За Родину обидно

Шесть утра. Сегодня проснулся пораньше. Организм протестовал данному решению, однако разум напоминал о планах на единственный выходной. Собрался быстро. Направился к нужной остановке и принялся ждать маршрутку. Людей почти нет, лишь парочку старушек торопились куда-то, неся с собой огромные сумки, а на лавочке беззаботно спал бомж, укутавшись грязным пледом и картонными коробками. Возле него сидел другой бездомный мужик лет сорока, покуривающий сигарету, лицо он не брил давно, если судить по густым зарослям, а про состояние зубов лучше просто умолчать. В маршрутке было ещё меньше людей. Занял место возле окна, рассматривая мрачные виды некогда прекрасного города. Серо. Уныло. Темно. Слякотно. Тротуар превратился в натуральное месиво, немного напоминая Северный Ледовитый океан, что порождало неловкие ситуации. Например, заметил пацана лет тринадцати, который хотел перепрыгнуть лужу, набрал скорости, прыгнул… И приземлился посреди воды, одежда его промокла мгновенно, грязь за секунду испачкала всё лицо. Ошарашенный взгляд подростка запомнится мне надолго. Прибыли. До кладбища идти пятнадцать минут. Я сошёл с маршрутки и направился по едва освещённым улицам к заветной цели. Здесь начиналось городское захолустье. Привычные многоэтажки сменились одноэтажными частными домами, среди коих проглядывали даже деревянные постройки. Археологический объект. Незачем ездить в Египет, достаточно проехать тридцать минут досюда, чтобы самостоятельно увидеть тени навсегда ушедшего прошлого. Грустная ухмылка озарила лицо. Иногда получается выдавать каламбурчики. Кладбище. Встретил меня маленькие ворота и табличка «Городское кладбище №4». Атмосфера угнетала. Страшнее становилось от жутких фотографий на могилах. Грусти навевали заброшенные места захоронений, давно поросшие и брошенные. Умирают люди. Следом за Родиной. Долго поиски не продлились. Нужную могилу нашёл быстро. Ухоженная. Кто-то соорудил вокруг неё заборчик чёрного цвета и столик с двумя лавочками. На надгробной плите лежали умершие две розы. Поэтично получилось. Открыл водки. Пить я разлюбил во время заключения, но сейчас без алкоголя никак. Принялся закусывать огурцами. Всё это время рассматривал могилу. «Филонов Артём Александрович. 19.01.1993-15.11.2023. Помним. Любим. Скорбим» - гласила надпись. Голову заполнили разные вопросы. Кто его похоронил? Как он умер? Сложно. Потянулся выпить немного, глотнул и сразу выплюнул. Не буду горе водкой запивать, судьбу Федьки-алкаша не хочу повторить. Закрыл бутылку от греха подальше. Доел огурцы и снова задумался. Странно, что подробности смерти товарища столь загадочны. Помню же тот день хорошо, помню, как Артём к нам присоединился, прихватит старый добрый пистолет Макарова. А дальше что? Куда он делся? В пекло полез? Скорее всего, да. Безрассудная голова. Как я. Жутко сделалось от осознания странной детали – погиб мужик в тридцать лет. Мне сейчас тоже тридцать… Ладно, начинаю загоняться. Пора уходить. Дома оказался в одиннадцать. Санёк отдыхал в комнате, лёжа в кровати. Обменялись кивками. Последовал примеру парня и уставился в потолок. Потом потянулся за телефоном и зашёл в поисковик. Выполняем второй пункт плана. Про нового охранника ничего не узнал. Ноль информации. Провал. Остаток дня я отсыпался, прогоняя негативные мысли. Хоть разок полноценно отдохну. Силы что-либо делать пропали ещё на кладбище.