Писатель.

В тёплом свете абажура, с лёгким налётом пыли и покровом небрежности, стоял ноутбук. Его экран, словно безмолвный свидетель, отражал метания души писателя, терзаемого жгучим желанием сочинить что-то великое. Но вместо слов, возникающих из плотного тумана вдохновения, в голову лишь бесконечно возвращались одни и те же мысли. Драко задумчиво смотрел на пустой белый экран. Набросок, который он делал вчера, оставил след лишь в памяти, а на экране осталась лишь белёсая бездна, ничего не обещающая. «Как написать роман о любви, если рядом нет чувств? Как создать мир, если сам заблудился в своём?» — ворчал он про себя. Каждый вдох оказывался тяжёлым и угнетающим, как будто воздух был подвержен полному клипе. Он старался сосредоточиться, но его внимание уносило в миры, где сердца стучат в унисон, а герои взлетают на крыльях счастья. Между этими фантазиями и реальностью возникала непреодолимая пропасть. По ту сторону находились живые люди, а он оставался запертым в своей кабинете с длинными тенями, борющимися между собой. Светлые и тёплые воспоминания стремительно сменяли друг друга. Как он мечтал рассказывать истории, завораживать словом и завораживать своей фантазией. Но теперь эти воспоминания казались лишь лёгкими обрывками, которые стали неясными в лоскутном одеяле сознания. Рабочий стол перегружен бумагами, античными фигурками, и остатками чашек с остывшим кофе. Каждый предмет обретал собственную историю, но только не те, которые он хотел бы рассказать. В одной чаше весов хранился старый страх: «А что, если никому не понравится?». В другой — недоверчивость, которая с каждым днём окончательно стирала его уверенность наработанную десятилетиями работы. Он закрыл глаза, представляя, как каждое слово обретает формы и цвета, как герои его воображения начинают дышать, бушевать и любить. Он старался представить, как мысли рождают ожившую атмосферу, наполняющая каждую страницу, пока его разум в очередной раз не падал в объятиях пустоты. Руки, полные неуверенности, расплывались по клавиатуре, издавая лишь редкие нажатия. Он вспомнил, как радостно звенела клавиатура в лучшие дни, когда слова сами выходили из-под его пальцев, словно живые. Но сейчас их было так мало. Он поднимал голову, и взгляд пал на окно, куда проливался свечение луны. На улице люди спешили по своим делам, кто домой. Как же он завидовал им. Эти моменты жизни казались ему слишком желанными, тогда как он всё ещё оставался в заточении собственных фантазий. Сколько раз он начинал с надеждой, обещая себе, что вот, сейчас, именно сейчас всё изменится, и он погрузится в создание своего романа? Но каждую попытку прерывала непонятная усталость, похожая на отчаяние. Писатель посидел ещё немного в тишине, будто пытался пожалеть о собственных деяниях, но вместо этого просто потерялся в размышлениях. Драко - писатель сорока лет, любитель выпить и сигарет. Ранее не имевший проблем с написанием собственных рукописей, но с определённых пор у него появились проблемы. В завалах своего стола он наконец находил фотографию, что так сильно напоминала ему прошлое. Это фотография принадлежала когда-то его жене. Долго на неё смотреть он не мог, поэтому она быстро оказывалась перевёрнутой картинкой вниз. Вставая из-за стола он направлялся на кухню, где вновь обращаясь к белому холодильнику он доставал покупной сэндвич, разогревая его в ближней микроволновки. Будто не замечая ничего вокруг с пустым взглядом светловолосый парень возвращался в свой кабинет, к своему захламленному столу, где он находил и свою кружку с утренним кофе. В тусклом свете лампы, освещающей его стол, Драко был погружён в свои мысли. Его светлые волосы слегка растрепаны, а глаза, словно стёкла погрустневшие внутри. Он заполнял страницы белого блокнота своими заметками, не замечая, как за спиной тихо и таинственно кружится призрак — девушка с каштановыми волосами. Малфой продолжал поедать свой сэндвич запивая уже остывшим кофе, даже не замечая всю горечь напитка. Он облокачивался о спинку кресла чуть поднимая взгляд на пустую чуть пыльную стену, где когда-то висели рамы для картин или фотографий. Карие глаза