       Девушка заправляет руку за длинные каштановые волосы, делает пару движений кистью и снимает с себя подвеску.       На тоненькой, дешёвой цепочке висит маленький круглый кулон с незамысловатыми узорчиками. — Открывайте, ma chérie.       Дама приоткрывает металлический замочек. На неё смотрит маленькая копия себя же и подруги, распечатанная, по-видимому, в недавно открывшемся магазине фото. Не очень то богатая девушка наверняка долго копила на это.

***

      Огромная луна расцветает, холодный солёный ветер дует, а горячий, как в жаркий солнечный день, снег распластался перед бушующей стихией.       Из тёмных глаз течёт скупая слеза. — Прости, дорогая, прости.       Так и хочется закрыть глаза, заткнуть уши и представить её тихий, спокойный голос. Но волны вечно сбивают с толку и заполняют пустоту в голове ненужным шуршанием, а перед глазами навечно застыло маленькое фото…