Я - не ты

—Иди на хуй! И дверь закрой за собой.   Кружка со всего размаха летит прямо в стену и разбивается вдребезги. Пара осколков отскакивает и попадает по ладони, и это, блядь, больно. Серый понятия не имеет, где у него дома аптечка, а кровь безжалостно хлещет.  Ну и похуй, - думает Серый, обойдусь без неё. Промою под водой, глядишь – обойдётся.    Ссора разразилась, как обычно, из-за ерунды. Кто-то, не подумав, бросил слово (Сергей, конечно), другой ответил. У них всегда так: стоит только поджечь спичку, и уже полыхает. Пылает, едва ли не до тла сжигая всё кругом.  — Я - не ты, Олег! - Сергей сжимает кулаки, от чего рука страдает ещё больше, но ему плевать. Продолжает про себя,  издевательски: — Вечно ты предусмотрителен, вечно готов ко всему! Никакой спонтанности, никакой свободы, никакого простора фантазии. Даже риска с тобой и то почти никакого, только оправданный. Тьфу!    Сука, последнюю чашку разбил, – замечает  Серый и хватает кружку Олега. Насыпает на глаз растворимого кофе прямо через горлышко банки – потому что кто, блядь, будет варить его в турке? Только ебанутый Олег.    Я – не ты, Олег, – думает Серый, когда садится на подоконник с чашкой  невкусного кофе.  Не душнила, которому всё лишь бы по науке – будь то кофе, или подготовка к очередному заданию. Сраный перестраховщик.   На улице догорают последние листья клёна, и как же это красиво. По лужам идёт рябь, дождь барабанит по стеклу.  А ты, Олег, где-то по улице шарахаешься. Наверняка пешком пошёл – тачка в то ремонте. Интересно, где ты сейчас?  А вообщем-то похуй.    Потому что я – не ты, - продолжает свой внутренний монолог Серёжа. — Не ушёл бы так скоро, и хоть бы зонт прихватил. Намокнешь! Мне, в отличие от тебя, важен комфорт. А тебе всё нипочём - пока ты в армии своей был, в палатках спал, в грязи и пыли! Приезжал по большим праздникам, и всё мельком, наездами, ещё и от моих подарков отказывался. Романтика трущоб тебе дороже обеспеченной жизни. Ещё меня мажором называл, ебанутый. А я лишь о нормальной жизни мечтал!    Я - не ты, Олег, и, пока ты воевал, я по музеям, блядь, ходил, я вдохновлялся, искал во всем прекрасное. А ты что? Ты ни одной классической мелодии не узнаешь с первых нот! Чувство прекрасного тебе недоступно, с тобой даже Вагнера не обсудишь.    Я - не ты, для тебя ведь песни Арии и Би-2 – предел мечтаний! Чернуха сплошная, струны души не задевает, мурашки не бегут, волосы дыбом не встают.   Серёжа пренебрежительно фыркает, краем глаза взглянув на кружку с изображением волка.  Волки, волки, эти волки кругом. Какая банальщина! И полное отсутствие вкуса.    Серёжа всё также упрямо вглядывается в окно, словно гипнотизируя. Берёт в руку  смартфон – новых уведомлений нет.   Конечно, я - не ты, Олег. Ты же даже сообщение отправить не можешь! Или не хочешь?  Ах, да, какие сообщения, - обрывает собственные мысли Сергей. Какие, блядь,  сообщения, когда Олег пошел на хуй?    Серёжа вдруг подрывается и идёт на кухню - в холодильник даже не заглядывает, ведь у него есть кое-что поинтереснее.  Открывает ящик, где припрятана пачка чипсов, на случай, если. Берет её и снова садится на подоконник - снова смотреть. Делать то ничего не выходит. И нет, его уже даже не трясет, просто почему-то ничего не хочется.    — Я - не ты, Олег. Со своей гребанной здоровой пищей, у которой даже вкуса нет! То ли дело - фастфуд! Какие краски, какие запахи.  Вот доем сейчас чипсы и шлифану мороженым прямо из банки, - думает про себя Сергей. – И что ты мне сделаешь?   Да и вообще, - заключает Сергей, какой прок в этом нелепом сожительстве?  И одному ведь неплохо, так что, то, что ты, Олег, пошел на хуй - это даже плюс.    А чего стоят твои извечные «карканья»! Твои наставления, как мне жить, как себя защищать. Тебя спросить забыл!    Сергей закатывает глаза, но отчего-то вспоминает, как Олег учил его драться ещё там, в детдоме. Как собой рисковал, чтобы мальчишки вновь не загнали его, такого хрупкого, в угол, и не раскрасили его изящное лицо, как Олег его ушибленное плечо растирал своими пальцами с синяками на костяшках. Да, было. Ну и что с того?   Ты - не я, Олег. Ты - наглухо ебанутый. Простил меня, пусть даже за то, чего я сам не хотел делать, но ведь пришел за мной, вытащил из тюрьмы. Наемников гребаных где-то нашел. Выходил, помог, поддержал. И ничего не просил взамен. Я бы так никогда … Нет, никогда. Никогда бы не…   Сергей вдруг вспоминает ту бессонную ночь, когда Олег пропал - и вдруг - где-то  на краю сознания вспыхивает та дрожь, тот священный ужас. Он снова ощущает, как липкий пот катился со лба, когда Дракон прислал то кровавое фото, как он вспомнил, как молиться богам, чтобы Олег оказался жив и не покалечен.  И ведь он, Сергей, за ним пошёл, хотя знал, что это было смерти подобно. Отправился,  в чём был – в дорогом фиолетовом костюме, с его – Олега- кулоном, словно, тот придавал силу, заставлял ощущать рядом его присутствие. Получается, что…   …Я такой же, я - как ты, Олег. Я - как ты! И мне так хочется чтобы ты вернулся.    «Вернись, Олег», - набирает текст Серёжа, три раза копируя сообщение, чтобы наверняка.  Вернись, вернись, вернись, – барабанит пульс в ушах, и снова до дрожи.   Раздается спасительный звонок в дверь, и Серёжа открывает.    «Я - как ты, Олег, я - это ты», - как заведённый повторяет Сергей, открывая входную дверь и пропуская его внутрь. « Я - это ты, да», - бубнит что-то себе под нос.   —Серый? - Олег вопросительно смотрит.     Молчание.   — Серый!!! Серый, не пугай!   И Сергей бросается в объятия любимых рук, зарывается носом в пахнущую его же духами шею. Обнимает так сильно, что вот-вот рёбра пополам сломает.    —Я - не ты, Олег, но я люблю тебя.  И всегда буду. За то что ты - не я.  Но всё равно такой же.