Часть 1
13 января 2025 г., 14:48
Содержание.
Какое хорошее и одновременно странное слово.
Оно означает наличие чего-то внутри. И так отличается от самого Модеуса. Ему-то как раз не хватало наполнения, свойственного остальным. Другие могли быть твёрдыми и холодными или мягкими и тёплыми. А он, единственный в своём роде, вроде как был неподвижным и пустым.
Ему не хватало наполнения, впрочем, и абсолютно неподвижным его было сложно назвать. Модеус был уникальным и понимал это. Он размышлял о многом, пусть и не всегда умел правильно озвучить свои мысли, но что поделать?
Содержание также считалось синонимом удовлетворения.
А Модеус был удовлетворён достаточно многим. Он наслаждался временем, проведённым с леди Люсией. Она окружила его вниманием и бесконечной добротой. И всё равно он чувствовал, словно чего-то не хватает.
Между ними будто образовалась стена из невысказанных слов и сокрытых признаний. Модеус понятия не имел, как преодолеть эту стену, но полагал, что лучше действовать осторожно, не оказывая давления.
Леди Люсия научила его писать, нанося быстросохнущую чёрную краску на чуть пожелтевшие листы.
— Пиши о том, что чувствуешь, — сказала она, — это помогает, если по какой-то причине ты не можешь донести свои чувства голосом.
Так он и поступил. Был готов часами выводить кривоватые символы, однако предпочитал делать это после наступления темноты, когда окружающие уходили на отдых и не могли застать его врасплох.
Это занятие увлекло Модеуса, поскольку действительно помогло ему разобраться в нагромождениях мыслей и эмоций.
До сих пор Норрикс не нашёл ни единой страницы с откровениями. Модеус активно тренировал писательский навык, а вот в том, чтобы надёжно спрятать написанное, был не так хорош. Ему показалось неплохой идеей оставить листы в той книге с кожаным переплётом, которую принесла леди Люсия. Спрятать на виду. И этот способ отлично работал ровно до того момента, пока Норрикс не перепутал книгу со своей и не открыл её.
С тихим шелестом листы один за другим оказались на полу, обнажая внутренний мир Модеуса.
В своих снах я вижу лепестки роз.
Каждый лепесток очень нежный, идеальный.
Цветы нужно поставить в вазу.
Или подарить даме сердца.
А на другом листе:
Этого не может быть.
Между нами стена.
Непреодолимая. Я не говорю с леди, леди не говорит со мной.
Меня делает несчастным эта неизвестность.
Очередная страница, кружась, уносилась прочь.
На ступеньках я увидел розы.
Это моя дама сердца принесла.
Её нежность не имеет границ.
Я не должен упустить её.
И ещё одна:
Я один.
Мой отец мне совсем не отец,
Но разве творение не должно называть своего создателя именно так?
У ребёнка есть отец и мать.
А у меня?
Всё новые и новые страницы рассыпались друг за дружкой.
Я — вещь.
Объект, который должен приносить пользу.
Я служу определённой цели.
Я себя ненавижу.
Мне одиноко.
Люди говорят про меня всякое.
Ненавижу быть пустой оболочкой.
Время так медленно тянется.
Хочу спать.
И, наконец, последняя страница:
С каждым днём я осознаю себя всё больше.
Создатель меня не любит.
Я — всего лишь вещь, я должен приносить пользу.
Потом он от меня избавится.
Я хочу жить.
Больше всего на свете Модеус хотел бы, чтобы эти страницы исчезли. Он не выдержит насмешек над своими чувствами. Он никогда не сможет посмотреть в глаза Норриксу. Тот прочитал всё до последнего слова.
Модеус пытался отвлечься, наблюдая, как магические потоки красноватого оттенка бережно подбирают каждый выпавший лист и возвращают в книгу. Саму книгу Норрикс кладёт обратно на стол.
Модеус не знает, что сказать.
И тогда тишину нарушает Норрикс:
— Так ты… осознаёшь себя?
— Да.
В глазах мага на несколько секунд отражается вспышка изумления, но быстро пропадает. Как будто он ожидал подобного ответа. И теперь всё должно быть в порядке.
