Переплетённые судьбы

Кончики пальцев рук были в пятнах от чёрных чернил. Дилан писал всю ночь. Он выводил каллиграфическим почерком ровные буквы перьевой ручкой на белых листах бумаги. У него была печатная машинка, но ручка была всегда роднее. Он пользовался ней когда писал наброски и идеи для новых творений – книг. Дилан был печально известным писателем в не популярном городе Небарака. Этот город не был серым и скучным. По крайней мере так казалось изначально. Творцам искусства было тяжело понравится публике этого городка. Она любила только устоявшуюся классику, которую боялась чем-то заменить. Тут ничего не происходило, люди не доброжелательны. Переезд в этот город это была величайшая ошибка Дилана в жизни. Хотя... Если подумать, то что ему оставалось? Оставаться жить в доме, где за тобой тщательно следит Отец, постоянно контролирует и не дает развиваться по своему. Ещё и это навязывание религии со стороны старшего! Жуть для свободолюбивого характера этого писателя. Хотя жители нынешнего места жительства парня не принимают его детективных сюжетов. Дилан любит успокаивать себя мыслями о том, что эти люди еще не на столько развиты в интеллектуальном плане, чтобы понимать его гениальные детективные события. Не смотря на всё нежелание Дилана выходить из дома и идти к издательству, чтобы опубликовать новую книгу, он всё же выходит из своей двухкомнатной квартиры и идёт по лестничной клетке с третьего этажа. Люди в Небараке его не воспринимают всерьез. Родители говорят детям остерегаться и те шугаются этого юного писателя со светлой головой. Мало кому нравится его творчество, а ещё сложнее найти тех, кому бы нравился внешний вид парня. Весь в черном и с бледной кожей. Ещё и синяки под глазами из-за упорных трудов над работой. Была бы эта работа ещё и желанной... На улице шёл дождь. Пришлось на плечи накинуть плащ и взять зонт. В карман под плащом он положил стопку листов, которые хотел показать издательству. Мистер Смит ни когда не оценивал труды младшего. Вот и сейчас этот пухлый диванный инспектор вздыхает и смотрит на брюнета. –Дилан-Дилан... Я же тебе говорил, что детективы это не то, что нужно нашему тихому городу. Жители любят романтику, а твои книги покупает только библиотека и туристы, которых немного. Мужчина выглядел на 40 лет. Он уже несколько раз говорил на эту тему с Диланом. Парень знал наизусть всё, что он может сказать, –всё, что вообще принято говорить в таких случаях. Все слова, вылезавшие из Смита были такими такими же бесцветными и пересушенными, как и он сам. Парень не выдержал этой однотонной болтовни и перебил того, понимая, как невежливо это было. –но мистер Смит, туристы не просто покупают мои книги, а с руками выхватывают! Им нравятся эти сюжетные повороты! Тем более в этой книжке –парень улыбнулся и ткнул пальцем на листы бумаги– есть любовная линия между главным героем и погибшей! Он её так любил, что расследует преставление, но потом оказывается, что она жив... Парня перебили на полуслове стуком о стол. Дилан аж вздрогнул и отошёл на шаг. – я понимаю твоё стремление, но... –не договорил тот– так уж и быть. Я прочту и пущу в печать, но если эту книгу купит меньше чем 50 местных жителей, то я больше не допущу твои произведения к печати от нашего издательства. Ясно? –Да-да, Спасибо мистер Смит. Эти слова парень проговорил уже с закатанными глазами и вялым голосом. Они попрощались и только стоило Дилана выйти из издательства и он тут же сдал кулаки от злости. Да что они понимают в хороших детективах? Ничего! В этом городке даже никогда никого не убивали, разве они имеют понятия о настоящем искусстве? Нет! Единицы могут понять и принять его. Единицы! Искусство должно меняется, перетекать из одной формы в другую, быть всех цветов, что вообще может и нет увидеть человек. Это все понятно Дилану, но не жителям города. Романтика только их интересует, тьфу! Парень шёл по залитой дождем дороге к лесу, который медленно перетекает в джунгли. Он любил там гулять. Лес отвлекает от мыслей и дает отдохнуть от ненависти к этому городку. Уже два года он живёт тут и всё без толку. Нужно накопить деньги и съехать отсюда навсегда. В соседних городах его с руками оторвут. Он уверен в этом. Уже темнеет и Дилан думает идти домой. Дождь закончился еще полчаса назад, но атмосфера осталась. Эта вдохновляющая атмосфера которую так любил юноша. Идя по границе города и леса мало кого можно встретить. Особенно поздним вечером. Но Из-за деревьев выходит странный молодой человек. На нём одето белое пальто, синий клетчатый шарф и красивый белых цилиндр, перевязанный голубой лентой. В руке он несёт чемодан и держит трость. И что он только делал в лесу? То что он не местный Дилан мог сказать с точностью. Этот человек был не такой, как все. Одежда не отличалась особой яркостью, но этого парня только так можно было описать, даже не зная его лично. Можно он путешественник, но как ему удалось пройти через лес, а возможно и через джунгли, и при этом не запачкать белое пальто? Парень вышел на городскую дорогу и посмотрел по сторонам. Увидев Дилана тот улыбнулся и подошёл к нему. –Здравствуйте, молодец человек. Вы не подскажите, где я оказался? Хитрые голубые глаза парня выглянули из-за тёмных очков в голубой оправе. –Э-э-э... –опешил Дилан, но тут же пришёл в себя – это город Небарака. Сейчас никак не хотелось ни с кем разговаривать, но видимо этот странный парень был нацелен на дружескую беседу. Как вообще можно не знать, где ты оказался? –благодарю, а не подскажите, где тут рыночная площадь? –думаю, что она уже закрыта. Поздно. А зачем вам? –не смог спрятать интерес писатель – я потерял свои часы и компас. Без них путешествие превращается в самоубийство. Хах. Лололошка –протянул тот руку в черной перчатке. –Дилан. –парень чуть брезгливо посмотрел на руку и не пожал её. Будет он ещё всяких незнакомых трогать. Вдруг он заразный? Из джунглей ведь вышел – до свидания. Лололошка озадаченно посмотрел на него и хмыкнул слегка улыбаясь и глядя в сторону Дилана, который быстрым шагом отдалялся от него.