девушки были полны испуга. Та уже довольно долго наблюдала за ним, и всё это время ей казалось, что он не замечает её и даже не сможет увидеть. Но в отражение зеркал и стёкол она прекрасно смотрелась. Временами она сама не верила, что оказалась в такой ситуации, рядом с тем, кто когда-то сделал это с ней. С каждой строкой, написанной им, она чувствует, как её история, переплетённая с его мыслями, обретает форму. Каждое слово — это её легкое прикосновение в этом мире, где она по-прежнему хочет быть. Но писатель не ощущает её присутствия: его муза, которая, возможно, когда-то была частью его жизни, теперь стала призрачной нитью, тянущейся между реальностью и его фантазиями. Прикасаясь к его телу лишь пальцами она передавала ему свои мысли, заполняя эту пустую и грустную голову вдохновением. Всё вокруг наполнено тишиной, угрюмым ожиданием, и призрак начинает понимать: она — не просто наблюдатель. Она — вдохновение, которое может дать ему силы создать историю. Встает вопрос: сможет ли он осознать её присутствие и открыть для себя ту правду, которую она хранит в сердце? Отрываясь от ужина он откидывал пластмассовый контейнер в мусорный бак, где лежали обёртки от горького шоколада, печенья, готовых обедов, завтраков и всё, что можно было бы быстро заказать и употребить. Он смотрел на экран ноутбука, что за это время успел погаснуть и замечая странное явление за спиной. Он быстро оборачивался видя девушку с тёмными волосами и глазами, что смотрели прямо в душу. - Кто вы? - Резко вскакивая из-за стола он сталкивался со столом с которого тут же валился весь набранный им хлам. В комнате поднимался столб пыли, что мешал глазам. Тогда и призрак начинал кашлять отдаляясь от него. - Успокойся, успокойся. - Он протягивал руки в его стороны боясь, что тот ещё сильнее встревожиться. - Тебя не существует, тебя не существует, - Успокаивал себя писатель, что уже подумал о своём сумасшествие. Но нет, она была реальна. Пугаясь мужчина забирал кофту, что всегда весела на спинке его рабочего кресла и выходя из кабинета он быстро обувался отправляясь на улицу. "Это всё переработка, это всё переработка" - Думал мужчина похлопывая себя по щекам, а после вдыхая воздуха полную грудь. Пытаясь освежить голову он считал, что всё это пропадёт. Так наступало практическое утро и он заходил домой, где всё должно было прийти в норму и никаких странных "призраков" точно быть не должно. Собираясь укладываться в постель он закрывал глаза уже чувствуя как над ним нависает что-то ему невиданное. Открывая глаза он вновь видел уже знакомый ему силуэт девушки. - Кто вы? - С немного нервно подмигивающим глазом он смотрел в её глаза, боясь и шелохнуться в собственной постели. - Я? Называй меня своей музой, я та, кто пару часов назад помогла тебе написать пару страничек твоего нового романа. - Она скрещивала руки наконец усаживаясь на пустоту будто джин и закрывая глаза в наигранной обиде на данного мужчину. - Вы джин? - Что за глупость? - Это и вправду являлось глупостью, да и не выглядела она как джин, обычная одежда, обычная внешность. Каштановые волосы, карие глаза, худое тело, скорее костлявое, чуть помятая одежда, белые носки и лёгкий макияж. - Я обычный призрак, - Открывая глаза она посматривала в его сторону. - Нет, ну, я точно сошёл с ума. - Напуганными глазами он отворачивался от неё протирая глаза, а после судорожно отрываясь от кровати и вновь одеваясь к улице. - Куда же вы опять? - Я пожалуй обращусь к врачу, может мне помогут? - Сам себя уговаривая он выходил из дома уже вызывая такси, которое благополучно довозило его к частной психбольнице города. Он прошёл обследование, пару тестов и разговоров, что выявили его стабильное здоровое состояние. - Вы здоровы, никаких отклонений не наблюдается. После этого обследование той девушки не было ещё пару дней, и Драко начал думать, что этим походом к врачу он вылечился, но всё изменило ранние холодное утро. Писатель собирался вновь усесться за рабочий стол, но за ним уже сидела та девушка непонятного ему происхождения. - И снова здравствуй, - Она улыбалась покачиваясь на его кресле. Он сглатывал ком в горле