Кто ты?

Ты снова просыпаешься в том же месте. Ты не помнишь, как сюда попал, и как давно ты здесь находишься. Ты уже устал и мечтаешь о смерти. Но встретить эту костлявую старуху тебе не суждено. Ты выходишь из одного узкого пространства сквозь открытую дверь, и попадаешь в другое. На этот раз, оно с окном, но тебе это не помогает. За окном ничего. Пугающая, ослепляющая пустота. Ты уже пытался через него сбежать. Вылез, пошëл прочь от здания, но наутро снова проснулся здесь. Ты не помнишь, куда ты по итогу пришëл, и пришëл ли вообще. Может, и не был ты за окном, может это был сон. А может сейчас ты спишь? Итак, окно. За ним ослепительно-белое ничего. Прямо-таки громогласное нихуя. Ты снова всматриваешься, глаза болят, сквозь пелену надеясь рассмотреть хоть что-нибудь. Однако, видишь только белый свет. Отворачиваешься от окна, оно тебя не интересует. Ничего тебя не интересует. Ты застрял навсегда. Сколько прошло? Десять лет? Тысяча? Сколько нулей после единицы уже стоит? И ты всё ещë далёк от вечности. Ты заперт тут, в бесконечном здании, где тебя сопровождает только звук твоих шагов. Нет ни пресловутых монстров из игр, не надо собирать записки. За тобой никто не гонится, ты никому не нужен. Здесь лишь ты, твои мысли, серые стены бесконечного дома с узкими проходами-лабиринтами. И больше ничего. Из комнаты в комнату ничего не меняется, одни и те же двери, одна и та же серость. Раз в несколько комнат окно, вот и всë разнообразие, что тебе доступно. Зачем ты продолжаешь путь? На что ты надеешься? В следующей комнате появился стол, на нëм сигареты. Кажется, раньше ты не курил. Но как давно ты.. Уже не ты? Приняв дар от Дома, с которым ты мысленно уже давно разговариваешь, ибо других собеседников здесь нет, ты переходишь в следующую комнату. Признаться честно, ты был бы рад сейчас увидеть монстра, просто знать, что ты здесь не один. Но, нет. Ты никому не нужен. Это удручает. Ты всегда боялся одиночества, и вот, теперь ты заперт здесь наедине с собой. Стены давят, но не становятся ещë более узкими, всë только в твоей голове. Может, ты уже умер и это твой персональный Ад? А может, всë не так плохо, и ты в Чистилище? Что надо было сделать настолько ужасного, чтобы оказаться здесь? Окно. Достав пачку сигарет из кармана штанов, ты берëшь зажигалку, что валялась на полу рядом с окном и забираешься на подоконник. Ни ветра, ни Солнца, ни единого звука. Щелчок зажигалки, тление огня, тихий звук поджигаемой сигареты. Новые звуки, помимо твоих же шагов, радуют тебя. Что же, если это Чистилище, то твоей главной задачей было не сломаться, не поддаться на соблазн, пропустить сигареты мимо глаз. Но ты сдался, сломался. За это ты не будешь отправлен на перерождение или Рай, или куда-то, где хорошо. Нет. Ты попадëшь в Ад. Но что может быть хуже того места, где ты уже есть? Ты стряхиваешь пепел прямо в пустоту белого ничего. То падает ниже фундамента Дома, ниже предполагаемой земли. Ты считаешь, что терять нечего и снова вылезаешь из окна. И падаешь следом. Предсказуемо, но неожиданно. Долго. Бесконечно долго. Сколько прошло? Ты летишь вниз, или наверх? Вокруг всë одного цвета, ты теряешься в пространстве. «Верх», «низ», «право» и «лево» больше не имеют смысла. Ты закрываешь глаза, они слишком устали от белого цвета. В какой-то момент ты снова их открываешь, и.... Ты снова оказываешься в стартовой комнате. Да что б еë! В сердцах ты бьëшь стену кулаком, чувствуя боль. При тебе больше нет ни сигарет, ни зажигалки, хотя ты клал их в карманы. Может, это был сон? Однако, неприятная горечь всë ещë чувствуется в горле, да и ожог, что ты оставил на руке в желании новых ощущений, помимо избиения стен, так же остался на руке. Значит, не сон. Покинув комнату, ты вновь оказываешься в длинном коридоре. Смиренно вздохнув, идëшь вперëд. Для чего? Есть ли замечательный «выход»? Был ли он вообще задуман в этом мире? А может всë это чушь, лишь в твоей голове? Может, ты лежишь в психушке, и всë это бред, галлюцинации? Или ты умираешь на операционном столе? Отключили от аппарата и это всë выдумал умирающий мозг? Так какого чëрта оно так долго длится? Ты просишь, умоляешь, что бы это закончилось, но ты знаешь, что тебя никто не услышит. Не увидит. Ты никому в этом мире не нужен. Ты заперт в чëртовом бесконечном доме. Ты знаешь, что и завтра, и послезавтра, и дальше, каждый день будет таким же, и ничего не изменится. И знаешь, что самое весëлое в этой ситуации? Знаешь, что самое, блять, охуенное? Ты даже, чëрт возьми, не помнишь ответ на самый важный вопрос: кто ты?