Синдром Сознания

— Вы… вы в своем уме?! Вы хотите, чтобы я сделал секс-робота, похожего на моего покойного сына?! — мужчина в белом халате отвернул от клиента фотографию молодого юноши.  — Ну, разве вы не хотите подарить ему новую жизнь? Он был бы вам благодарен. — человек в тени усмехнулся, и вместо лишних слов, и положил на стол приоткрытый чемодан с наличными. — Вам же нужны деньги?

“ И если Рене Декарт был прав

Почему чужд я вам?

И если Бог есть 

Будет ли судить меня? “

СИНДРОМ СОЗНАНИЯ 

Начало

— Р-рха! Давай, малыш…  Человеческая рука впихивает мою голову в подушку, жадно рыча. Я рефлекторно хватаясь за испачканную простыню, и механически издаю громкие стоны, похожие на гул далекой чайки. Человек сзади быстро двигает бедрами, тянет меня за волосы. Я изгибаюсь, издаю еще более нечеловеческие звуки. Ободранные стены мотеля пропитаны пошлыми звуками. Из открытого окна доносится смех детей, играющих во что-то. Но голоса перекрывает громкий, жалостливый скрип кровати, не выдерживающий давления.  — О, да, детка, ты просто божественный. Сука, я сейчас… В ответ, я просто мычу, выгибаюсь в спине. Словно, так же как и он испытываю оргазм. С жутким ревом, мужчина заканчивает, вытягивая мои волосы к себе. Еще жестче, еще сильнее, словно ненавидит. Наконец, он ложится рядом с моим телом. Клиент, с хрипом, тяжело дышит.  — Деньги на тумбочке. — сказал он, отдышавшись. Затем, с усталой усмешкой добавил. — Хорошая работа. Как и всегда.  Я молча встаю, вытягивая пару салфеток из пачки, подтираюсь, начинаю натягивать на себя пушистую розовую куртку. Я схватил деньги лежащие на тумбе.  — Здесь не хватает. — возмутился я, пересчитывая деньги снова. — Еще десять долларов. — А… фух… не кипишуй, малыш. Поищи в моих вещах… можешь еще десятку взять… комплимент от шефа, пха. Я молча полез в полку. Вещи моего клиента были разбросаны в беспорядке даже в таком узком пространстве. Казалось, суда он скидывает не только важные вещи, но и мусор, вроде, грязных салфеток, помятых чеков на бензин, и прочее барахло. Среди дезодоранта, неработающих часов, навек застывших на 15:17 и носков, я смог наконец-то добраться до потрепанного жизнью кошелька.  Я открываю бумажник, роюсь между купюр. Быстрым движением пальцев, я достаю двадцать долларов. За работу, и чаевые, как и обещал клиент. Когда я уже хотел закрыть бумажник, я останавливаюсь. Мое внимание привлекла фотография, блеклая, с неровными от старости краями, но все еще с различимыми на ней людьми. Я невольно засматриваюсь. Здесь все до единого выглядят такими счастливыми. Незнакомая мне молодая женщина, с завитыми, светлыми волосами, яркой помадой и искрой в глазах. Рядом с ней, держащий за плечо, счастливый, добрый мужчина. Мой клиент, лет, наверное, десять назад. В молодости, все же, он был куда худее и привлекательнее. На его руках – маленький комочек в нежно розовой пеленке. Ребенок.  — Ты, это, больше двадцатки не бери, ладно, лапочка? — отвлек меня от просмотра фотографии клиент, хрипло выдыхая. Я сразу же закрываю бумажник с характерным хлопком. — Мне еще нужно за продуктами забежать, дочурка попросила шоколадное молоко купить. Видел какие на него нынче цены? Пиздец! Ну что ради дочки не сделаешь, даже если с доходом беда…  Сложив два плюс два, я понимаю, что на фотографии – его дочка. Сам того не заметив, я задался вопросом: какая она сейчас? Счастлива ли она, как ее родителя на фотографии? Не разочаровалась ли? Почему-то, мне хотелось, чтобы с ней было все хорошо.  В конце концов, я молча киваю, закидываю кошелек обратно в тумбу, сажусь на кровать, натягивая на ноги узкие брюки. Образовавшуюся тишину решил разорвать мой непокрытый клиент, снова начав со мной диалог. Я ненавижу разговорчивых мужчин. Секс, порой, слишком их раскрепощает. — А ты, откуда вообще, малыш? — Я не беру клиентов на дому. — холодно отрезал я, вставая, убрав пушистые волосы за спину.  — Да я чисто из интереса спрашиваю. За три месяца нашего, ну, сотрудничества, хах, я знаю только то, что из всех шлюх – ты ебешься лучше всех. Как-то, даже нечеловечески, ха-ха.  На миг я замираю. Не по человечески? Что это значит? Неужели он понял, что я не человек?  Кулаки, от стресса, сами по себе начали сжиматься и разжиматься. Это происходит иногда, бесконтрольно. Стараясь остановить пальцы, я перебирал все возможные варианты исхода, ошибок, провалов. Где же я ошибся? Где же недожал? Или я стараюсь слишком сильно, сильнее чем человек?  — Ты че? — за спиной я услышал скрип кровати. Я резко повернулся к нему корпусом, девая заклинившую руку за спину, натянул улыбку.  — В смысле “нечеловечески”? — спросил я.  — Ты что, обиделся, малыш? — мужчина опустил брови. — Ну, как зверь в смысле… это был комплимент… что, не любишь такое? Нежный?  Я молча кивнул, опуская взгляд в пол. Значит, не понял. Но рано или поздно поймет. Все, рано или поздно понимают. Сначала удивляются моему мастерству скрываться, потом, привыкая, ведут себя иначе. Не так как раньше. Хотя, казалось бы, какая разница между баристой и кофемашиной?  Хотел бы я быть баристой, а не кофемашиной…  Застегнув куртку, и натянув на икры сапоги, я встал, и направился прочь.  — Эй, малыш, хочешь угощу тебя чем-то? Я слышал, в “пошлой птичке”, появился новый шоколадный коктейль…  Проигнорировав предложение, я вышел из комнаты.