смотря на неё. - Мы не успели познакомиться, меня зовут Гермиона, а вас, господин Писатель? - Она улыбалась протягивая ему руку, но мужчина не осмеливался протянуть свою. - Драко, - Он хмурил брови подходя к своей спинке сзади, а после сталкивая её с него. - Пожалуйста, освободите место... Спасибо. Он улыбался усаживаясь на своё место. - Можно было бы и поаккуратнее, - Ворчала девушка усаживаясь на его стол в ту же секунду своим видом закрывая экран компьютера. - И вправду не хочешь со мной дружить? - Я не понимаю, зачем мне с вами дружить. - Он старался не смотреть в её глаза, чувствуя странную в них силу. - Ну, как это зачем? Знаете, меня приставили к вам, чтобы помочь. Иначе я не вернусь. - Не вернусь? - Он поднимал голову засматриваясь в её глаза. - Я человек, и я могу вернуться на своё место, только вот мне нужно выполнить одно задание. Помочь вам с романом, стать вашей музой. - Она улыбалась уже соскакивая со стола и направляясь к двери из кабинета. - Я обойдусь без твоей помощи, - Он злобно выгонял её кидая в дверь степлер, что разваливался при ударе об пол. Он возвращался к своей деятельности, начиная думать о своём романе, что он только недавно начал. Шёл первый час, второй, но мысль так и не появлялась, а текст просто не шёл, скорее тянулся из-за чего Драко думал попытать удачу и позвать Гермиону, странного призрака, что появился в его квартире. - Гермиона?... - Чуть недоверчиво и с дрожью в голосе он произносил имя призрака. Первый раз не сработало, - Гермиона? Ну, пожалуйста, ты ведь точно тут. Помоги мне. Она появлялась в углу комнаты, точно как призрак со злым лицом и вновь скрещенными руками. - И, что теперь? - Она подходила к нему, сталкиваясь с краем стола. - Как я могу помочь тебе? - Ну, ты ведь моя муза, значит можешь мне помочь? Она кивала чуть ослабевая мимику, она вставала за спину мужчины, начиная, прочитывать его роман в его голове. Она не пользовалась ноутбуком, и всем тем, куда он записывал свои идеи. Она пользовалась его головой пробиваясь в самые дальние уголки его сознания, это было безболезненно и поэтому он не замечал этого всё это время. Она помогала ему. И исатель неосознанно привыкал к такой помощи уже не думая о том, кто это пишет на самом деле, он или его домашний призрак? Но, призрак оказался не совсем домашним, ведь она могла следовать за ним, куда бы он не пошёл. Она была привязана не к квартире, а к самому человеку, из-за чего сближаясь она уже не пряталась от него в людных местах. Очередной раз выходя на улицу он "брал" её с собой, садясь в машину и тут же выворачивая из парковки его многоквартирного дома. Дорога была не долгой, они подъезжали к самому ближнему к ним кладбищу, там где была вся его семья, вся семья - его жена. Призрак оставался на входе к кладбищу, ведь за эту линию ей ещё нельзя было переступать. За калиткой на кладбище стоял мужчина, с длинной косой, он то и забирал умерших встречая после смерти. Ей пока было рано, из-за чего та не подходила к нему, он её не трогал. В то время Дракой Малфой подходил к могиле, не слишком приметной, простенькой, не слишком дальней (в самый раз). Он склонялся на своих коленях в ту же секунду в своём сердце обращаясь к ней, к своей невесте, к своей семье. - "Привет, прости я долго не заезжал. Знаешь, и вправду жизнь продолжается, у меня появился друг, он мне помогает. С ним я задумался, что обычная жизнь снова сможет быть у такого как я" - Он вздыхал опуская голову. Разговор был не долгий, и быстро заканчивался, когда Малфой вставал с колен отряхивая с себя землю, прощаясь о своей любимой он возвращался в машину упираясь руками в руль. - И как прошло? - Гермиона неловко подавала голос из темноты машины. - Всё хорошо, - Он оборачивался к ней уже заводя машину. - Можно вопрос? - Он оборачивался назад смотря как ему выезжать, попутно кивая головой. - Как она умерла? - Мы... - Мужчина пристёгивался уже выезжая на дорогу, - Попали в аварию, пострадала она, ещё пару людей в машине водителя, который был виноват. И просто пешеход. - Поняла, - Она вздыхала опуская свой взгляд на руки. Проходило ещё пару недель и они привыкали друг к