Твое письмо

Тэхён крепко держал Чонгука в объятиях, боясь отпустить хоть на мгновение, словно опасался, что всё это — просто мираж, который исчезнет, если он ослабит хватку. Они стояли так долго, молча, чувствуя, как после долгих месяцев одиночества сердце наконец-то находит утешение. Тэхён первым нарушил тишину. — Ты вернулся, Чонгук, — тихо прошептал он, голос дрожал от волнения. — Ты действительно вернулся. Чонгук посмотрел на него, и в его глазах отражалось столько благодарности и любви, что Тэхён почувствовал, как внутри него разливается тепло. Он провёл ладонью по его щеке, словно проверяя, что всё это — реальность, а не плод его тоскующих мыслей. — Я обещал, что вернусь, — ответил Чонгук, накрывая руку Тэхёна своей. — И я не хочу больше уходить. Всё, что я пережил, всё, через что пришлось пройти, — это ничто по сравнению с тем, что я чувствую, когда рядом с тобой. Они молча улыбнулись друг другу, и между ними воцарилась тёплая, уютная тишина, в которой не было нужды ни в каких словах. Тэхён знал, что теперь, когда Чонгук вернулся, всё снова станет на свои места. Этой ночью они сидели на балконе их квартиры, укутавшись в пледы, делились историями, которые накопились за время разлуки. Чонгук рассказал о днях, проведённых с матерью, о том, как он часто думал о Тэхёне, как каждый его звонок был для него спасением. А Тэхён — о том, как его поддерживали воспоминания о Чонгуке, о том, что он постоянно ловил себя на том, что пишет ему песни.