Сказка про руки

Дейтерий проснулся один. Его невеста уехала по спа процедурам и, скорее всего, вернётся к вечеру вся такая ухоженная, с пакетами из брендовых магазинов. А сейчас главное — прийти в себя. Дейтерий налил себе кофе, умылся, переоделся... и взял канцелярский нож. Достав из-за шкафа портрет, он аккуратно срезал с него плёнку и сдул пыль. Тритий на картине моргнул. «Ты помнишь меня?» — зазвенело в ушах. «Это же я, твой друг», — отчётливо слышал Дейтерий, хотя картина была неподвижна. «Я скучал». От непонимания и волнения он надел первую попавшуюся на руку куртку и выбежал на лестничную клетку своего подъезда. Тритий стоял, опустив голову. — Зачем ты забыл меня? Я сделал что-то не так? Может, все эти годы ты держишь на меня обиду? — тихим дрожащим голосом спрашивал он. — Что я тебе сделал? Я же руки твои целовал! Тишина. — Если бы я не запечатал тебя тогда, тебе было бы тяжелее выжить здесь. В моей жизни не осталось времени и сил на тебя. Вот такой парадокс. Я хотел подарить тебе безопасность без вреда для обоих, — без эмоций оправдывался Дейтерий.  — Ты думал обо мне. Ты снова позволил мне покинуть холст. На сколько тебя хватит? У тебя своя жизнь теперь, без учебы и родителей. Если ты снова меня запечатаешь, то навсегда.  Дейтерий не нашелся с ответом. Он понимал, что это правда.  Тритий взглядом замораживал лестничную клетку, а глаза Дейтерия превратились в соленые ключи.