Сны

Это был день. Вернее ночь или даже утро, когда ещё не было ни Кризалиса, ни Поэта, Зато был Володя, и был Женя. А ещё были белые звёздные ночи, пахнущие сигаретным дымом, были поцелуи, несмело оседавшие на острых скулах, было чтение классики вслух, возможно тогда было даже счастье. -Володь, не лезь, от тебя дымом пахнет -ты и сам куришь, какая разница? И всё же он отстранился -это разное. И вообще, мы ещё не пришли -ну конечно Вместо ответа Женя перепрыгнул на следующую крышу -если я сейчас навернусь это на твоей совести- донеслось ему вслед Женя лишь рассмеялся -прыгай, давай, я жду Прыжок. Потом полёт. Неловко размахивая руками Володя приземлился -вот видишь, не навернулся. Всё, пошли уже, а то не успеем     И они не сговариваясь одновременно сорвались с мест. В голову ударил адреналин, сбилось дыхание. Да это определенно было счастье. Как именно они оказались на месте никто даже не заметил и не запомнил -пришли С крыши, на которой они были открывался прекрасный вид на набережную. Женя полез в рюкзак. В нём лежал пакет с какой-то выпечкой и два стаканчика с кофе в подставке -Жень, серьёзно? И как ты его не разлил вообще? -ума не приложу. Бери давай свой Раф и смотри -на что? -на рассвет конечно же. Он уже скоро -уже? Только недавно ж час ночи был? Они присели на самом краю. Женя свесив ноги и оперевшись на одну руку. Во второй руке оказалась книга из того же рюкзака. Володя же сел лицом к Жене, облокотившись спиной на то ли дымоход, то ли каморку, под которой располагалась лестница, так сразу и не разберешь. Одна нога свободно висела в воздухе, вторая, согнутая в колене стояла на крыше. Рядом с ними лежал пустой рюкзак, а на нём кофе и булочки. -на чём мы там остановились...А нашёл «теперь сходитесь. Хладнокровно, Еще не целя, два врага Походкой твердой, тихо, ровно Четыре перешли шага... »

***

    Наконец рассвело. Куда-то улетел опустевший пакет,закончился кофе, с шумом захлопнулась книга -не устал ещё меня слушать? -тебя я бы хоть всю жизнь слушал     Володя взял руку Жени, намереваясь поцеловать.      Всё шло слишком хорошо. Поэт открыл глаза.Рассветало.На чердаке пахло сыростью, видимо ночью был дождь. Поэт пошёл к двери, ему нужно было проветриться. Но его взгляд зацепился за стол. На столе лежала мятая тетрадка с размытыми от воды стихами и стакан с чем-то липким и пахнущим спиртом. А ещё там лежала испачканная в крови пуля. Поэт усмехнулся -как там было? «Убит!.. Сим страшным восклицаньем Сражен, Онегин с содроганьем»