такая вечная любовь

ты перенес встречу со мной, не захотел ждать полтора часа. может, действительно бесконечно занят ты, мне наплевать. на кружочках в телеге заглядываешь мне прямо в глаза, а на меня время так и не научился выделять. ты не готов променять жизнь на любовь, чёртовы принципы. не готов сходиться со мною по графикам. может, где-то между бесконечными дел твоих индексами у тебя найдется время поорать в мою душу через динамики. журналист подкинул идею, что после письма моего любовного в жизни ты захочешь мне в том же признаться. в жизни, увы, свои есть законы, ты со мной не захотел даже встречаться. да, выберем другое время, да, будет все хорошо. а я хотела увидеть тебя сегодня, готовилась морально весь день, готовилась даже во снах, и ты снился мне чёртову ночь. а тебе просто ждать меня лень. да, ты не хочешь ехать потом по пробкам, да, будет нужно ещё погулять с собакой. да, зачем ждать девушку, которая не стоит и скобки, зачем ждать ту, которая начиркает признаний бумагу. ты говоришь о делах, о планах, о будущем, но где же место для нас, для мечты? время летит, а я все жду, как будто в ожидании, что ты поймешь, как важно быть вместе, как важен для меня ты. я готова была бы отложить все свои дела, чтобы лишь на миг увидеть твой взгляд. но ты, похоже, не понимаешь, что значит ждать, что значит надеяться, когда сердце стучит прямо в такт. может, я слишком требовательна, слишком настойчива, но разве не стоит рискнуть ради любви? время — это не только часы и минуты, это моменты, которые мы создаем, когда вместе мы. я не прошу тебя бросить все и прийти, но просто дай мне знать, что ты тоже ждешь. что ты не против потратить время на нас, что ты не боишься, что это не просто разговор. возможно, я идеализирую, строю замки на песке, но в каждом слове, что пишу, — моя искренность. я хочу, чтобы ты знал, что ты не просто имя, что ты — разжигаешь во мне чувств возвышенность. ты — шаман леса, с дредами, свободными как закат, взгляд голубых глаз — как небо в час рассвета. татуировки на коже — истории, что горят, каждая линия — это путь, что ты прошел, и о таком обычно молчат. я вижу, как ты бродишь по своим делам, но в сердце моем — лишь ты, и это не случайно. твой голос — как музыка, что зовет меня в танец, но ты не слышишь, как я жду, как я надеюсь, как я страдаю.