* * *
На холмах, где туман застилает равнины,
Среди сосен высоких и старых дубов,
Притаилось кладбище в мире пустынном,
Где молчит отражение чьих-то шагов.
Камни здесь говорят на забытом наречье,
На гранитных страницах застыл черный стих.
Каждый крест — это жизнь, оборвавшая встречу,
Каждый холм — это дом для ушедших в ночи.
Вьется плющ по изгибам холодных оград,
И под ногами шуршат пожелтевшие листья.
Этот мир тих и строг, он хранит свою правду,
Где без времени сны заключают в объятья.
Под луной серебристой цветы лишь редки,
Их приносят туда, где рассыпаны кости.
Чьи-то слезы высохли, чьи-то мечты
Здесь погибли, как пламя затихло на простыне.
Но кладбище живо, хоть мертво на вид,
Здесь история ткет свою ткань из веков.
Каждый камень — свидетель, что время летит,
Каждый вздох — это эхо молитв и грехов.
И ветер стонет, словно взывает к нам:
"Помни время, но береги свой дом.
Все пройдут этот путь — от радости к снам,
От земли к небесам и к вечным часам".
Так ступай осторожно меж старых могил,
Где покой охраняет тенистый настил.
Каждый шепот деревьев — это чей-то привет,
Каждый камень — напоминание: смерть — не конец.
