Влюблённые строки о ней

Монотонно что-то бубнит историк, и водит карандашом по слайду презентации. Душный класс, и слепящее весеннее солнце за окном медленно убивают мозг, погружая его в вязкую, сладостную дремоту. Усиленно и быстро моргаю, чтобы не отрубиться, и при этом ещё пытаюсь усваивать что-то о русско-турецкой войне. "Не спи, Маша! Имей совесть!" – жужжит наставление в голове — она с каждой минутой наливается свинцовой тяжестью, и наконец падает на раскрытую тетрадь. Так смотреть на тебя гораздо удобнее. Снизу вверх, слегка наискосок, наблюдать как ты изредка сонно зеваешь и сверлишь взглядом стену с портретами поэтов. Мне так повезло, что ты сидишь рядом со мной. Замечая мой пристальный, наверное, слишком странный взгляд, ты толкаешь меня локтем в плечо. "Чтобы дрыхла меньше. Я вот никогда себе такого не позволяю!" – говорят твои лазурные глаза. Ухмыляюсь уголками обветренных губ, тяну руку под парту, и бегло сжимаю пальцами чужое бедро сквозь ткань школьных брюк. – Мария Алексеевна! – яростно шипишь ты, и даришь мне наигранно обиженный подзатыльник, – чем мы занимаемся!? Из всего этого – долгих сонных уроков, хитрых взглядов разного цвета (я горько-шоколадный, а ты туманно-синий), смешков и подзатыльников, грязных шуток чернее ночи, случайных и намеренных касаний по всему телу – из этого и состоит наша дружба. Гремит звонок. Как рукой снимает сон, и вихрем мы вылетаем из душного класса в коридор, держась за руки. Ты тащишь меня к автомату с едой, потому что снова ничего не ела с утра. Жалуешься, что одна сторона чёлки сегодня никак не укладывалась, и теперь торчит в сторону, и что мать не разрешила накраситься перед выходом. Я смотрю на твою в полоборота голову, и молчу, не зная как напомнить о том, что ты всегда выглядишь потрясно. Растрепанная, в растянутой домашней футболке, в школьной форме, с ювелирной русой укладкой, с макияжем и без, ты самое прекрасное создание на земле. Почему же, глядя на тебя, позорно краснею до ушей, и стеснительно молчу? Почему, если мы просто лучшие подруги? Пока ты размышляешь между Юбилейным с шоколадом и пачкой Чокопая, я влюбленно рассматриваю твой профиль, а фантазия рисует невообразимые сцены. Меня бесит толпа школьников вокруг – толкаются и матерятся направо и налево, мешая моему счастью. Если б не они, я бы... – Мааш! Тульский пряник, или Чокопай? – ты теребишь меня по голове, спасая из моря двинутых мыслей. Отвечаю наугад, и двигаюсь ближе, глядя как падает вниз коробка печенья. Ты всегда так вкусно пахнешь. Хочется вдохнуть этот аромат полной грудью, прижавшись носом к спине, нежно обвивая руками тонкую талию. От твоего запаха снова мутнится разум. Потоки мыслей проносятся перед глазами, пока мы жуем шоколадное нечто за 120 рублей. Слишком много мыслей о тебе. "Будь я чуть менее стеснительной, я могла бы позволить себе гораздо больше. Иногда мне хочется не только шутить о том что ты моя жена. С какого момента жизни я стала зачарованно мечтать о вкусе твоих губ? Как давно нежность и любовь к тебе стала литься через край? Ты столько раз спасала меня километровыми сообщениями с поддержкой, находила миллионы нужных слов, и ласково называла меня в голосовых – но я никогда не могла ответить тем же. Я просто хочу видеть твою улыбку. Много дней я нелепо молчу, думая над каждым словом, чтобы ты не грустила. Мне хочется держать тебя за руку, вместе лежать за фильмом, смеяться с того, что сами творим... рядом с тобой сносит крышу, я хочу наплевать на все и коснуться губами щеки, покрывая лицо следами клубничной помады. Хочу нежно звать тебя солнцем, и не бояться смотреть в туманно-синие глаза Вот бы в школьных коридорах было пусто. Я могла бы вечность водить тебя по ним, говоря обо всем на свете, и коротко целовать везде, докуда дотянусь. Я не хочу быть просто подругой." Но это все неправильно. Я обрываю бурный вихрь двинутых мыслей, когда в туалете цепляю взглядом свое отражение. Конечно же, ты никогда не посмотришь на такую как я – странную, сутулую, как собаку, плотно зачесанную в две косы, в стремных коротких брюках. Очки криво сидят на переносице, и блестят пыльными линзами. Я никогда не понравлюсь тебе. Но ты тянешь меня за край пиджака, и зовёшь с собой куда-то. Не переживай. За тобой пойду куда угодно.

***

– почему ты общаешься... с такой как я? – неуверенно печатаю вечером, накрывшись одеялом. Ты долго-долго пишешь ответ, а я читаю миллионы лестных слов о себе: я милая, добрая, красивая, со мной интересно общаться. Правда?.. Новое сообшение от тебя: "Ты моя самая любимая бро" – и стикер с котиком. Жадно блестят глаза. Никому, никому на свете я не отдам это сокровище. Влюбленно улыбаюсь в стену, прижимая к себе телефон, многократно повторяя твое имя. "Я её самая любимая бро." Эти моменты, каждое твоё сообщение хочется сохранить в памяти навеки. Ты отправляешь картинку с подписью "Мы?", а потом спрашиваешь что-то про геометрию. Я молчу – конечно мы, солнце. Пока что мне хватает этого. Хватает сонных уроков рядом с тобой, черных шуток и переглядок, общей коробки Чокопай, и случайных касаний. Столько, сколько надо я буду смотреть на твоё в полоборота лицо, и фантазировать неземную нежность, которую могла бы сказать тебе. Безмерное счастье наполняет меня рядом с тобой, а каждое слово сносит крышу. Я бесконечно люблю тебя, в юбке и в штанах, дома, на улице летом, зимой в кофейне, с макияжем и без. Только не отпускай мою руку, пока мы идём до кабинета.