другу, казалось бы вечно уже проводя друг с другом. - Знаешь, я ведь не привидение, я существую на самом деле. Я обычный человек, просто в коме. - В коме? Гермиона кивала тут же прижимаясь к холодной стене за которой находилась улица. - Да, в какой-то больнице. Не помню, что со мной произошло, но я туда как-то попала, а врачи уже и не думаю, что я выздоровею. - Она ясно грустнела опуская взгляд на свои раздражённые руки. Проходило ещё пару недель и писатель заканчивал свой небольшой любовный роман, а всё благодаря его новой музе. -А, что теперь? - Отдых, нужно немного времени для нового вдохновения. А для вдохновения Драко пользовался довольно банальным способом, он гулял на природе, дышал свежим воздухом и осмысливал всё, что он написал за свою жизнь и мог ещё написать. Гермиона появлялась перед ним, тревожно сжимая свои руки и пытаясь, что-то сказать, но её прерывал телефонный звонок господина Драко. Он отходил от неё, пытаясь, вслушаться в то, что ему говорил директор издательства, что работал с ним. И Гермиона исчезала, оставляя его в одиночку с мыслью, что ему срочно нужно в издательство для подписания контракта. Они быстро подписывали желанный ему контракт, и тот уже хотел похвастаться этим, только вот её не оказалось. Её не оказалось рядом первый день, второй, третий и Драко начинал паниковать, что если она больше не появиться? Уже думая о её смерти он пугался, лишь мечтая вновь встретить её. Начиная копаться во всём он описывал её полностью как он её помнил. Это всё, что он знал о ней, и этого оказалось достаточно, чтобы найти всех девушек, кто сильно подходил под это описание. Всего три девушки по всей стране были хоть как-то похожи, имя, внешность, примерный возраст. Каждой из них была послана книга, первая из серии этого романа. Тогда он надеялся, что она и вправду существует, и это не плод его фантазий. В каждой из книг было уложено по небольшой визитки с его номером телефона. Так же на его руках уже были анкеты всех тех девушек, он видел их фотографии, но понять точно, кем же была та Гермиона он не мог, но истории этих девушек. То как они попали в эти больницы, одна из этих девушек попала после аварии как раз в том городе, где жил писатель. Узнав об этом он быстро отправлялся в ту больницу, где она должна была лежать. Находя её палату просто узнавая у других пациентов он находил девушку, Гермиону, пациентку этой больницы. Она попала сюда чуть больше года назад, она недавно вышла из комы и из-за проблем со спиной заново училась ходить. Девушка сидела в инвалидном кресле, находясь прямо около окна. Она любила солнце, особенно сейчас, когда она по нему так соскучилась. Драко подходил к ней, облокачиваясь о подоконник, после чуть оборачиваясь он ловил взгляд её карих глаз. - Вы любите читать? - Вопрос, что задавал Малфой покусывая губы. - Да, - Она улыбалась. - И кто же ваш любимый автор? - Драко Малфой, знаете такого? - Она улыбалась наконец прикасаясь к знакомому телу, что усаживался на корточки перед ней. - Учимся ходить? - Немного, иногда. - Я могу помочь? Она чуть сжимала плечами, мотая головой: - Врачи делают, что могут. Правда. И вправду врачи делали, что могут и это могут она совершила в скором времени сделав чудо, она встала и начала делать свои первые шаги.

****

- Как скоро появиться ваш второй роман? - Ну, знаете, я ужу подходил пару идей для продолжения, но точно сказать ничего не могу. - Писатель улыбался смущаясь из-за всех взглядов уставленных к его персоне. Роман написанной в паре с Гренджер был великолепен, выше всех тех, что были написаны до этого. После конференции он быстро добирался до дома, где его ожидала его муза. Гермиона, что пробовала новый статус хозяйки. Но не находя её в комнатах он заходил в кабинет, где когда-то случилась их первая встреча. - Гермиона? Она улыбалась стоя рядом со столом за которым обычно работал Малфой. - Сюрприз, - Она делала к нему пару шагов, устойчивых шагов с которых она не падала. Для неё это был тяжёлый труд, а для Драко чудо, которому был удивлён. - Ты ходишь. Подходя он обнимал её, прижимая себе. - Я так люблю тебя, ты такая молодец, это лучший подарок.