Про нас

В этом городе вечер наступает быстро. Слишком быстро для неё. Она сидит за столом, отрешённо глядя в тёмно-синее окно. Это не первый её день без него, но первый, когда ей так сильно хочется его увидеть. Воспоминания о нём и об их времени вместе нагоняют её, и она вздыхает. …солнце, школа, мы были как дома, Ты глядишь мне в глаза… Про то, что она чувствовала, когда впервые увидела его и его улыбку. Когда пригляделась и поняла. …будто звёзды сошлись, мне давай улыбнись… Она не выдерживает больше. Где-то там, на полке, у неё хранится альбом в красной обложке. Альбом моментов, застывших на бумаге. Она встаёт из-за стола, аккуратно достаёт альбом - он застрял между толстым путеводителем по Индии и «Островом сокровищ» - и бережно его открывает. Между страниц лежит позабытый жёлтый карандаш, и она машинально берёт его в руку. …к чему всё приведёт, тогда не знали… Она, еле нажимая, ведёт карандашом по страницам, огибая фотографии. Фото солнечного неба, фото их старшей школы. Корявым почерком написанная наивная поэма. Скомканная бумажка, пролежавшая там незнамо сколько лет. Она разворачивает её. Внутри - его номер и приписка «люблю тебя <3» …мы - два глупца, полных любви… Кружка с кофе всё ещё горячая. Ароматный пар поднимается из неё, пробуждая в памяти ещё больше картин. …кофе, летний бриз - всё это мы, Песни на старом радио… Одна фотография - с той самой вечеринки, где они впервые поцеловались - слегка выпирает. Оказывается, под ней застрял маленький бумажный самолётик - размером с почтовую марку, не больше. Она кладёт его себе на стол. …мы любили азарт, быстрый старт, Каждый тот раз, Это было про нас, Это было про нас… Фотографии. С походов и поездок. Деревья в парке и городские улицы. Один кадр почти полностью загорожен его рукой - не вовремя решил сделать жест. Она легонько трогает это фото. …про твою руку на моей руке… Кофе стынет, пока она листает страницы, измятые и испорченные клеем. Одно фото нещадно вырезано ножницами - они испугались, что его увидят родители девушки. Боялись напрасно - ничего предосудительного на нём не было, но решили перебдеть. Как бы ей сейчас хотелось, чтобы это фото было здесь. Карандаш выпадает из руки. …танцы, ведь дома никого… Она близка к концу альбома, и ей снова становится грустно. Фото, где он высунулся из окна едущей машины, а она смотрит на него с немым укором - ну что за дурак! Тогда казалось, что этот дурак будет рядом с ней вечно, что они оба всегда останутся такими же молодыми и сумасшедшими, разъезжая по улицам родного города, распевая песни, проводя вечера в кофейне на углу и целуясь на кровати под звуки радио. Спустя месяц после того дня ей пришлось переехать. И вот она здесь, сидит за столом поздно вечером, листает альбом. …были юны и свободны, Только мир больше, чем родной наш город… Юны, свободны, и мы… Она вновь подбирает карандаш, бережно прячет его между двух случайных страниц и переворачивает страницу назад. Потом ещё одну. Она пролистывает альбом с конца к началу, от расставания до знакомства тогда, в школе, в солнечный день. …мы два глупца… На фотографиях они оба улыбаются, у неё на зубах уродливые брекеты и на щеках прыщи, у него кособокая причёска и круги под глазами, но они оба прекрасны. Ей, здесь и сейчас, тоже хочется улыбаться. Она так и делает. …всё это мы… Она долистала до самого начала. Всё ещё улыбаясь, она кладёт альбом обратно на полку, достаёт телефон и набирает его номер. Раздаётся гудок, второй, потом на другом конце провода берут трубку - и знакомый голос произносит: — Алло? …это было про нас…