В плену Его холода

      Стук шагов эхом расходился по улицам мёртвого города. Одиночество жуткими щупальцами пробиралось под скафандр, в самую душу. Ну, или то, что от неё осталось.       Даже присутствие Смотрящего не спасало положение, хотя казалось, что бог наблюдает за ним постоянно, пусть и не всегда показывая это...

Мысли путались...

      Чего же такого сделал Лололошка со временем, что смог так заинтересовать Смотрящего?..       И что же такого сделал Смотрящий с ним, что смог так заинтересовать Ло?..

Сбивались в клубок...

      Его взгляд ощущался страшно... Вернее странно. Вся уверенность первого моментально таяла, словно кусочек льда под горячим солнцем.       Хотя со льдом вернее было бы сравнить Смотрящего, как минимум из-за температуры Его тела.       Могильный холод прекрасно чувствовался даже сквозь толстый слой Его плаща. Хотя плащ ли это?.. Не важно.

Сплетались в верёвку...

      Хотелось вновь прикоснуться к Нему, раствориться в Его холодных объятьях...       Почему вновь? Да потому что Лололошка точно знал, что такое было! Его тело помнило каждое мимолётное касание, но сознание напрочь отказывалось вспомнить хоть миг...

И затягивались петлёй на горле.

      Смотрящий... Так много вопросов и так мало ответов. Кто же Он?..       Очевидно, время во плоти... Тогда почему Его неумолимый холод так манит этого невозможного мироходца?.. Манит безостановочно, не оставляя и шанса на спасение, как голос сирены манит неудачливого моряка?..

Время не может любить.

Тот, у кого нет времени, тоже.

Но они любят.

Вернее, Лололошка любит.