Влюбленный дебил

Лучи солнца пробирались в комнату Кольта. Тот же уснул в полном бардаке. Повсюду лежали вырванные листки бумаги на которых были стоки. Строки, которые были написаны Кольтом в порыве эмоций. Полежав еще пару минут на кровати Кольт решился покинуть постель и разобраться, что вчера было. Кольт устало потер глаза и вдруг почувствовал резкую боль в руке. Он поднял рукав и увидел раны. Раны, которые он оставил сам себе. Стоило ли оно этого? Пройдя еще пару шагов до зеркала Кольт увидел в нем себя. Измотанного и уставшего себя. А ведь никто и никогда не видел его таким. Глаза были сухими и немного опухшими. Они не были такими же яркими и светлыми как прежде. Разве это его волнует сейчас? Красный цвет волос понемногу смывался,а локоны были запутанны. Шаг за шагом и вот Кольт уже перед столом, где лежал листок со строками, которые описывали все. «Тихие ночи, снова шёпот в подушку Имя твоё будто лезвие в душу Руки дрожат — не тронь эти шрамы Всё ради вида, что будто бы справлюсь Люблю тебя тихо, как стыдную тайну Боюсь одиночества, режет отчаянно Молчу, когда хочется просто кричать Но страх потерять сильнее сказать Ты никогда не узнаешь о боли Где чувства вписаны в строчки с кровью Где каждый вдох будто шаг на стекло Люблю тебя, но мне тяжело» Кольт сжал лист бумаги, но тут же разжал пальцы. Бессмысленно. Всё это бессмысленно. Он провёл рукой по лицу, собираясь с мыслями, и машинально потянулся к телефону, валяющемуся рядом на кровати. Экран мигнул, когда он разблокировал его. Он не ждал ничего важного, но взгляд зацепился за последнее сообщение. Булл. «Мне плохо.» Кольт застыл. Он перечитал текст несколько раз, прежде чем осознал, что сообщение пришло не от него. Оно пришло от Булла. Глубокой ночью. Пальцы дрогнули. Булл никогда… никогда не писал первым. Глухо сглотнув, Кольт нажал на диалог. Больше ничего. Ни объяснений, ни продолжения. Только это короткое, выбитое, будто сквозь зубы, признание. Булл не отвечал. Кольт сжал телефон сильнее. Что, чёрт возьми, произошло?