Влюбленный дебил

В комнате царил полумрак. Кольт откинулся на кожаный диван, задумчиво вертя ручку в руках. На журнальном столике перед ним лежал блокнот, почти полностью исписанный черновиками, но ни одна из строчек не казалась ему достойной.   — "Давай, Кольт, ты же можешь лучше", — пробормотал он себе под нос, стуча пальцами по краю стола в ритм невидимой мелодии.   В углу комнаты негромко играла фоновая музыка, перемешиваясь с лёгким гулом голосов. Его коллеги — модели, музыканты, пара фотографов — попивая кофе обсуждали что-то оживлённое , но он был слишком сосредоточен, чтобы присоединиться. Очередной черновик лежал на столе, а вдохновение снова уплывало сквозь пальцы.   Телефон на столе завибрировал, заставив Кольта вздрогнуть. На экране высветилось имя, от которого Кольт всегда испытывал смешанные чувства: "Биби".   —Ну,конечно — пробормотал он поднося телефон к уху. — Слушаю,Биб. —Кольт! — Голос продюсера был таким громким, что Кольт недовольно отодвинул телефон от уха. — Ты готов? Все под контролем? — Что? — нахмурился Кольт. — Готов к чему? — Ты издеваешься? — В голосе Биби звучало и раздражение, и паника. — У тебя интервью через полтора часа! Кольт томно прикрыл глаза. Вечер,который он надеялся посвятить работе,стремительно превращается в очередной хаос. — Хорошо — сдался он. — я выезжаю. Кольт бросил последний взгляд на блокнот, где так и остались наброски строчек, и с досадой захлопнул его. Эта песня снова подождёт.   *** Булл лениво перелистывал бумаги за своим любимым диваном в углу бара, где он обычно проводил вечера, наблюдая за посетителями. Бар сегодня работал в полсилы: пара постоянных клиентов негромко переговаривались у стойки, а Джейми, его бармен, неспешно смешивал коктейли. Всё было спокойно — так, как Булл любил.  Но,как всегда,тишина длилась не долго. Телефон завибрировал,высветив имя человека,который всегда нес за собой хаос — Биби.  — Да? — кратко и понятно сказал Булл,поднимая трубку. —Булл,срочно! — раздался голос Биби, на грани истерики. — Ты мне нужен как никогда! — Что на этот раз? — Он облокотился на  спинку дивана, глядя на свои бумаги. — В последний раз твое «срочно» стоило мне недели ремонта! — Булл,это другое. Это не я. Это Кольт. — Кольт? — в недоумении Булл. — Это кто? — Кольт - это мой клиент. Певец,суперзвезда,модель. Наверняка ты его хоть раз видел. — Ах,это тот «смазливый мальчик»,которого фотографируют в непонятных вещах. И что ты хочешь от меня? — ухмыляясь и рассматривая свои бумажки произнес Булл. — Именно! У него неделя концертов и автограф-сессий, а его телохранитель слёг. Я в отчаянии! Мне нужен кто-то, кто сможет его защитить.  — Биби, — Булл протяжно вздохнул, глядя в потолок. — Во-первых, я владелец бара, а не телохранитель. Во-вторых, я не работаю с твоими "звёздными мальчиками".   — Ты владелец бара с руками, которые могут выломать дверь! Булл, ты идеален для этой работы. Ты сильный, опытный и… ты мне должен.   — Должен?! — прищурился он.   — Да! Помнишь тот раз, когда я тебе помогла выбить лицензию на алкоголь?   Булл сжал челюсти, вспоминая. Она была права. Проклятая Биби всегда знала, как надавить.   — Ты серьёзно считаешь, что я буду нянькой какого-то певца? — сквозь зубы выговорил он.   — Это всего неделя, — её голос вдруг стал почти умоляющим. — Булл, пожалуйста. Только ты можешь мне помочь.   Он закрыл глаза, пытаясь найти хоть какую-то причину отказаться. Но Булл знал,что Биби все равно будет стоять на своем. — Ладно. Но только на неделю. И если этот Кольт начнёт капризничать, я ухожу. — Считай, что ты спас мою карьеру! Завтра я пришлю адрес.   Она бросила трубку, как всегда, не дав ему передумать. Булл поставил телефон на место и вздохнул.   — Чувствую, эта неделя станет адом.