доктор смерть

Дотторе неспешно вышагивал по квартире, в которой витал ужасно едкий запах гнили. Это, вероятно, был уже пятый круг — никто не считал. Иногда он останавливался, тщательнее осматривая стол и диван — диван, на котором ещё утром лежало мёртвое тело мужчины среднего возраста. Холод витал по этому месту, батареи не грели вовсе, и даже тёплая шуба и медицинская маска, закрывающая лицо, никак не помогали. Панталоне стоял у входа в комнату с блокнотом для записей и, не скрывая некоего отвращения, прикрывал лицо пушистым воротником своей, вероятно, неприлично дорогой, шубы. Здесь было неприятно находиться. Воздух будто бы насквозь пропах безнадёжностью и гнетущей тревогой. — Пахнет смертью, — нарушил молчание Доктор, просто бросив замечание. На его лице появилась лёгкая ухмылка без причины, от чего по спине Дельца пробежали мурашки. — Может, у вас есть какие-то выводы? По лицу Панталоне было видно: вывод у него только один — здесь оставаться не хочется, и он хочет обратно в отель. Но отпускать банкира никто не собирался. Панталоне уткнулся носом в ворот своей, вероятно, неприлично дорогой, шубы. Осмотр квартиры медленно перетёк на кухню. Здесь смрада было меньше, зато грязи — больше. Дотторе бегло осмотрел комнату, уставив взгляд на открытый холодильник. — Кофе остыл, но плесени ещё нет, — раздался голос Панталоне, державшего в руках кружку. — Может, этот маньяк недавно был в квартире? Кружка — чистая. Кофе ещё, возможно, можно выпить. Заваривали его не больше 12 часов назад. — По состоянию трупа так и не скажешь, — хмыкнул Доктор. Он с неподдельным интересом взглянул на чашку. — Возвращался ли он… или кто-то другой пришёл и просто оставил кофе? Диалог прервал звонкий стук в ненадёжную дверь. — Открыто! — чуть громче обычного сказал Дотторе. Через пару секунд в помещение вошёл парень в чёрной одежде с белым халатом поверх. От него веяло холодным спокойствием. Прежде чем кто-то успел задать вопросы, блондин представился: — Я Альбедо, судмедэксперт. Следователь сказал мне сюда прийти. Я здесь только забрать данные Дотторе неторопливо рассказал ему, что узнал, а Альбедо записал это в небольшой блокнот. Но слов Доктора тому оказалось мало. Доверяй, но проверяй. *** Альбедо стоял, склонившись над мёртвым телом, внимательно осматривая его. Дотторе встал рядом с не очень довольным видом — видимо, оскорблённый тем, что его наблюдениям не верят. — Ошибка. Человек мёртв не четыре дня, а минимум неделю, — сказал Альбедо спустя пару минут молчаливых "гляделок" с трупом. Он встал ровно и убрал грязные перчатки в карман. На такое заявление Доктор развёл руками, неоднозначно улыбнувшись. — А может, это у тебя ошибка, а не у меня? — подняв бровь, сказал Дотторе. — Ты какой-то странный, как по мне. — Взаимно, — лишь ответил Альбедо, проигнорировав первую часть. В себе парень был абсолютно уверен — как и сам Дотторе. — Бессмысленные споры. Это ни к чему не приведёт, — вставил слово Делец. — Вряд ли можно абсолютно точно определить. Панталоне атмосфера в комнате казалась ещё более напряжённой. С Дотторе работать было легче, чем с этим новым экспертом. Или просто не так привычно. Альбедо остался в комнате осматривать всё подробнее, а Делец вышел в подъезд подышать. Доктор последовал за ним. Панталоне снял с лица маску и поправил выбившуюся прядь волос. — Ты устал? — спросил Дотторе, вертя в руках ту самую чашку с кухни. — Нет. — А выглядишь усталым. — А ты как-то часто на меня смотришь, — сказал Делец, чуть наклонив голову на бок. Ответа не последовало, зато из квартиры донёсся голос Альбедо: — Там кровь под диваном, — говорит он, убрав блокнот в карман спецформы. — Хм… — Дотторе посмотрел на блондина с интересом. — Это хорошо. — Почему хорошо? — вмешался Делец. Потому что теперь есть теория… — произнёс Док и на секунду замолчал. — Если кровь не жертвы… тогда у нас появился ещё один игрок. — Или свидетель. Или сообщник.