…
27 декабря 2024 г., 15:00
Мы колыхаем рядом в одной стихии.
Безумцы мы лишь наяву, но в мире черноты — пустые оболочки проклятья нас самих.
Порочные, увесистые, склоняемся пред бесом, а не перед тем, кем следовало бы. Навязанному людям божеству.
И, обернувшись в одеяло смерти, одалживаем кульки протухших душ.
Ты меток, неустанно казнишь людей.
А я лишь тенью оберегаю от ненужных взглядов, цепких рук.
В классической поэзии нас величают душегубами, скверно упавшими на землю, сгребая муть.
Но мы — всевластный суд, на шатком приступе мёрзлого погреба в могилу.
Её захламляют телом новоиспеченного судьбой и его же грязью и ненавистью к миру.
Не думаем, что будет дальше.
Умирать совсем ещё нам рано.
Мы не закончили.
Не изучили даже внутренней обертки нашей плоти.
Лечиться от грехов нас вдохновил прекрасный старый метод. Пускаем кровь друг другу, и вся гниль течёт на исповеди наших жертв.
Спокойно.
Не очень дороги открытые запястья, сочащиеся прекрасным вкусом пряной гари.
Чтобы почувствовать себя живыми, сжимая до последних сил, ломаем ребра и с каждым хрустом отсчитываем так сладкие нам оставшиеся годы.
Мы правим всем, кроме друг друга.
Приятный привкус горечи во рту ощутимо отвечает нам, что новая порция яда идёт по венам и задевает клетки уже давно неизлечимых нервов.
Играешь со мной, а я играю на тебе.
Струну за струной перебираю острым клинком и снова всаживаю его тебе промеж лопаток.
Ты пробуждаешь во мне неистовство.
Чаруешь взглядом и своим спокойным видом.
Но будет продолжаться это вечно?
Останется нам место на потом?
