Тишина на двоих.

Проливной дождь лил и лил, тарабаня по окнам и заставляя каждый раз вздрагивать от противно громкого стука. Мэттью Мёрдок сидел на диване своей квартиры, сжавшись настолько, насколько позволяло гибкое тело. Было тяжело. Накаленные до предела отношения с коллегами вызывали страх. Страх одиночества. Они столько времени провели вместе, но лишь один огромный утаянный от друзей секрет дал трещину в их общении. Хотя нет. Это не трещина. Это настоящий разлом. Со стороны это выглядело донельзя жалко - принесенная маска Сорвиголовы и шок Карен. Фогги...бедняга Франклин. Он обезумел от вида окровавленного Мэтта в костюме Сорвиголовы. Теперь он остался наедине с дождем и своими мыслями, которые словно рой ос кружили и жалили, заставляя голову болеть ещё сильнее. Слух в жизни Мэтта играл многое. Он был защитником, хорошим адвокатом, и как казалось - хорошим человеком. Возможно, так оно и было, но к сожалению не для друзей. На улице была слышна полицейская мигалка, выстрелы и крики. Депрессия депрессией, но..кто, если не Мэттью Сорвиголова спасет город вновь? Именно. Никто. Надев злосчастный костюм Дьявола Адской кухни, он бежал к предполагаемому месту преступления. Воняло кровью, да настолько, что этот запах, забившись в ноздри, мешал учуять что-либо другое. И все по обычному сценарию.. удар..взмах...удар..и вот несколько преступников упало. Но и самому "герою" перепало. Послышались оглушительные выстрелы, но не от полиции. Мэтта подхватили. Он вырубился.