часть
8 декабря 2024 г., 15:35
ты приходи, родная, третьего сентября;
там, где поют цикады,
там, где горит заря,
там-то, в низинке сада,
там-то и буду я.
ты приходи, родная, третьего сентября.
там, на опушке сада,
жду тебя в доме я.
много на мне тенёты, хвороста, сухоцветов,
много земли надето,
сырости
без огня.
мы посидим тихонько:
без слез, без кровавой пойки,
ты мне нальешь малёньку,
встанешь
и застучишь.
помню, каблук твой звонок,
мелок и низок, словом…
сверху теперь звучишь ты,
а ниже лишь только я.
гулко не бьётся сердце,
скрип не раздастся дверцы,
ты потому, родная, больше не заходи.
я за тебя болею — уж ты! отопрешь все двери, выдержишь и потери, и цены на бензин.
сильно скорбишь, я верю, верю и знаю, в целом, я потому и бился, целился в тот прицел.
и я молился богу:
«прошу, дай ей дорогу, света корзину, руки, которые будут греть и без всяких сил. я пойду сквозь пшеницу, лягу костьми к границе, буду держать страницу истории в письменах. а ей-то, моей принцессе, нужно горячье сердце, нежности без болезней, лучшего!»
упросил.
больше не приходила.
звуки стянуло илом, и теперь только вишни
гроздья по мне стучат.
