Unknown Author and His Muse

Каждая клеточка моего тела вибрировала. Рядом, в полумраке вагона, сидела *она*. Моя муза. Не на сцене, не за столиком кафе, а здесь, в этом тесном, душном пространстве вечернего метро. Её волосы пахли чем-то сладким и немного пряным – ванилью и корицей, как я всегда и представлял. Она была так близко, что я чувствовал тепло её тела, едва уловимый аромат её духов, и это сводило меня с ума. Ручка моей записной книжки дрожала, когда я пытался запечатлеть этот момент. Её профиль, освещенный тусклым светом люминесцентных ламп, казался мне совершенством. Каждая линия её лица, каждый изгиб губ, всё это было знакомо и в то же время совершенно ново, открытое под новым углом. Слова предательски застревали в горле. Я хотел сказать что-нибудь, хоть что-нибудь, но язык словно окаменел. Что я мог сказать? "Простите, я вас постоянно вижу в кафе, и вы – мое вдохновение?" Звучало бы глупо, нелепо, назойливо. Лучше молчать, решил я, лучше хранить это чувство внутри себя, как драгоценную тайну. Всю дорогу я молчал, записывая в своем дневнике каждое её движение: как она слегка склонила голову, как её пальцы нервно сжимали ремешок сумки, как она взглянула на проносящиеся мимо станции. Каждый жест был совершенством, каждой деталью я наслаждался, как бесценным подарком. Станция. Её станция. Она поднялась, собрала вещи, и я увидел, как на её лице мелькнула лёгкая улыбка, почти незаметная, но я её увидел. Она вышла, растворившись в потоке людей, как мираж, оставив после себя лишь пустоту и тишину. Я сидел, опустив голову, чувствуя, как волна разочарования накатывает на меня. Я не осмелился, я не сказал ей ни слова. Но в глубине души теплилась маленькая искорка надежды. Надежды, что мы встретимся снова. В том самом кафе. Там, где всё началось. Там, где я, наконец, найду смелость, чтобы сказать ей, что всё это время я был её тайным поклонником, её неназванным поэтом. Там, где я смогу сказать ей, как сильно она меня вдохновляет.