город мёртвых бабочек

      Париж,город любви и гуляющих парочек за руку.Пять букв и остывший кофе в 4 утра.Сигарета на балконе и нелюбимый человек под боком.Про Париж много представлений,и отчасти бо́льшее из этого—правда.        Уставшее тело поднимается над кроватью,которая тошно скрипит в тишине раннего утра.Каждый звук и движение отдаётся раздражением,снова начиная портить настроение.Где-то под боком слышится тихое дыхание.Спокойное и ровное,как и сам человек.Это бесит до невозможности.Бесит то,что у какой-то грёбаной Англии всё намного лучше, чем у Пьера.       Как этот умник вообще оказался на одном квадратном метре рядом с городом любви?Без понятия.Говорят, что «противоположности притягиваются»,но у этого есть огромный недостаток:две противоположности не могут быть рядом друг с другом.В Уильяме раздражало всё:начиная с макушки, заканчивая его характером и голосом.Он оставался лишь на аварийный случай,как запасной вариант.       С тихим вздохом,Париж вылезает из под одеяла.Ноги дрожат,а руки судорожно ищут пачку сигарет.Если задуматься и романтизировать курение,то это,может быть,так готично..Но на самом же деле это лишь убивает ваши лёгкие.Медленно и неторопливо,пока дыхание и вовсе не остановится.Пьер уже сам и не вспомнит,в какой момент начал курить.Сначало это началось с пару сигарет, потихоньку перетекая в пачку в день.Конечно,городу от курения ни тепло,ни холодно,но..       —Пьер,ты куда?—совершенно неожиданно и,к удивлению Пьера,раздался мужской голос.Уильям.Какого чёрта он не спит?        —Не твоё дело,—Пьер хватает сигареты,попутно нащупывая в кармане штанов зажигалку.Всегда забывает убрать на место..—Курить,—уже добавляет француз тихо,перед тем,как уйти на кухню.Не хватало,чтобы этот недоумок-англичанин нотации читал.        Давно стоило порвать с Уильямом,но этого никак не происходило.В их отношениях попросту нет смысла,как и интереса.Они—два чужих человека под одной крышей,которых связывает обсалютно ничего.        Они не могут любить друг друга:Пьер давно отрёкся от этого,а Уильям никогда ничего подобного не чувствовал.Пока у всех влюблённых в животе пархают бабочки,у Пьера они давно умерли.Как бы не хотелось признавать,любовь надоедает.Она проходит со временем и больше подобного не захочется.Никому не нравится жить в постоянных поисках.В этом нет смысла.       Может, поэтому Уильям всё ещё и рядом—нет замены.А может,и страшно остаться совсем одному.В пустой и тёмной квартире.        На кухне,около окошка, Пьер закуривает сигарету.На улице всё ещё темно,все нормальные спят.И Пьер, конечно же,не в счёт..На пороге кухни появляется ещё один безумец—в синей пижаме и повязкой для сна,которая криво находится на лбу.Уильям не может спать спокойно,пока под его ухом не будет чужого сопения из-за заложенного носа.В Париже опять сыро.        —Учёными доказано,что если не пить перед сном,то можно весьма обойтись чаем с ромашкой,а не снотворным,—тихие шаги становятся всё ближе.Лондон опирается бедром о столешницу,складывая руки на груди.Пьер выпускает в чужое лицо клубок дыма.        —Хм, занимательно,—француз откидывает голову назад, прикрывая глаза.Курение его успокаивает,но не всегда.        —Будешь дымить,как паровоз,то ни одни таблетки не будут помогать.Не жалуйся,—Уильям забирает из рук француза сигарету,выкидывая её в окно.        —Твоя забота тут не к чему,Уилли,—Пьер уже собирается снова отправиться в кровать,но не успевает,по скольку на его плечах оказываются чужие руки.       —Пьер,мне не нравится твоё состояние в последнее время.Тебе язык никто не отрубал,—Пьер лишь вздыхает,пытаясь как-нибудь возразить.Его перебивают.—Твое молчание меня убивает.        Париж даже отвечает не сразу,не находя подходящих слов.В первое мгновение хотелось нагрубить,но он воздержатся от этого.В отличии от некоторых,Уильям умеет волноваться о других.Какой нормальный человек будет отвечать на заботу злобой? Только если какой-нибудь Пьер..        —Извини,—издаётся тихое слово из уст города любви,а его собственные руки поднимаются, чтобы коснуться чужих ладоней.Он вымотан,но позволить огорчаться Уильяму не имеет ни малейшего желания.Он действительно будет уродом,если так произойдёт.       —Что происходит?—Уильям,может,до конца и не знает Пьера,не всегда слышит его,но одновременно знает,что именно ему нужно.Когда и как надо поговорить.        —В Париже неспокойно..тревожно.И так почти вторую неделю,—на щеке города оказывается прохладная ладонь.Пальцы,вечно холодные даже в тепле, согревают не тело,а душу.       На кухне не раздаётся больше ни слова.Некоторым не обязательно нужны слова, чтобы понимать друг друга.        Проходит, кажется,минута, прежде чем Уильям тянется вперёд для поцелуя.Его губы,сухие и потрескавшиеся от холода,касаются лба.Пьер издаёт тихий вдох, прикрывая глаза.У него нет выхода.Он в капкане,в который сам же и попался. Сглупил однажды и больше не хочет выбираться.Наверное,он останется тут навсегда.        —Будешь чай?—спрашивает Уильям, когда его губы покидают чужой лоб.        —С круассанами?        —Да,с твоими любимыми. Рука Лондона проходится по сальным волосам Парижа, чтобы погладить.Пьер чуть хмурится,не мешает,но ворчит.        —Не трогай,они грязные..Голову давно пора помыть,—город чуть качает головой.Вероятно,он знает, что сейчас услышит..        —Я помогу.У тебя завтра самолёт,—опять неловкое прикосновение к плечам Пьера.Честно,сопротивляться нет сил,и он лишь кивает.       Удивительно,на сколько разными бывают люди.Ну,даже если они не люди,а города.        У холодного с виду Уильяма самые нежные руки на свете и самые тёплые объятья.Он очень внимательный и заботливый,хотя таким и не кажется.Он оправдывает все плохие слова в свою сторону.Все до одного.       В ванной Пьер чуть не засыпает, сидя на полу.Рядом с ним стоит Уильям.Он несколько раз намыливает голову француза,а потом смывает пену тёплой водой.Париж очухивается только тогда, когда Лондон опускается на корточки, чтобы вытереть мокрые волосы.Он делает это так нежно и аккуратно по отношению к Пьеру, что ему уже начинает казаться собственная жизнь сном.И он так не хочет просыпаться.        Несомненно, Пьер и Уильям такие разные..Но они лишь дополняют этим друг друга.Сквозь все годы ненависти, они пытаются любить.Их отношения не похожи, наверное,ни на чьи другие.Они парочка ненормальных,что убегают от закона.Два глупых идиота,которые могут видеть друг друга на сквозь.Которые точно будут скучать без своего города любви или холодного Лондона с добрым сердцем.        —Я буду скучать,—Пьер сжимает ручку своего чемодана.В другой руке паспорт и билет до Парижа на десять утра.        —Ты ещё даже не улетел,—Уильям качает головой, начиная попровлять шарф на шее Пьера.—Ну кто так повязывает вообще..       Пьер не удерживает небольшую улыбку,ощущая очередную заботу.Честно,он не достоин всего этого.       Вдруг,в громкоговоритель раздаётся женский голос.        —Ой,мне уже пора,—Париж смотрит на Уильяма,и,не долго думая,он подходит чуть ближе,приобнимая того одной рукой.—Обещай мне питаться нормально.Я рад твоим бутербродам,но это не то,что нужно.       Лондон тоже улыбается,его губы мягко прижимаются к тёплой щеке француза.Пьер фырчит,но не мешает.        —Тебе пора,—Уильям отстраняется,а Пьер попровляет прядь своих волос.       Пару секунд они просто смотрят друг на друга, пора Париж не чмокает своего спутника в губы.        —Приезжай ко мне на новый год.Ёлку без тебя наряжать не буду,—он тыкает пальцем в чужой нос,и,как бы не хотелось, приходится развернутся и уйти.       В последний раз Пьер машет с лестницы самолёта.Его рука тянется к губам и отправляет воздушный поцелуй.        Они обязательно ещё встретятся.Каждый раз они ненавидят друг друга,но когда приходится расставаться,не могут спокойно жить.Они сами—и есть зависимость.