Пролог
5 января 2025 г., 22:27
Ночь 31 июля. Тело словно охвачено внутренним пламенем, кожа горит, а мысли путаются. Простыня становится мокрой от пота, и мой сон превращается в тревожное забытьё. Перед глазами проносятся картинки мрачного дома, скорченного в агонии изуродованного тела и обеспокоенного состоянием господина взгляда предателя Педигрю. Голова раскалывается от невыносимой боли в шраме, солнце уже выходит из-за горизонта.
Жар отступает, как и головная боль, кажется, будто её никогда и не существовало. Видения прекращаются, во всём теле чувствуется усталость от длительного напряжения и приятное чувство обновления. Я просыпаюсь от настойчивого стука в окно неизвестной мне совы, принёсшей письмо из банка Гринготтс…
