50
15 июля 2025 г., 16:19
что реальность, а что — всего лишь фон?
что нужно убрать, чтобы осталось только живое?
меч разрезал небо, мир сделал тише тон.
мне жаль, что я жива, что чувствую всё роковое.
волна, накрывающая берег.
жизнь и смерть.
холод бьёт вдоль артерий.
война с собой без жертв.
мир, что был так тщательно сплетён,
из хрупких нитей веры, лжи и страха,
вдруг обернулся призрачным пятном,
и рухнул, обнажая бездну праха.
всё исказилось, будто сквозь стекло,
из мира вырван главный нерв, основа.
и лишь одно осталось, что могло
быть настоящим — боль и слово.
мой дом — скелет, покрытый мхом из правды,
что горька так, что не глотать её.
мне жаль, что не спасёт какой-нибудь соавтор
написанноё мною здесь враньё.
за каждым смехом прячется отчаянье,
за каждой клятвой — ледяная ложь.
и это постоянное терзание
не исцелит ни терапия, ни летний дождь.
что ж, пусть горят мосты, и рвутся связи,
пусть рушится последний мой оплот.
я все равно продолжу эти пляски
над бездной, что так манит и зовёт.
что нет ни Бога, ни небесной кары,
лишь ты и этот вечный, серый мир.
и что твой путь — не путь к поре расплаты,
а лишь к себе, к тому, кем ты был.
и эта правда — вот мой новый фон.
она страшна, она и есть живое.
сквозь трещины земли струится стон.
и жаль, что не могу забыть всё роковое.
звук зажигалки.
такой знакомый хруст.
вставлять себе в колёса палки —
любимый вид искусства.
